Lev Losev schreibt viel und veröffentlicht in russischsprachigen Emigrantenpublikationen. Losevs Artikel, Gedichte und Essays machten ihn in amerikanischen Literaturkreisen berühmt. In Russland wurden seine Werke erst ab 1988 veröffentlicht.
Lev Vladimirovich Losev ist in Leningrad in der Familie des Schriftstellers Vladimir Alexandrovich Lifshitz geboren und aufgewachsen. Es ist der Vater Kinderbuchautor und eines Tages erfindet der Dichter das Pseudonym "Losev" für seinen Sohn, das später, nachdem er in den Westen gezogen ist, sein offizieller Passname wird.
Absolvent der Fakultät für Journalismus der Leningrader Staatliche Universität, ein junger Journalist Losev geht nach Sachalin, wo er als Journalist in einer lokalen Zeitung arbeitet.
Zurück von Fernost, Losev wird Redakteur in der unionsweiten Kinderzeitschrift "Bonfire".
Gleichzeitig schreibt er Gedichte, Theaterstücke und Geschichten für Kinder.
1976 zog Lev Losev in die Vereinigten Staaten, wo er als Schriftsetzer-Korrekturleser beim Ardis-Verlag arbeitete. Aber die Karriere eines Setzers kann Losev, voller literarischer Ideen und Pläne, nicht befriedigen.
Bis 1979 schloss er sein Aufbaustudium an der University of Michigan ab und lehrte russische Literatur am Dartmouth College im Norden von New England, New Hampshire.
Während dieser amerikanischen Jahre schreibt Lev Losev viel und veröffentlicht in russischsprachigen Emigrantenpublikationen. Losevs Artikel, Gedichte und Essays machten ihn in amerikanischen Literaturkreisen berühmt. In Russland wurden seine Werke erst ab 1988 veröffentlicht.
Das größte Interesse unter den Lesern fand sein Buch über die äsopische Sprache in der Literatur der Sowjetzeit, das einst als Thema seiner literarischen Dissertation erschien.
Bemerkenswert ist die Geschichte von Lev Losev, der eine Biographie von Joseph Brodsky schrieb, dessen Freund er zu Lebzeiten des Dichters war. Wissen um die Zurückhaltung
Brodsky, um seine eigene Biographie zu veröffentlichen, verpflichtet sich Lev Losev dennoch, zehn Jahre nach seinem Tod eine Biographie eines Freundes zu schreiben. Lev Losev befindet sich in einer sehr schwierigen Lage und verletzt den Willen eines verstorbenen Freundes (ihre Freundschaft dauerte mehr als dreißig Jahre) und schreibt dennoch ein Buch über Brodsky. Er schreibt und ersetzt dabei die eigentlichen biografischen Details von Brodskys Leben durch eine Analyse seiner Gedichte. So bleibt Lev Losev der Freundschaft treu und bringt sich selbst auf Literaturkritiker die sich darüber wundern, dass in dem biografischen Buch keine wirklichen Details aus dem Leben des Dichters enthalten sind. Sogar der unausgesprochene, verbale Untertitel von Losevs Buch erscheint: "Ich weiß, aber ich werde es nicht sagen."
Lev Losev ist seit vielen Jahren Mitarbeiter des russischen Dienstes des Radiosenders Voice of America, dem Moderator des Literary Diary im Radio. Seine Essays über neue amerikanische Bücher waren eine der beliebtesten Radiokolumnen.
Der Autor vieler Bücher, Schriftsteller und Literaturkritiker, Professor, Gewinner des Northern Palmyra Prize (1996), Lev Losev starb im Alter von 72 Jahren nach langer Krankheit in New Hampshire am 6. Mai 2009.
Bücher von Lev Losev
Tolle Landung. - Tenafly, N.J.: Hermitage, 1985.
Geheimrat. - Tenafly, N.J.: Hermitage, 1987.
Neue Informationen zu Karl und Clara: Der dritte Gedichtband. - St. Petersburg: Puschkin-Fonds, 1996.
Nachwort: Ein Gedichtband. - St. Petersburg: Puschkin-Fonds, 1998 ..
Gedichte aus vier Büchern. - St. Petersburg: Puschkin-Fonds, 1999.
Sisyphos redux: Der fünfte Gedichtband. - St. Petersburg: Puschkin-Fonds, 2000.
Gesammelt: Gedichte. Prosa. - Jekaterinburg: U-Factoria, 2000.
Wie gesagt: Der sechste Gedichtband. - St. Petersburg: Puschkin-Fonds, 2005.
Josef Brodsky. Die Erfahrung der literarischen Biographie. ZhZL-Reihe. -M.:Mol. Wachen
Späte Liebeserklärung. Vielleicht sollte dies der Titel dieser Notiz über einen Dichter sein, dessen Leben in eine solche zeitliche und geografische Periode passt: 15. Juni 1937, Leningrad – 6. Mai 2009, Hannover, New Hampshire, und die Gedichte sind nicht von der Ewigkeit absorbiert, sondern gehören dazu.
Sein Buch „The Miraculous Landing“ (1985) beeindruckte mich einst mit reinen Texten.
Eben mit nackten Texten, und nicht mit deren Nachahmung, nicht mit lyrisch-epischen Übungen aus der dritten Person einer fiktiven Maske. Von mir selbst und nicht vom „lyrischen Helden“.
Die "Leningrader" Schule der russischen Poesie ist eintönig.
Aber darüber stehen Kushner und Brodsky. und Losew.
1991 schenkte ich Tanya Tolstoi, die nach Übersee flog (wir waren damals befreundet), ihm mein Pariser Buch.
Und aus irgendeinem Grund fügte er hinzu, Dummkopf, dass ich nicht antworten muss.
Aber er antwortete. Ein paar Monate später, in einem seiner wenigen Interviews. Nach der Frage des Korrespondenten der Nezavisimaya Gazeta, welche der zeitgenössische Dichter Neben ihm sah ich meinen Namen.
Es war eine Einladung zum Dialog. Aber wir hatten nicht das Glück, miteinander zu reden.
Wir haben uns hier nicht getroffen, aber wir werden sehen.
Livshits ist ein guter Dichter. So kurz, nicht ohne Eifersucht, antwortete Brodsky Denis Novikov, als er Losev in London erwähnte.
Ich wette, es ist nicht nur gut.
A.Ch.
Er sagte: "Und das ist Basilikum."
Und vom Garten auf den englischen Teller -
roter Rettich, Zwiebelpfeil,
und der Hund wackelte und streckte seine Zunge heraus.
Er nannte mich einfach - Alyokha.
"Komm schon, auf Russisch, unter der Landschaft."
Wir sind gut geworden. Wir wurden krank.
Der Golf war finnisch. Es bedeutet unsere.
Oh, Mutterland mit einem großen R,
Oder besser gesagt, C, oder eher unausstehlich,
unsere permanente Luft ist auftragstragend
und der Boden ist ein Invalide und ein Kavalier.
Einfache Namen - Ghul, Rededya,
die Vereinigung der Tscheka, des Stiers und des Bauern,
Wald benannt nach Genosse Bär,
Wiese nach Genosse Zhuk benannt.
In Sibirien ließ der Falke eine Träne fallen,
In Moskau erklomm ein Grashalm die Kanzel.
Von oben verflucht. Unten gefurzt.
Das Porzellan klapperte, und Glinka kam heraus.
Pferd-Puschkin, das Gebiss beißend,
dieser Kitovras, der die Freiheit verherrlichte.
Sie gaben Kakerlaken - tausend Menschen.
Sie gaben Silva. Duska nicht.
Und das Mutterland ging zur Hölle.
Jetzt gibt es Kälte, Matsch und Mücken.
Der Hund ist tot, und der Freund ist nicht mehr derselbe.
Jemand neues zog hastig in das Haus ein.
Und natürlich wächst nichts
auf einem Bett in der Nähe der ehemaligen Bucht.
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LETZTE ROMANTIK
Yuz Aleshkovsky
. . . . . . . . . . . . . . . Ich kann den Lärm der Stadt nicht hören
. . . . . . . . . . . . . . . Es herrscht Stille über dem Newa-Turm ... usw.
Stille über dem Newaturm.
Sie wurde wieder Gold.
Hier kommt die Frau allein.
Sie flog wieder auf.
Alles spiegelt das Antlitz des Mondes,
gesungen von vielen Dichtern,
nicht nur ein Uhrenbajonett,
aber viele durchdringende Objekte,
Die Admiralitätsspritze blinkt,
und Lokalanästhesie
sofort an den Grenzen einfrieren
der Ort, an dem Russland früher war.
Strenge im Gesicht
nicht nur im Mutterleib eines Frühgeborenen
sondern auch zu seinem Halbvater,
Morgens betrunken an Bord.
Geeignete Unpriorität,
an Baummangel gestorben.
Im Land der leeren Himmel und Regale
nichts wird geboren.
Der tote Sommergarten flüchtige Blicke.
Hier kommt die Frau zurück.
Ihre Lippen sind gebissen.
Und der Newaturm ist leer.
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LAUT LENIN
Vortreten. Zwei zurück. Vortreten.
Zigeuner sangen. Abramowitsch zwitscherte.
Und sehnsüchtig nach ihnen, traurig,
überschwemmte die eifrigen Menschen
(Überlebender des mongolischen Jochs,
Fünfjahrespläne, der Untergang der Ära,
Serbische Buchstaben ausländische Masse;
irgendwo ist die polnische Intrige reif,
und zu den Klängen von Pas de Patiner
Metternich tanzte gegen uns;
unter dem Asphalt die gleichen Schlaglöcher;
Puschkin verschwendete vergebens wegen einer Frau;
Dostojewski murmelt: Bobok;
Stalin war nicht gut, er ist im Exil
teilte keine Pakete mit Homies
und eine persönliche Flucht).
Was verloren geht, kann nicht zurückgegeben werden.
Sascha, sing! Steh auf, Abrashka!
Wer hat hier noch ein Hemd -
nicht wegsaufen, also wenigstens das Tor ruckeln.
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... Er arbeitete am Lagerfeuer. An diesem dunklen Ort
abseits von Rennen und Redaktionen,
Ich traf hundert, vielleicht zweihundert
transparente junge Männer, unscheinbare Mädchen.
Kälte drückt sich durch die Tür,
sie, nicht ohne freche Koketterie,
Mir wurde gesagt: "Hier sind ein paar Texte für dich."
In ihren Augen war ich ein Redakteur und ein Biest.
Bedeckt mit undenkbaren Lumpen,
es geht um den Text, wie Lotman es ihnen beibrachte,
als etwas sehr Dichtes beurteilt,
Wie wäre es mit Beton mit Bewehrung drin.
All dies waren Fische auf Pelz
Unsinn, multipliziert mit Lethargie,
aber manchmal bekomme ich diesen Unsinn
und tatsächlich gedruckt.
Es war frostig. Im Taurischen Garten
der Sonnenuntergang war gelb und der Schnee darunter war rosa.
Worüber redeten sie?
der wache Morozov belauschte,
derselbe Pavlik, der Böses getan hat.
Von einem Sperrholzporträt eines Pioniers
Sperrholz rissig vor Kälte,
aber sie waren warm.
. . . . . . . . . . . . . . . . . Und die Zeit verging.
Und die erste Zahl kam.
Und die Sekretärin schrieb einen Chervonets aus.
Und die Zeit verging, ohne Zeremonie mit irgendjemandem,
und es hat alle in Stücke gerissen.
Die in der Lagerkaserne Chifir,
die in der Bronx kämpfen gegen Kakerlaken,
die in der Nervenheilanstalt kreischen und kuckuck,
und die Teufel werden aus der Manschette getrieben.
.
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WUNDERBARE LANDUNG
Alles lief wie gewohnt weiter.
Von Sehnsucht nach Samstag gequält,
Menschen drängten sich in der Straßenbahn;
gequält von Verlangen nach Kompott,
stapfte von einem Kindergartenspaziergang.
Plötzlich die Brigade der Engel Gottes,
himmlische Wunderlandung
fiel auf die Hölle von Leningrad.
Bazooka schüttelte die Büsche
rund um die Eremitage. Hosianna!
Bereits die Brücken erobert
Stationen, Café "Kvisisana".
Die Schlösser des Gefängnisses werden verschoben
Granate und das Wort des Herrn.
Die Geiseln sind etwas verlegen -
wer hat geschlafen, wer ist betrunken, wer in unterwäsche.
Hier - Michael, Leonid,
drei Frauen, Yuri, Wolodja!
Das Auto fliegt nach Westen.
Wir haben gewonnen, du bist frei.
Das Rauschen verletzter Flügel,
über die Bürgersteige schleifen.
Helikopterabflug abgedeckt
Trupp mit einem Mörserschlag.
Aber Stärke schmolz wie Wachs,
erschöpfte engelhafte Gesellschaft
unter dem Druck der inneren Truppen,
niedergeschlagen von der Arbeit wandern.
Und wir standen auf und gingen
verschmolzen mit dem verblassenden Himmel.
Am unteren Rand der Laternen patrouilliert
in Uljanka, Grazhdanka, Entebbe.
Und dann schwelt Mitternacht
Abschiedsstreifen des Sonnenuntergangs
Ponton von uns gesprengt
auf den Untiefen bei Kronstadt.
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Achtzehntes Jahrhundert, dieses Schwein mit Perücke.
Ein goldenes Durcheinander schwimmt den Fluss entlang,
und in Felitsas Satinkabine
wollte umziehen.
Ein Offizier eingeladen, einen Floh zu fangen,
fühlte plötzlich, dass die Geister ihre Kraft verloren,
Körpergerüche übertönen,
Mutter aufgeregt, geschnauft.
Das achtzehnte Jahrhundert schwimmt, schwimmt,
Ich habe nur hier und da meine Landschaft vergessen,
die unter dem Ansturm des Waldes zerstreut wurden
Russisches Grün wild.
Volgly Hütten, eine Kapelle, eine Fähre sind sichtbar.
Alles ist grob gebaut, mit einer einfachen Axt.
Nakaryaban in einem Notizbuch mit Federkiel
Verssplitterung, Seelenkratzen.
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AM WEIHNACHTEN
Ich lege mich hin, ich defokussiere meine Augen,
spalte den Stern im Fenster
Und plötzlich sehe ich das Gebiet Siryu,
ihre raue Heimat.
In der Kraft eines Hobbyoptikers
nicht nur doppelt - und doppelt,
und die Zwillinge von Saturn und Jupiter
voll mit einem Weihnachtsstern.
Danach, was schnell durchgesickert ist
und noch schneller austrocknen
Aufstieg über Wolchow und Vytegra
Stern der Weisen, Stern der Könige.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ein Stern wird über dem Bahnhofsgebäude aufgehen,
und das Radio im Gemischtwarenladenfenster
Tanzprogramm auf Anfrage
unterbrechen in Verwirrung und
langsam ein wenig, wie man betet
von Hirten, Weisen, Königen,
über Kommunisten mit Komsomol-Mitgliedern,
über das Gesindel von Säufern und Schlampen.
Blinde, redselige Propheten,
Väter, die ans Kreuz gewöhnt sind,
wie hastig diese Zeilen sind,
geh auf ein weißes Blatt,
schnell vom Sonnenuntergang durchnässt,
durchstreifen die andere Seite
und öffne die Türen zu den Zimmern,
lange von mir verlassen.
.
.
SPRECHEN
„Wir werden von Stufe zu Stufe getrieben,
Und alles geht in die Hände Polens -
Walesa, Milos, Solidarität, Papst,
wir haben Solschenizyn und so
Düster-Burchsev und ziemlich durchschnittlich
Prosaist. „Unsinn, er ist nur der Letzte
romantisch". „Ja, aber wenn du abziehst Rum»,
„Na gut, was nehmen wir überhaupt?“
Aus dem Pool von Lubyanka und Butyrok
Freunde in kommerziellem Komfort
auftauchen helle Welt große Flaschen.
„Haben Sie schon mal das schwedische „Absolut“ probiert“,
Ich nenne ihn "Nachtigall",
scheuen Sie sich – und Sofia ist genau da.“
„Aber trotzdem eine schäbige Kantine,
wo ein halber liter unter den tisch geht,
nein, immerhin wie ein weißer Kopf,
westlicher Wodka wird also nicht genommen.
"Wunderbar! Sehnsucht nach Sivuha!
Und wofür sonst - für Informanten?
Alte Huren verbreiten Gerüchte?
indem du nachts "Freedom" hörst?
übrigens? laut Bezirksausschuss? durch Pogrom?
laut Wandzeitung „Für das kulturelle Leben“?
"Vielleicht sollten wir wirklich Rum trinken -
dieser hier wird uns definitiv umhauen.“
.
.
Und schließlich die Haltestelle "Friedhof".
Ein Bettler aufgeblasen wie eine Wanze,
in einer Moskauer Jacke sitzt am Tor.
Ich gebe ihm Geld - er nimmt es nicht.
Wie, sage ich, wurde ich in eine Gasse gesteckt
Denkmal in Form eines Tisches und einer Bank,
mit einem Becher, einem halben Liter, hartgekochtem Ei,
nach meinem Großvater und Vater.
Hör zu, du und ich sind beide verarmt,
beide versprachen, hierher zurückzukehren,
Sie überprüfen bereits die Liste, ich gehöre Ihnen,
bitte, bitte pass auf dich auf.
Nein, sagt er, du hast einen Platz in der Gasse,
es gibt keinen Zaun, einen Betonkübel,
Foto in einem ovalen Fliederbusch,
es gibt keine Säule und kein Kreuz.
Als wäre ich Mister Some Twister
erlaubt keinen Kanonenschuss,
unter dem Visier, spöttisch, nimmt,
Was ich gebe, ich nehme nichts.
.
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MEIN BUCH
Weder Rom, noch die Welt, noch das Jahrhundert,
noch in der vollen Aufmerksamkeit der Halle -
zur Lethean-Bibliothek,
wie bösartig Nabokov sagte.
In der kalten Wintersaison
("einmal" - jenseits der Linie)
Ich schaue den Hügel hinauf
(geht zum Flussufer hinunter)
müder Lebenskarren,
voller Krankheit.
Lethean-Bibliothek,
bereiten Sie sich darauf vor, ernst genommen zu werden.
Ich steckte mir lange Zeit die Kehle zu
und hier ist mein Lohn für meine Arbeit:
wird nicht in Charons Boot geworfen,
in einem Bücherregal hängen.
.
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Yuri Bezelyansky
Jeder kennt Joseph Brodsky. Aber nur wenige Menschen sind Lev Losev, obwohl er ein wunderbarer Dichter ist. Beide - Brodsky und Losev - gingen und arbeiteten in Amerika. Aber der eine hatte ein „Schicksal“ (Verfolgung, Prozess), während der andere relativ ruhig verlief, ohne einen „Strudel von Lubyankas und Butyrkas“ (Losevs Linie). Im Frühjahr 2009 starb Lev Losev. Erinnern wir uns mit Dankbarkeit für das, was er war.
Lev Losev ist ein Dichter für die Intelligenz, für intelligente Gespräche, Streitigkeiten und Klagen, in seinen Adern und Arterien floss nicht Blut, sondern Literatur, russische Literatur. Es existierte ausschließlich im Kontext der Kultur. Daher all seine Poesie - eine solide assoziative Reihe, halbe Anführungszeichen, halbe Andeutungen, Stile, eine Art Karneval der Gelehrsamkeit. Wunderkerze Intellekt. Freude des Geistes. Fest der Seele. Geburtstag des Herzens. Mit Leuten wie Losev wird es nie langweilig.
Lev Losev wurde am 15. Juni 1937 in Leningrad geboren. Früh angefangen zu schreiben.
„In meinen jüngeren Jahren trug ich den Namen Lev Livshits. Aber seit ich in denselben Jahren mit der Kinderliteratur zu arbeiten begann, sagte mir mein Vater, Dichter und Kinderbuchautor Vladimir Livshits: "In einer Kinderliteratur ist kein Platz für zwei Livshits - nehmen Sie ein Pseudonym." „Bitte schön“, sagte ich. "Losev!" - von der Bucht-Flundern sagte der Vater.
Und hier ist der Dichter Lev Losev. Es klingt besser als der Dichter Livshits, aber es entstand eine gewisse Spaltung der Seele: in jüdisch und russisch:
Sind Sie Losev? Nein, lieber Livshits,
ein Arschloch, das sich in exzellente Studenten verliebt hat,
in charmanten Bohrungen
mit einem Tintenfleck genau hier.
Profanität? Losev liebte diese würzigen Zusätze. Und zunächst war er Kinderbuchautor und arbeitete lange in der Kinderliteratur, insbesondere in der Zeitschrift "Bonfire". Davor gab es eine Schule. Unauffällig und zatyukannyy Schüler. Ein Kritiker verglich ihn mit Nabokovs Luzhin. Absolvent der Journalistischen Fakultät der Staatlichen Universität Leningrad, arbeitete auf Sachalin...
„Ich habe ziemlich spät mit dem Schreiben von Gedichten begonnen, im Alter von 37 Jahren. In meiner Jugend habe ich mich nur mit dem Schreiben beschäftigt, und einer der Gründe, die mich davon abgehalten haben, danach zu suchen, war die Tatsache, dass der vernichtendste kritische Schlag gegen meine Gedichte der war Vorwurf, literarisch zu sein. Literatur, zweitrangig - all das war damals zweifelhaft und erregte Argwohn. Die beste Sammlung von Dichtern zu dieser Zeit in Leningrad galt als der Kreis des Bergbauinstituts, zu dem Britanishsky, Gorbovsky, Kushner und andere gehörten. Diese Dichter schienen die besten zu sein, weil ihre Poesie als primär angesehen wurde. Tatsächlich reisten sie viel durch das Land und schrieben über Rucksäcke, Schweiß und Mücken, über Provinzhotels und andere grundlegende Realitäten. Sie wurden bevorzugt“, sagte Lev Losev. Er war auch ein Gegner der „primären Realitäten“ und wandelte weiter auf den Pfaden der Bücher und fand schließlich seine einzigartige Losev-Intonation. Ausgehend von der klassischen russischen Poesie schuf er seine brillanten Wiederholungen und schaffte es, die Lehrbuchzeilen so zu wenden, dass sie mit neuen Facetten und Bedeutungen funkelten.
Hier sind die umgestülpten Zeilen: „Liebe, Hoffnung, der Teufel im Stuhl / Trost hat uns nicht lange getröstet. / Was für Bücher werden in Tula veröffentlicht! / Diese werden nicht in Amerika veröffentlicht! ..“
Es klang wie "Amerika". In Amerika machte der Dichter Losev sein Pseudonym zum Familiennamen und schrieb mit unverhohlener Ironie und Bitterkeit:
Sind Sie ein Russe? Nein, ich bin der AIDS-Virus
Wie ein Becher ist mein Leben zerbrochen,
Ich bin betrunken von Wochenendrollen
Ich bin einfach in der Gegend aufgewachsen...
...Sind Sie ein Mensch? Nein, ich bin ein Splitter
Dutch Oven Shard -
Damm, Mühle, Landstraße ...
und was kommt als nächstes, weiß Gott. 
Der Kritiker Vladimir Uflyand erinnerte daran, dass Losev sehr ruhig war, wenn Brodsky lautstark nach Amerika ging. Zur gleichen Zeit „Lesha Losev, der bescheiden und halb mysteriös mit seiner Frau Nina und zwei Kindern ging, sah sogar mit Bart eher wie ein sowjetischer Pionier als wie ein amerikanischer aus. Ich bin sicher, dass er nicht zum Glück gegangen ist. Solche Menschen sind belesen genug, um zu wissen, dass Glück nur da ist, wo wir nicht sind. Aber in Amerika können Sie arbeiten, ohne Angst zu haben, eine Amtszeit zu verdienen. Die höchste literarische Professionalität und das universelle Wissen brachten Losev unvergleichlich weniger Ärger in Russland als die gleichen Tugenden, die seinem Freund Joseph Brodsky verliehen wurden. Losev wusste sie künstlerisch zu verstecken. Nicht ohne Grund schrieb er einige Jahre später das Buch Äsopische Sprache in der modernen russischen Literatur. Der amerikanische Kontinent trat erstmals als Professor für Slawistik an der Dartmouth University auf, als brillanter Literaturkritiker. Er zögerte mehrere Jahre und trat als Maestro auf, ein Virtuose des russischen reichen poetischen Textes.
Wie Boris Paramonov feststellte, brauchte Losev keine Redefreiheit, sondern die Verfügbarkeit einer Druckmaschine. Im Westen wurden sofort zwei seiner Sammlungen veröffentlicht - "The Miraculous Landing" (1985) und "Privy Councilor" (1987). Und dann überraschte er die Leser immer wieder mit seinen "lustigen Sachen". Und schließlich erschien 1997 in seiner Heimat, in St. Petersburg, sein erster Gedichtband „Neue Informationen über Karl und Clara“.
Was tun - eine schlechte Zeit.
Geehrter Henker und Betrüger.
Das einzig Gute ist Krieg.
Was tun, so eine Ära
bekam, eine schlechte Zeit.
Der andere ist noch nicht sichtbar.
Und was soll ein Dichter in dieser schlechten Zeit tun? „Ach Muse! Sei nett zum Dichter, / lass ihn um die Anrichte herumlaufen, / lass ihn in den Rauch schneiden, / gib ihm Meerrettich dem Stör, / gib ihm einen Tisch näher am Fenster, / damit die Karaffe gelb leuchtet / Sonnenuntergang über seinem Aspik.
Das Thema Russland und die Ära in Losev klingt mit einem bitteren Lächeln: „„Ich verstehe - das Joch, den Hunger, / es gibt seit tausend Jahren keine Demokratie, / aber den bösen russischen Geist / ich kann es nicht ertragen, “, sagte der Dichter zu mir.
„Das ist die Wahrheit – ein Land der Schurken:
und es gibt keinen anständigen Schrank “-
verrückt, fast wie Chaadaev,
so abrupt endete der Dichter.
Aber mit der flexibelsten russischen Sprache
über etwas Wichtiges beugte er sich herum
und schaute wie direkt ins Revier,
wo der Erzengel mit der Posaune starb.
„Oh, Mutterland mit einem großen R ... unsere permanente Luft ist auftragstragend ...“ Und das Gefühl eines traurigen Endes:
Und das Mutterland ging zur Hölle.
Jetzt gibt es Kälte, Matsch und Mücken.
Der Hund ist tot, und der Freund ist nicht mehr derselbe.
Jemand neues zog hastig in das Haus ein.
Und natürlich wächst nichts
auf einem Bett in der Nähe der ehemaligen Bucht.
In einem seiner letzten Interviews („Spark“, Oktober 2008) erzählte Lev Losev, wie er Russland von den USA aus sieht, und dieser Blick von außen ist sehr merkwürdig: „In meinem amerikanischen Gedächtnis hat eine ernsthafte Verschiebung stattgefunden – Russlands Platz in Der Geist Amerikas ist erheblich gesunken, aus dem Zentrum gerückt und vielleicht provinzialisiert. Ich bin am Gipfel angekommen kalter Krieg, Russland war Schauspieler Nummer eins, und jetzt ... ist es nicht nur eine Randerscheinung geworden, sondern eine von vielen. Nicht so beängstigend wie der Iran, nicht so verehrt wie China, nicht so verrückt wie Nordkorea ... Also so etwas wie Brasilien; sogar Venezuela ist aufgrund von Chávez' offensichtlichem Stupor von größerer Neugier. Was meine Gefühle für sie betrifft, so stimmt es auf seltsame Weise mit den Gefühlen von Godunov-Cherdyntsev überein, der durchblättert Sowjetische Presse und wundert sich, wie alles dort, in der Heimat, grau und uninteressant geworden ist. Es war so festlich, denken Sie! Vergleichen Sie Russland in den 1920er und 1930er Jahren mit Russland zu Beginn des Jahrhunderts, als Kuprin als Schriftsteller zweiten Ranges galt ... während in den Staaten Jack London, der in jeder Hinsicht gegen ihn verlor, sehr beliebt war. ... Und plötzlich - eine schreckliche Dumpfheit, ein völliger Sturz, es ist nicht klar, wohin alles gegangen ist, sie sind nicht in die Emigration gegangen ... Unfreiheit führt schnell in die Provinz des Geistes, an den Rand der Welt; Heute wird in Russland, soweit ich das beurteilen kann, alles durch die Tatsache verschlimmert, dass das Land eingefroren zu sein scheint. Sie haben mich nicht vorwärts gehen lassen, ich habe Angst und ich will nicht zurück - es gibt Trampling in der Leere, eine aussichtslose Beschäftigung.
Losev kritisierte den russischen Mangel an Freiheit, bewunderte aber weiterhin die russische Kultur.
Weit weg, im Land der Schurken
und obskure, aber leidenschaftliche Zeichen,
dort lebte Shestov, Berdyaev,
Rosanow, Gerschenzon und Bulgakow...
"Und Burliuk ging durch die Hauptstadt, / wie ein Bügeleisen und mit einer Steckrübe im Knopfloch." „Und am Tisch, neben dem Sozialrevolutionär, zauberte / Mandelstam über einem Eclair.“ „Granatwerfer Leva Livshits“, wie sich Lev Losev in einem seiner Gedichte nannte, unterrichtete gerne russische Literatur in Amerika. Und als ich in den Schriften junger Amerikaner las: „Turgenev liebt es, den Roman „Väter mit Kindern“ zu schreiben“, lächelte er nur durch seinen Bart. Er selbst liebte den Humor mit Coups. Losevs Gedichte sind im Allgemeinen voller Wortspiele, Paraphrasen, Aphorismen und der Umwandlung alter poetischer Kleider in neue.
Hier sind die Zeilen: „Wie die Minuten dauern, wie die Jahre wütend rauschen“ ... „Der Samstag kam, ich habe mich nicht einmal betrunken“ ... „Die Länder, in denen der Kalender ohne Januar ist“ ... „Die Plätze sind gefüllt wie Lottokarten, / und jeder Passagier sieht aus wie etwas...
Und ein schreckliches Denkmal, nicht Kupfer, sondern Bronze:
Einfrieren im Morgengrauen
Bronze halbgeorgisch,
sein böser Schatten wird länger,
das kupferne Pferd unter ihm erblasst.
Aussehen! er schüttelte seinen Finger.
So ist Lev Losev. Sein Geist war in den Kontext der Kultur eingetaucht, wo er seine Sprünge und Possen machte, wie ich bereits bemerkte, lustige Dinge. „Ich nehme meinen jüdischen Pass. / Ich steige in ein koreanisches Flugzeug. / Ich überschatte mich mit dem Kreuzzeichen – / und kehre in meine Heimat zurück!“ „Bewaffnet mit einem Bagel und Fet“?.. Ja, er kam nach Russland. Überrascht sah er sich um. Mit Wehmut habe ich den Trend mitbekommen. Und wieder ging er nach Amerika und träumte:
Wenn ich alt bin, gehe ich in den alten Süden
Ich werde gehen, wenn meine Rente es zulässt.
Am Meer bei einem Teller Pasta
Tage, um den Rest auf Latein zu verbringen,
Befeuchten mit einem Tränenauge,
wie Brodsky, eher wie Baratynsky.
Als dieser Marseille verließ,
wie dampfte und wie marsala trank,
..................
wie der Gedanke tanzte, wie die Feder schrieb,
wie sich der gemessene Lärm in den Vers des Meeres ergoss,
wie blau der lange Weg darin war,
da es nicht in den bewundernden Geist eindrang,
wie lebt man ein wenig...
Lev Vladimirovich Livshits-Losev war lange krank...
Joseph Brodsky starb am 27. Januar 1996 im Alter von 55 Jahren. Yevgeny Baratynsky verließ die Welt am 29. Juni 1844 im Alter von 44 Jahren. Und Lev Losev starb im Mai 2009 im Alter von knapp 72 Jahren.
Durch Bücher klettern. Zusammengebrochen. Nicht angekommen.
Bücher sind zu wacklige Schritte.
Es gibt einen Schreiber weniger auf der Erde. Aber, wie Lev Losev argumentierte, „Text ist Leben“. Aber die Texte bleiben. Das heißt, das Denken des Dichters ist geblieben und pulsiert weiter, seine Poesie rauscht, seine Lebewesen tummeln sich.
Er arbeitete bei Kostra. An diesem dunklen Ort
abseits von Rennen und Redaktionen,
Ich traf hundert, vielleicht zweihundert
transparente junge Männer, unscheinbare Mädchen.
Kälte drückt sich durch die Tür,
sie, nicht ohne freche Koketterie,
Mir wurde gesagt: "Hier sind ein paar Texte für dich."
In ihren Augen war ich ein Redakteur und ein Biest.
Bedeckt mit unvorstellbarer Zerlumptheit,
es geht um den Text, wie Lotman es ihnen beibrachte,
als etwas sehr Dichtes beurteilt,
Wie wäre es mit Beton mit Bewehrung drin.
All dies waren Fische auf Pelz
Unsinn, multipliziert mit Lethargie,
aber manchmal bekomme ich diesen Unsinn
und tatsächlich gedruckt.
Es war frostig. Im Taurischen Garten
der Sonnenuntergang war gelb und der Schnee darunter war rosa.
Worüber redeten sie?
der wache Morozov belauschte,
derselbe, Pavlik, der Böses getan hat.
Von einem Sperrholzporträt eines Pioniers
Sperrholz rissig vor Kälte,
aber sie waren warm.
Und die Zeit verging.
Und die erste Zahl kam.
Und die Sekretärin schrieb einen Chervonets aus.
Und die Zeit verging, ohne Zeremonie mit irgendjemandem,
und es hat alle in Stücke gerissen.
Die in der Lagerkaserne Chifir,
die in der Bronx kämpfen gegen Kakerlaken,
die in der Nervenheilanstalt kreischen und kuckuck,
und die Teufel werden aus der Manschette getrieben.
Stolypin ist schade, historisch gesehen
und einfach so, weltlich,
aber sorry für Bogrov mit seiner Hysterie
kläffender Revolver.
Schade um den Gendarm. Schade für Bald
wehe der wandelnden Krähe.
Mitleid von der Polizei gebracht
mit zu viel Testosteron
der Mörder, der morgens genug Wodka hatte -
aber er nimmt es nicht, ja, geh zum Hund!
Und er nimmt die blasse Schnauze ab
Glassplitter, die aus der Nase herausragen.
Der Henker zeigt Mitleid mit dem Juden -
lass den Juden denken, dass alles in einem Traum ist.
Und es ist peinlich, um den Hals zu hängen
Mann im Kneifer.
(Bei Pasternak)
Alles, woran ich mich hinter dieser Länge erinnere
bricht fast ein wunderbares Bild ein,
wo sich eine Eisscholle auf eine Eisscholle türmt,
dieses Lieblingsbild gedruckt,
wo Tschad über das Dreirohr kriecht
Rauch und löst sich vor dem Ende auf;
dann tauchte er für immer ein
in den Abgrund oder auftauchen, ohne gegen die Felsen zu krachen,
so blitzte der Norweger im Gespräch auf,
um die Ventile von Bedeutung und Verbindung zu schmelzen;
was ist mein halbkindliches Gedächtnis!
wo man sich erinnert! wie soll man das verstehen!
Ich erinnere mich nur an einen eisigen Tag
ein Schwarm von Ausreden, Legenden, Leiden,
der Tag, der mich zermalmte und mich machte.
4, rue Regnard
Hallo, Wände, die das Stöhnen der Leidenschaft absorbiert haben,
Husten, russisches "Fick" aus einem rauchigen Mund!
Lass uns nebeneinander sitzen
mit diesem schönen Gehäuse, zwei Jahre ungemarkt,
wo alles monoton abgeflacht zu sein scheint
Dampfwalze.
Eine Person, die in einer solchen Wohnung lebte
davon geht an alle vier,
schaut nicht zurück
biegt dann aber nach links ab
wie eine Königin befahl,
im Jardin du Luxembourg.
Inzwischen im Odeon Pierrot mit Truffaldino
Unsinn, staubige Spiegeleisscholle
spiegelt sich aus nächster Nähe
ein rundes Sofa,- auf Flossen stehend,-
er liest etwas in Schlitzen
Hallo, Shutter-Strophen zusammengebracht,
paralleles Lightpainting mit der Sonne im Subtext,
es ist ein Staubschauer darin.
Wie frei sie sich drehen, abheben, Purzelbäume schlagen können!
Aber dann wird es dunkel, dunkel,
und du wirst es nicht lesen.
Im Flur der Müllhalde ist eine Pfütze zugefroren. Schneefall klopft auf Glimmer.
Die Kuh kalbt, das Kind ist mürrisch, die Fußtücher trocknen, die Kohlsuppe kocht.
Dieses Leben, diese Existenzweise von Eiweißkörpern
wir leben und freuen uns, dass der Herr uns ein lebendiges Erbe gesandt hat.
Überall auf der Welt sticht schwarze Mode heraus, weißer Unsinn geht.
In Schneeflocken gibt es eine wunderbare Symmetrie von Nicht-Existenz und Existenz.
Nach Kolumbo
Lehre mich am Ende zu leben, ich selbst konnte es nicht lernen.
Lehre mich, wie ich kleiner werde als ich selbst, in einem eng verknoteten Ball,
wie man größer wird als man selbst, indem man sich über einen halben Teppich streckt.
Ich habe deine Meowmuars gelesen, memurra
über die Verachtung von Kreaturen, die mit einem Stift leben,
aber akzeptabel für die Zähne.
Gehen Sie auf den Tasten, ziehen Sie einen gestreiften Schwanz,
denn das beste, was ich schreibe, ist dein.
Leg dich auf mein Buch - Scat folgt nicht:
Sie sind lyrischer als Anna, Marina, Velimir, Joseph, Boris.
Was sie auf dem Papier haben, ist in Ihrer Familie.
Sing mir dein Lied mit Mandelstams Kopf in deinem Mund.
Ich habe nichts anderes, um meine Angst zu überwinden.
zu der Stunde, wo du um Mitternacht nicht da bist und die Nacht geknurrt hat.
"Alles voraus!"
Sexologen gingen durch Russland, Sexologen!
Wo sie zuvor auf den Pfaden von Seksot gewandert sind,
Sexologe, Sexologe kommt!
Er steckt in den süßesten russischen Waben
Steigen Sie ein und lecken Sie den Honig.
In der Hütte ist es ungemütlich, auf der Straße ist es dreckig,
Karpfen starb im Teich,
Alle Frauen sind verrückt geworden - sie wollen einen Orgasmus,
und wo man es in Russland bekommt!
"Tag der Poesie 1957"
Elend und schwarzes Loch -
welcher? - der vierte oder so etwas wie ein Fünfjahresplan.
An diesem Tag wurden Reste in unsere Stadt gebracht
Poesie vom Moskauer Hof.
Hier, sagen sie, essen. Nur wir sind aus dem Käfig
der Alltag kam gestern nicht raus...
Da ist eine Kiefer im Ödland, ein Loch darunter,
ein sehnsüchtiges Auerhuhn auf dem unteren Ast...
In unserem Neokubo sind die Moskauer schwach,
darin - Futurismus, wo der Rhein rauscht: Rimbaud! -
wo die Sphinx schweigt, aber Quarz darin flackert.
In den Augen der pockennarbigen Hieroglyphen
Ereminsky und Brodsky-Rippe
verwandelt sich in Elena Schwartz.
Ayy Hotel: Einladung
Evgeny Rein, in Liebe
Nachts von der Straße in Krawatte, Hut, Regenmantel.
Auf dem Bett im Hotel zurück - Krawatte, Hut, Schuhe.
In Erwartung eines bedingten Klopfens, Anrufs und im Allgemeinen
von Blondinen, Brünetten ... nein, nur Blondinen.
Alles weckt Angst, Argwohn, Entsetzen -
Telefon, Fenstervorhang, Türgriff.
Dennoch gibt es kein anderes Schwarz-Weiß-Paradies
und natürlich wird es möglich sein, dort wegzulaufen, wegzuschlüpfen, wegzuschlüpfen.
Mit einem sich bewegenden Lichtkegel, der den Bildschirm spült,
ausweichen, die Verfolgung täuschen, vom Zug springen
unter dem Deckmantel von Krawatte, Hut, Regenmantel,
zu den rhythmischen Neonblitzen in einem Glas Scotch.
Zu Hause ist der Rauch wie ein Joch - die Bullen demontieren Kommoden,
Memoirenbastard faucht sich an: Nicht anfassen!
Stille in einem geheimen Hotel, nur dünne Wände zittern
aus der Nachbarschaft mit U-Bahn, Hochbahn, Eisenbahn.
Untitled
Meine Geburtsstadt ist namenlos,
Nebel hängt immer über ihm
die Farbe von Magermilch.
Mund schüchtern zu nennen
der Christus dreimal verraten hat
und doch ein Heiliger.
Wie heißt das Land?
Sie haben dir diese Namen gegeben!
Ich bin vom Land, Kamerad,
wo keine Wege nach Rom führen,
wo Rauch im Himmel unlöslich ist
und wo der Schnee nicht schmilzt.
In der Klinik
Der Arzt murmelte mir etwas von einer Niere zu
und verbarg seine Augen. Der Arzt tat mir leid.
Ich dachte: Das Leben brach durch die Hülle
und floss, leicht und heiß.
Diplom an der Wand. Arzt. Seine Ungeschicklichkeit.
Schräge Rezeptkritzelhand.
Und ich staunte: oh, welche Leichtigkeit,
wie einfach sich diese Nachricht herausstellte!
Wo sind die Dämonen, die mich seit einem Jahrhundert verfolgen?
Ich atme neue, leichte Luft.
Jetzt werde ich gehen und Blut zur Analyse geben,
und ich werde diese Zeilen mit Blut unterschreiben.
in Pompeji
Seine Knie gleiten in Staub und Blut.
Lermontow
Mohnblumen wachsen im Stadion
so groß wie ein Hundemaul
vom Bösen entblößt.
So wuchs Pompeji!
Der Wind fährt durch die Mohnblumen,
und Angst beugt meinen Rücken,
und den ersten Heiligen gegessen,
Ich denke: Warum bin ich ein Löwe?
Ich sehe mich verstohlen um
aber aus der Arena gibt es für mich kein Zurück,
und verursacht meine Angst
Schadenfreude an einem römischen Meister
mit schwarzem Dope in der Mitte,
mit einem blutigen Heiligenschein herum.
Nimm es auf Russisch - in den Dreck und erneuere,
tauche ein in die eisige Dunkelheit!
Geben Sie alles für die Karo-Acht aus
ein Verandafenster.
Klauen eilen aus dem Konzentrationslager der Zeit,
Bauch und Gesicht zum Boden,
Ja, ein Eispickel würde in die Krone des Kopfes schneiden
Namensgeber in Spiegelglas.
Die Nacht holt mich auf einem Bulldozer ein.
Die Karte kommt nicht zu mir.
Auf dem See gehen die roten Trümpfe aus,
Gold verblasst im Fenster.
TB eingeschaltet - sie sprengen das Haus.
Er öffnete sich sofort wie ein Band,
und die Flamme des armen Notizbuchs
ging zur Qual.
Es ist mit der Beweglichkeit eines Marders
ging sofort alle Seiten durch,
genug Essen vom Tisch
und beheizbare Spiegel.
Welche Distanz spiegelt sich in ihnen wider?
Welche Trauer wurde aufgedeckt?
Was für ein Leben wurde von der Asche verschlungen -
Roman? Gedichte? Wörterbuch? Grundierung?
Was war das Alphabet in der Geschichte -
unsere? Arabische Knoten?
Hebräisch? Lateinischer Druck?
Wenn es leuchtet, zerlegen Sie es nicht.
Rückkehr aus Sachalin
Ich bin 22. Schneewehe bis zum Dach.
"Ziegeneintopf" auf der Speisekarte.
Ein Arbeiter, der an einem Leistenbruch leidet
der vergessen hat, sein Hemd zuzumachen,
klopft hundertmal am Tag an mich.
Er sagt: „Am Mechsawod
Maschinen übersäten den Betriebshof.
Die Maschinen müssen gepflegt werden.
Wir brauchen hier ein großes Gespräch."
Er ist ein Sklave. In den Augen seines Vorwurfs.
Dann kommt die feste Vova
mit einer Flasche Alkohol,
Ausdruck für Mord, gerade jetzt - Vorarbeiter.
Er will nicht über die Frauen,
er sagt immer wieder: "Ich bin ein Sklave, du bist ein Sklave."
Der Sträfling philosophiert, der Sträfling
der Zahn funkelt, das Augenlid tränt.
Er schüttelt seinen kahlen Kopf
Alkohol verbrennt die Seele, sogar das Trinken.
Die Worte sind wie ein Heulen.
Und dieses Heulen und diese heulende Turbine
schrie „Halt!
Wer kommt?" Als Nina und ich
zusammengekauert in der halbleeren TU,
hing über einem Sechstel.
Khozdvor von Eurasien. Umsatz
schwarze Ölflüsse und kahles Eis.
Hier und da sind Haufen gefroren
Industriestädte.
Dorn in mehreren Reihen.
Oh, wie wunderbar sind wir geflohen!
Wie die Nord und Ost entfernt wurden!
Frost knisterte im Duraluminium.
Ein weißer Schweif bauschte sich hinten auf.
Freiheit. Kalt. Die Nähe der Sterne.
Alles kann passieren
Es kommt vor, dass die Männer im Büro so vollgestopft sind -
heller als die Sonne, das Leuchten verschwitzter Gesichter.
Es kommt vor, dass eine Person so früh betrunken ist,
dass alles nach ihm schreit: „Wem siehst du ähnlich?“
"Wem siehst du ähnlich?" - Frauenhaftes Kreischen des Chores
bunte Kühe, Höfe und Hühnerhühner.
"Wem sehe ich ähnlich?" fragte er am Zaun.
Der Hehler sagte, er könne es mit Hilfe von drei Buchstaben.
Wo die Luft "rosa mit Kacheln" ist
wo die Löwen geflügelt sind, während die Vögel
lieber die Pflastersteine der Piazza,
wie die Deutschen oder die Japaner zu sprechen;
wo Katzen schwimmen können, Wände weinen können,
Wo ist die Sonne, gieße Gold am Morgen
erfolgreich und tauchen einen Ellbogen in die Lagune
Strahl, beschließt, dass es Zeit zum Baden ist, -
du bist dort hängengeblieben, geblieben, aufgelöst,
brach vor dem Café zusammen
und geschleppt, erstarrt, in zwei Teile gespalten,
segelte davon wie ein Rauchring und - im Allgemeinen
geh fangen, wenn du überall bist -
berühren Sie dann laut die Teeutensilien
Kirchen, dann wird der Wind durch den Garten laufen,
Überläufer, Mann im Regenmantel,
Sträfling auf der Flucht, Ausgang durch den Spiegel
gefunden - lass sie die Pfähle greifen -
verschwand an der Kreuzung der Parallelen,
hinterlässt keine Spuren auf dem Wasser
dort verwandeltest du dich in einen zerbrechlichen Schlepper,
Wolken aus Perlmutt über dem schlammigen Kanal,
der Duft von Kaffee an einem Sonntagmorgen,
wo Sonntag ist morgen und immer.
Die Stadt lebt, wächst, baut.
Hier war der Himmel und jetzt Ziegel und Glas.
Zu wissen, und du, gesund, wirst nicht gesund sein,
wenn Sie die Zeit verpassen - es ist nicht da, es ist abgelaufen.
Du gehst morgens mit schlammigen Zenks auf die Toilette,
Du drehst den Wasserhahn auf - ein Bach wird von dort sprudeln
Schreie, Flüche, Drohungen und im Spiegel
der feueräugige prophet grinst fürchterlich.
Eisen, Gras
Das Gras ist gewachsen, während ich geschlafen habe!
Wo sie wegfuhren, während ich mich aufwärmte, -
Gerüche von warmem Heizöl aus rissigen Schwellen,
und weder Pfeil noch Schiene sind im Unkraut sichtbar.
Was tun in den wachen Stunden? Genug Geschwätz,
eine Mischung aus totem Wasser und schlechtem Hufwasser?
Am Ende der Evolution pfeift die Lokomotive nicht und rostet nicht
kriecht weiter, Staub sammelt sich an.
Nur Chu! - das gusseiserne Kettenglied schwankte,
knisterndes schmutziges Glas, etwas rostiges klirrendes Eisen,
schüttelte das Depot, etwas kam heraus,
sah sich um und kletterte nachdenklich zurück.
Vergessene Dörfer
Im russischen Dickicht haben sie keine Nummer,
Wir finden den Weg einfach nicht
Brücken stürzten ein, ein Schneesturm brachte,
Der Weg war mit einem Windschutz übersät.
Sie pflügen dort im April, sie ernten dort im August,
dort mit Hut sitzen sie nicht am Tisch,
still auf das zweite Kommen wartend,
Anbetung, egal wer kommt -
Constable auf einer Troika, ein Erzengel mit einer Pfeife,
Passant in deutschem Mantel.
Dort behandeln sie Krankheiten mit Wasser und Gras.
Niemand stirbt dort.
Der Herr lässt sie für den Winter schlafen,
in den Schneedecken bis zur Angst -
Weder das Eisloch reparieren, noch Holz hacken,
keine Schlitten, keine Spiele, kein Spaß.
Körper schmecken Frieden auf den Böden,
und Seelen sind glückliche Träume.
So viel Hitze in Schaffellen verheddert,
das dauert bis zum frühjahr.
Ein Stern wird über dem Bahnhofsgebäude aufgehen,
und das Radio im Gemischtwarenladenfenster
Tanzprogramm auf Anfrage
unterbrechen in Verwirrung und
langsam ein wenig, wie man betet
von Hirten, Weisen, Königen,
über Kommunisten mit Komsomol-Mitgliedern,
über das Gesindel von Säufern und Schlampen.
Blinde, zitternde Propheten,
Väter, die ans Kreuz gewöhnt sind,
wie geduldig diese Linien sind,
auf einem weißen Laken wandern.
Wo ist der rosa Löscher
quietba der Westen entstand,
dort für ihren schweren Gang
Kanaldehnungen umgehen.
Sonnenuntergang hastig nass,
Worte gehen nach Hause
und öffne die Türen zu den Zimmern,
lange von mir verlassen.
Das irdische Leben in die Mitte geführt,
Ich wurde in einen langen Korridor geführt.
In einem lächerlichen Kleid, blasse Männer
hatten eine vage Unterhaltung.
Die Knochen klapperten. Es wurden Gase freigesetzt
und eine in der Luft schwebende Axt
mürrisch abgehackte Wörter und Sätze:
alles hu da hu, ja yo mayo, ja verdammt -
die Geschichten der Sünder waren traurig.
Das merkte man für drei Rubel
heute Nacht bläst er jemanden,
aber jemand, eine haarige Brust,
und der dritte mit verdrehtem Kopf,
rief, dass das Fenster geschlossen war - weht.
Als Antwort hörte er ein abscheuliches Heulen,
verdorben, empört, langweilig,
aber in schmutzigen Gewändern fuhr hier ein Konvoi ein,
und ich wurde von dem bösen Geist fortgerissen.
Stirnrunzelnd lag ich in der Ecke.
Es roch nach Urin, Kohlensäure und dem Grab.
Ich steckte mit einer dicken Nadel fest
sie gaben mir Wermutbitterkeit.
Zum kalten Eisentisch
dann drückten sie mich mit einem langen Brett,
und mir wurde verboten zu atmen
in der Dunkelheit dieses verlassenen Zimmers.
Als Antwort schrill: "Da gibt es nichts zu bestaunen."
Und er: "Nehmen Sie gleichzeitig das Herz."
Und sie: "Jetzt mach ich erstmal die Leber fertig."
Und mein Skelett phosphoresziert
abgebrochen, unpersönlich, verfärbt,
ungeschickter Rahmen von dreiunddreißig Jahren.
Und schließlich die Haltestelle "Friedhof".
Ein Bettler aufgeblasen wie eine Wanze,
in einer Moskauer Jacke sitzt am Tor.
Ich gebe ihm Geld - er nimmt es nicht.
Wie, sage ich, wurde ich in eine Gasse gesteckt
Denkmal in Form eines Tisches und einer Bank,
mit einem Becher, einem halben Liter, hartgekochtem Ei,
nach meinem Großvater und Vater.
Hör zu, du und ich sind beide verarmt,
beide versprachen, hierher zurückzukehren,
Sie überprüfen bereits die Liste, ich gehöre Ihnen,
bitte, bitte pass auf dich auf.
Nein, sagt er, du hast einen Platz in der Gasse,
es gibt keinen Zaun, einen Betonkübel,
Foto in einem ovalen Fliederbusch,
es gibt keine Säule und kein Kreuz.
Als wäre ich Mister Some Twister
erlaubt keinen Kanonenschuss,
unter dem Visier, spöttisch, nimmt,
Was ich gebe, ich nehme nichts.
Von Bunin
Die Türme werden fliegen, die Türme werden wegfliegen,
Nun, das Eiserne Kreuz stich heraus, stich heraus,
machen diesen Bereich bewölkt
das ruhige Licht des Passfotos.
Jeder leichte Atemzug ist eine leichte Sünde.
Die Nacht bricht herein – einer für alle.
Streichelt eine weiche Sternpfote
die leblose Erde des Friedhofs.
Von Fet
Kreuzung, wo die Rakitka
friert in einem Schneetraum,
ja, einfach wie eine Postkarte,
Sichtbarkeit im Fenster:
Urlaub - ein halbes Kilo Würstchen,
Schild auf der Flasche
und der Fernseher summt etwas,
das vid kreischt.
Nach so vielen Jahren der Trauer
was wirst du hier antworten
auf eine einfache Frage auf Russisch:
wie heißt du?
Oder eine andere Geschichte wie diese:
Ich bin es, aber gleichzeitig bin ich es nicht,
keine Gesundheit und keine Münzen,
es gibt keinen Frieden, und es gibt keinen Willen,
kein Herz - es gibt einen ungleichmäßigen Schlag
ja diese streiche stift,
Wenn sie plötzlich rollen
wie ein Pogrom auf einem leeren Viertel,
und wie eine Jüdin zu einem Kosaken,
das Gehirn ist der Sprache gegeben,
Kombination dieser beiden
Flusen klingen leichte Flusen,
und die Feuerzungen schlagen
um meine Abwesenheit.
dachte Judas und versteckte sich
Silberstücke in einer Tasche,
kalte Berechnung und Glück
spielte ihn wieder.
Hacke kolossale Omas nieder
und manchmal passierte es schon einmal,
aber etwas wird kalt
Aprilnächte bei uns
aber das Flachland riecht nach Aas,
aber Stiche unter der linken Rippe,
aber Espen zittern im Hain,
alle dreißig mit ihrem Silber.
Und der törichte Judas verstand
dass es für ihn keinen Winkel auf der Welt gibt,
Trost in ganz Judäa
und im ganzen Universum der Hitze.
Was durchscheint und heimlich glänzt ...
Wie, warum hast du dich auf diese Spiele eingelassen,
in dieser box-nicht-rollen?
Ich weiß nicht, wo ich herkomme
Ich erinnere mich an die Regel: Nimm es - geh.
Ich erinnere mich an meine Heimat, den russischen Gott,
Ecke an einem faulen Kreuz
und was für eine hoffnungslosigkeit
in seiner sklavischen, sanften Schönheit.
Korinthische Säulen von Petersburg
von Lauge aufgeweichte Frisuren,
verflochten mit rauchig, schläfrig,
langer, schräger Regen.
Wie ein Chirurgenmesser
aus dem Fehler eines Anästhesisten,
im großen Umbau
Haus liegt im Sterben.
Russischer Himmel Burenka
wieder weder muhen noch kalben,
aber rot-rot und massiv
Bolschewistische Feiertage.
Geht zur Abwehrparade.
Die Kamazov-Brüder poltern,
und kriecht ihnen hinterher
Auspuff Drecksäcke.
Mein Buch
Weder Rom, noch die Welt, noch das Jahrhundert,
noch in der vollen Aufmerksamkeit der Halle -
zur Lethean-Bibliothek,
wie bösartig Nabokov sagte.
In der kalten Wintersaison
("einmal" - jenseits der Linie)
Ich schaue den Hügel hinauf
(geht zum Flussufer hinunter)
müder Lebenskarren,
voller Krankheit.
Lethean-Bibliothek,
bereiten Sie sich darauf vor, ernst genommen zu werden.
Ich steckte mir lange Zeit die Kehle zu
und hier ist mein Lohn für meine Arbeit:
wird nicht in Charons Boot geworfen,
in einem Bücherregal hängen.
Auf dem Friedhof, wo wir mit dir lagen,
aus dem Nichts schauen
Mittagswolken wurden geformt,
schwer, voluminös, kräftig,
Da lebte eine Art Klang, ohne Körper,
entweder Musik oder Vogeltrinken-trinken-trinken,
und in der Luft zitterte und leuchtete
ein fast nicht vorhandener Faden.
Was war das? Flüstern von Euonymus?
Oder raschelte zwischen Fichtenpfoten
Indischer oder besser indischer Sommer?
Ist es nur das Geschwätz dieser Frauen -
der mit dem Maß, der spinnt, aber nicht webt,
der mit der schere? Ist es Geschwätz
der Connecticut River, der in den Atlantik mündet,
und ein Seufzen von Gras: "Vergiss mich nicht."
Am Weihnachten
Ich lege mich hin, ich defokussiere meine Augen,
spalte den Stern im Fenster
Und plötzlich sehe ich das Gebiet Siryu,
ihre raue Heimat.
In der Kraft eines Hobbyoptikers
nicht nur doppelt und doppelt,
und die Zwillinge von Saturn und Jupiter
voll mit einem Weihnachtsstern.
Danach, was schnell durchgesickert ist
und noch schneller austrocknen
stieg über Wolchow und Vytegra auf
Stern der Weisen, Stern der Könige.
Zum Tod von Yu.L. Michailova
Mein Vers hat dich gesucht.
Wjasemski
Kein glatter Rosenkranz, kein geschriebenes Gesicht,
Kerben genug für das Herz.
Dein ganzes Leben unter Gott warst du wie ein Stier.
Das Alter ist kurz. Gott ist stark. Der Stier ist zerbrechlich.
Im Champagnerland wartete ein Gerücht auf mich.
Hier bricht unser Dialog ab:
dann mischt sich Vyazemsky ein, dann Mandelstam,
dann das blöde "Death-Reims"-Palindromon.
„Was tun – Gott nimmt das Beste“, sagen sie.
Baskenmütze? Wie ein Brief oder eine Münze?
Ob stark oder schwach, du warst wie ein Bruder für mich.
Gott ist barmherzig. Bruder ist nicht hier.
Den neunten Tag habe ich für dich geschwiegen,
Ich bete, dass Sie nicht vergessen werden
leuchtende Rose, farbiger Strahl,
wirbelnder Sonnenstaub.
Sind Sie ein Russe? Nein, ich bin der AIDS-Virus
Wie ein Becher ist mein Leben zerbrochen,
Ich bin betrunken von Wochenendrollen
Ich bin einfach in diesen Gegenden aufgewachsen.
Sind Sie Losev? Nein, eher Lifschitz,
ein Arschloch, das sich in exzellente Studenten verliebt hat,
in charmanten Bohrungen
mit einem Tintenfleck genau hier.
Sind Sie ein Mensch? Nein, ich bin ein Splitter
Holländischer Ofensplitter -
Damm, Mühle, Landstraße ...
Ein Tag von Lev Vladimirovich
Verschoben von Northern und New
Palmyra und Holland, live
hier in Northern und New ist es ungesellig
Amerika und England. Ich kaue
aus dem Toaster gegriffenes Brot des Exils
und jeden Morgen steige ich den Steil hinauf
die Stufen eines Gebäudes aus weißem Stein,
wo ich meine Muttersprache verbringe.
Ich öffne meine Ohren. Jeder Ton
verkrüppelt meine Zunge oder entehrt.
Wenn ich alt bin, gehe ich in den alten Süden
Ich werde gehen, wenn meine Rente es zulässt.
Am Meer bei einem Teller Pasta
Tage, um den Rest auf Latein zu verbringen,
Befeuchten mit einer Träne mit dem Auge, wie Brodsky,
als vielmehr Baratynsky.
Als dieser Marseille verließ,
wie dampfte und wie marsala trank,
als die feurige Mamsel absägte,
wie der Gedanke tanzte, wie die Feder schrieb,
wie sich der gemessene Lärm in den Vers des Meeres ergoss,
wie blau der lange Weg darin war,
da es nicht in den entzückten Geist eindrang,
wie lebt man ein wenig...
Allerdings was an den Seiten gähnen.
Vor mir liegt ein Berg voller Aufsätze.
Turgenev liebt es, einen Roman zu schreiben
Väter mit Kindern. Toll, Joe, High Five!
Turgenjew schaut gern aus dem Fenster.
Sehen Sie grüne Felder in einer Reihe.
Trablauf eines dünnbeinigen Pferdes.
Heißer Staubfilm über der Straße.
Der Reiter ist müde, er wird sich in einer Taverne einwickeln.
Wenn Sie nicht essen, wird es dort die Sense umwerfen ...
Und ich bin aus dem Fenster - und außerhalb des Fensters ist Vermont,
Nachbarstaat wegen Umbau geschlossen,
für ein langes Frühjahr trocken.
Unter den nassen Hügeln
Welche Häuser sind nicht versteckt,
Was für eine Wohnung wirst du dort nicht sehen:
ein ungeselliger Großvater flüchtete sich in einen,
er trägt einen Tolstoi-Bart
und in einer stalinistischen paramilitärischen Tunika.
In einem anderen Leben näher am Himmel
wer, kunstvolle Worte webend,
mit tiefem Verständnis beschrieben
lyrisches Leben eines Entarteten.
Nachdem ich den Fleißigen eine Lektion erteilt habe,
nimm eine Zeitung (dumme Angewohnheit).
Ja, Poesie. Natürlich die "Ecke"
„Spalte“ oder, syu-syu-syu, „Seite“.
Laut Senka ein Hut. Senkin sprang auf
von Komsomol-Mitgliedern direkt zu Pilgern
fertig. Was werden sie uns in ryg-
alowka? Ist es okay für die gonoboltsy?
Alles postnenkoe, Diener Gottes?
Schlechte Reime. Gestohlene Witze.
Wir aßen. Danke. wie Bohnen
Kälte im Magen bewegen.
Es wird dunkel. Zeit nach Hause zu gehen. Tagebuch
Moskau, oder so, nehmen Sie als Veronal.
Dort träumte der Tölpel von der Vergangenheit,
als unsere voranging
und zerschmetterte böse Geister mit einem Besen,
und der Auswanderer ist ein entfernter Vorfahre
gab dem Dorf einen halben Eimer.
Drehen Sie alles, was Sie wollen, russisches Palindrom
Herr und Sklave, lies wenigstens so, wenigstens so,
ein Sklave kann ohne Bar nicht existieren.
Heute gehen wir um die Bar herum.
Es ist gut dort. Dort breitet es sich geschichtet aus,
Zigarrenrauch. Aber da sitzt ein Slawist.
Gefährlich. Bis dahin trinke ich wieder
dass ich vor ihm anfangen werde, meine Perlen zu werfen
und von einem Kollegen werde ich wieder erreichen,
damit er mir wieder mit Vulgarität antwortet ....:
„Ironie ist für den Kosaken nicht notwendig,
Sie könnten sicher etwas Zähmung gebrauchen * ,
nicht ohne Grund in Ihrer russischen Sprache
Es gibt kein solches Wort - Raffinesse" ** .
Es gibt ein Wort „Wahrheit“. Es gibt ein Wort "werden".
Es gibt drei Buchstaben - "Komfort". Und es gibt "Unhöflichkeit".
Wie gut ist die Nacht ohne Alkohol
Wörter, die nicht übersetzt werden können
Delirium, murmeln leerer Raum.
Auf das Wort "Bastard" kommen wir zum Haus.
Schließe die Tür hinter dir fester, damit
die Geister der Kreuzung schlichen sich nicht ins Haus.
In abgenutzten Hausschuhen des Fußes
einfügen, dichter, fünf verdrehte prozesse.
Überprüfen Sie auch die Kette an der Tür.
Begrüße dich mit Penelope.
Atmen. Tauchen Sie ein in die Tiefen der Höhle.
Und mach das Licht an. Und zucke zusammen. Und einfrieren
Was ist das noch?
Und das ist ein Spiegel, so ein Glas,
mit einem Pinsel hinter der Wange zu sehen
Schicksal Vertriebene.
* "Du könntest sicher etwas Zähmung gebrauchen"
** Raffinesse - ganz grob: "sophistication" (engl.)
Ablehnung einer Einladung
An den Hangtagen fällt es mir schwerer zu schreiben.
Der Ton wird immer leiser, aber der Takt wird fester.
Und es klebte nicht an den Hängen der Tage
den Polizisten zu stützen.
Das ist nicht der Grund, warum ich in die Hölle gegangen bin
über das Handwerk des Rückens, ohne sich zu entspannen,
mit Ihnen in der gleichen Reihe zu sehen
Zungenbrecher.
Du das, was da, zur Hölle, Fest!
Wir sind zu zehnt in russischer Sprache.
Was geht es uns an, was zu Müll wird
Verdrehe deine Zunge und spiele dummerweise Streiche.
In Erinnerung an Volodya Uflyand
Du bist gestorben, und wir spenden,
aber die Sache ist klein.
Du hast unter einer lebenden Katze geschlafen
schnurrende Bettdecke.
All das schnurrt in der Nacht
Sie bringen es tagsüber zu Papier.
Ein niederträchtiger Bastard
die Herberge bereits verlassen.
Du hast leicht Gnade gegeben
Pflanzen, Kinder, Hunde.
Und der Bastard versteckt sich schon
am Eingang zur Mülltonne.
Nicht zu viel für einen Dichter
am Rand von Quasten und Spitzen.
Und die Katzen können nicht schlafen, Juckreiz,
Alle warten auf die Rückkehr
lebende Wärmequelle.
Da das Gerät einfach ist:
baumelnde Zunge und Schwanz,
vergleiche mich
Ich bin klein mit diesem Haar,
mit einem stinkenden Schorf.
Wimmern, Keuchen,
mein nasses knochenloses Organ
um die Nachricht zu überbringen
komm, schieb!
Ein Stumpf aus Angst und Qual,
dienen für gefühllose Stücke,
wackeln, bete!
Laut Baratynsky
Meilen, eine weiße Herde und ein schwarzes Glas,
Aoniden und eine gelbe Jacke.
Um die Wahrheit zu sagen, ich habe die Poesie satt,
Vielleicht brauchst du nicht mehr Poesie?
Geflügelt, blasphemisch, reibend,
aus unserem Unglück Kapital schlagen,
Dekonstruktoren in den Masken von Shisha und Psoy
Gedichte in Teile zerlegen
(und der letzte Dichter, der die Horde beobachtet,
zieht einen Schlussstrich unter die russische Poesie
rostiges Rasiermesser an einem dünnen Handgelenk).
Im Alter werden Namen vergessen
versuchen im Gespräch, wie auf Minen,
tritt nicht auf den Namen und dumm
ein Universum, in dem sich anonym herumtreiben.
Die Welt ist nicht verrückt - nur namenlos,
wie diese Stadt N, wo du demütig bist
NN schaut in das Quadrat des schwarzen Fensters
und sieht: der Nebel steigt auf.
So lange wie Melpomene und Euterpe
stimmte ihre Pfeifen,
und der Dirigent tauchte auf wie ein Siegel,
aus einem hellen Orchesterloch,
und trieb auf der Bühne wie auf einer Eisscholle,
Als Pinguin verkleideter Solist,
und die alte Begleiterin rannte
mit Flyern wie ein alter Nihilist
Fangen mit dem Ohr tr-la-la,
gleichzeitig starrte ich
in einen schimmernden Kristallhaufen,
hängend wie ein gefrorener Wasserfall:
dort starb die letzte Flamme,
und ich konnte ihn nicht retten.
Auf der Bühne wand der Meister einen Mann,
der Vorhang zitterte, das Licht blitzte,
und Musik, als wären wir ein Sträfling,
befahl uns, schubste uns herum,
Auf der Bühne brach sich die Dame die Hände,
Sie machte ein Klingeln in ihren Ohren,
sie machte einen Shmon in den Seelen
und scharfe Gegenstände entfernt.
Botschafter, Minister, Generäle
eingefroren in ihren Betten. Stille Gespräche.
Die Kellnerin las „Alitet
geht in die Berge." Schnee. Er geht in die Berge.
Serviette. Gletscher. Buffet aus Marmor.
Kristall - Weingläser. Schneestaus.
Und mit Süßigkeiten geschmückte Eisschollen
Berge lagen vor ihr mit Bären.
Wie ich die kalten Weiten liebte
leere Foyers Anfang Januar,
wenn die Sopranistin brüllt: "I'm yours!" -
und die Sonne streichelt die Samtvorhänge.
Dort, vor dem Fenster, im Mikhailovsky-Garten
nur Dompfaffen in Suworow-Uniformen,
zwei Löwen mit ihnen gehen in Kommandanten
mit einem Fleck Schnee - hier und auf der Rückseite,
Karelien und die Barentspfütze,
Woher kommt diese Kälte,
was die Grundlage unserer Natur ist.
Alles, wie sich unser Kupferschöpfer gedacht hat, -
Wir haben je kälter, je intimer,
Als der Eispalast schmolz,
Wir haben für immer einen anderen errichtet - Winter.
Und doch, ehrlich gesagt,
von der Oper gemessene Brandung
es scheint mir manchmal mit einem Binge -
Russland braucht warme Meere!
„Ich verstehe - das Joch, Hunger,
es gibt seit tausend jahren keine demokratie,
aber der böse russische Geist
Ich kann es nicht ertragen“, sagte mir der Dichter.
„Diese Regen, diese Birken,
dieses Stöhnen in einem Teil der Gräber “-
und ein Dichter mit drohendem Ausdruck
kräuselte seine dünnen Lippen.
Und er sagte wütend:
"Ich mag diese betrunkenen Nächte nicht,
reuige Aufrichtigkeit der Trunkenbolde,
Dostojewskis Angst vor Denunzianten,
dieser Wodka, diese Pilze,
diese Mädchen, diese Sünden
und morgens statt Lotion
wässrige Blockreime;
unsere Barden-Pappspeere
und ihre wirkende Heiserkeit,
unsere Jambus sind leere Plattfüße
und Trochees dünne Lahmheit;
Beleidigung unserer Schreine,
Alles ist für einen Narren bestimmt,
und lebensspendendes reines Latein
ein Fluss floss an uns vorbei.
Das ist die Wahrheit - ein Land der Schurken:
und es gibt keinen anständigen Schrank “-
verrückt, fast wie Chaadaev,
so abrupt endete der Dichter.
Aber mit der flexibelsten russischen Sprache
über etwas Wichtiges beugte er sich herum
und schaute wie direkt ins Revier,
wo der Erzengel mit der Posaune starb.
Der letzte in diesem traurigen Jahr
Ich habe einen kleinen Gedanken, wie eine Maus zu einer Katze ...
Ich klettere zurück auf meinen sechsten,
Ich ließ sie nach Osten laufen,
aber wo kann sie den Atlantik beherrschen! -
Kraft ist nicht genug, Talent.
Mein Lemming! Das tödliche Gewicht des Wassers
Haufen - es wird salzig sein,
und ein Strahl einer einsamen Supernova
greife nach ihr wie ein Strohhalm.
Sprechen
„Wir werden von Stufe zu Stufe getrieben,
Und alles geht in Polens Hände -
Walesa, Milos, Solidarität, Papst,
wir haben Solschenizyn und so
Düster-grummelnd und eher durchschnittlich
Prosaist. - "Unsinn, er ist nur der Letzte
romantisch". - "Ja, aber wenn man das "rum" abzieht". -
„Na gut, was nehmen wir überhaupt?“
Aus dem Pool von Lubyanka und Butyrok
Freunde in kommerziellem Komfort
tauchen Sie ein in die bunte Welt der großen Flaschen.
„Haben Sie schon mal das schwedische „Absolut“ probiert“,
Ich nenne ihn "Nachtigall",
scheuen Sie sich - und Sofia ist genau dort. -
„Aber immer noch eine schäbige Kantine,
wo ein halber liter unter den tisch geht ...
nein, immer noch, wie ein weißer Kopf,
westlicher Wodka wird also nicht genommen. -
"Wunderbar! Sehnsucht nach Sivuha!
Und wofür sonst - für Informanten?
Alte Huren verbreiten Gerüchte?
indem du nachts "Freedom" hörst?
übrigens? laut Bezirksausschuss? durch Pogrom?
In jedem Satz würde ich das Parkett auf Hochglanz polieren,
in den Kapiteln wäre es leer und viele Spiegel,
und im Prolog würde es einen alten Portier geben,
würde mir "master" und "your-stvo" sagen,
würde sagen: "Es gibt noch kein Paket."
Und während das Parkett in den Absätzen glänzte,
Spiegel, nicht zu viel, aber Rokoko,
Fenster würden reflektieren, und in jedem Fenster,
oder besser gesagt, hinein Spiegelreflexion Fenster,
Dampf würde über dem zugefrorenen Fluss aufsteigen
und Leute in Soldatenkleidung würden eilen,
das Krankenhaus würde auf der anderen Seite des Flusses sichtbar sein,
und bis Weihnachten wäre der Brief eingegangen.
Und das Ende wäre weit vom Anfang entfernt.
Russische Nacht
Der Pflug der Lust. Dreschen
Leidenschaften. Sabbat. Kissenbruch.
Die Physiologie ist wie eine Falle.
"Ja, und Geographie ist Schicksal."
Sie blieben stecken. Jetzt ist es soweit
um die Last aus dem Samen zu bringen,
sich in einen neuen Stamm einmischen:
die Flamme auf dem Banner und - in den Steigbügeln!
So bricht es in der müden Nacht aus,
dunkle Leidenschaft, wertloser Hochofen,
Rauchiger Atem mein Land,
der Platz hinter dem Stroh ist leer.
Das bin ich jetzt, Wortbruch
als würde man mit leeren Tellern klappern,
Ich schleppe sie mit wie meine Schuld,
in seine unvermeidliche Unbenennbarkeit.
Sohn Gottes, erbarme dich meiner.
Seit der Kindheit
Albtraum Arzamas, nein, Moskau,
nein, Petersburg, abgeflacht liegend,
er denkt, aber nur mit dem Knochenmark,
Kleinhirn vor Angst verflüssigt.
Das Kind hat Mitleid mit seinem eigenen Körper,
Tränen, Augen, Finger, Nägel.
Er spürt die Natur des Chaos
Natur, Menschen reinigen.
Jahre vergehen. in voller Tarnung
August kommt, um den alten Mann zu erledigen,
die Balken ragten schräg heraus,
aber es wurde dunkel, verschwand, um zu wissen, dass etwas passiert ist,
etwas Trauriges ist passiert)
Kolchosen führen es durch sich selbst,
leere Felder und Häuser,
Begrabe dich dort, wo sich die Reben über den Pool beugen,
wo im Strudel Zeit und Dunkelheit ist.
Romantische Gedichte
Wir kennen diese Tolstoi-Sachen:
mit einem in Eis gebundenen Bart,
von einer einwöchigen Abwesenheit in Moskau
Rückkehr in ein unbeheiztes Haus.
„Zünde den Kamin im Büro an.
Gib der Krähenhirse.
Bring mir ein Glas Wein.
Weck mich im Morgengrauen."
Ich schaue in den frostigen Nebel
und setzen Sie sich für einen langen Roman hin.
Es wird kalt in diesem Roman
Kapitel werden "so plötzlich" enden:
Wird sich jemand auf die Couch setzen
und an einer langen Stirnlocke lutschen,
werden Tannen stehen, eckig,
Wie die Männer im Hof stehen,
und wie eine Brücke, ein kleiner Strich
zwei entfernte Daten verbinden
im Epilog (wenn die alten Leute
sie kommen zum Friedhof am Fluss).
Dostojewski ist noch jung
nur da ist etwas drin, da ist etwas.
„Nicht genug Geld“, schreit er, „nicht genug Geld.
Tausende zu gewinnen, wäre fünf oder sechs.
Wir werden unsere Schulden bezahlen, und am Ende
Es wird Wodka, Zigeuner, Kaviar geben.
Ah, was für ein Spiel wird beginnen!
Nachdem der alte Mann auf unsere Füße geschlagen hat
und in unseren schüchternen Herzen lesen
das Wort FEAR, das Wort CRASH, das Wort DUST.
Traurigkeit-Sehnsucht. Sing, Agasha. Trink, Sascha.
Es ist gut, dass es unter dem Herzen saugt ... "
Nur uns Beschreibung der Landschaft
wird Sie vor einem solchen Binge bewahren.
„Die rote Kugel brannte hinter den Wäldern aus,
und natürlich wurde der Frost stärker,
aber der Hafer sprosst am Fenster ... "
Nichts, wir selbst mit Schnurrbart.
Kein Schemnik wird uns retten, ungesellig,
Wir schauen besser in den Spiegel.
Ich bin der unveränderliche Karl Iwanowitsch.
Ich küsse deine Kinder für die Nacht.
Ich unterrichte sie Erdkunde.
Manchmal kurzatmig und schlampig,
Ich wecke dich, Husten in der Nacht,
beten und eine Kerze anblasen.
Sicherlich kein großer Vogel
aber auf etwas kann ich stolz sein:
Ich habe nicht gehurt, ich habe nicht gelogen, ich habe nicht gestohlen,
hat nicht getötet - Gott sei gnädig -
Ich bin kein Mörder, nein, aber trotzdem,
oh, warum wirst du rot, Carl?
Es gab in unserer Gegend einen gewissen Schiller,
er hat meinen Taler geheilt.
Es gab ein Duell. Gefängnis. Die Flucht.
Den verdammten Schiller vergessen,
verfluchtes Fatum - wurde Soldat -
Schlachten Rauch und Donner der Siege.
Sie sangen dort, sie riefen "Prost" dort,
Sie tranken Bier unter den Linden,
Sie tun Ingwer in den Lebkuchen.
Und hier, wie eine Leber von Zirrhose,
vom Frost aufgequollene Baumstämme,
Ewiges Sibirien an den Fenstern.
Der Wind weht durch die Keller.
Zum Geburtstag Ihrer Kinder
Ich klebe das Haus (keine Cola
hast du nicht, alter Komiker,
und er hätte nichts dagegen in diesem Haus).
Bitte schau es dir an, Nicolas.
Wir werden eine Kerze in den Karton stecken
und vorsichtig ein Streichholz anzünden,
und weiche Glimmerfenster Kalt
Augenlider und Lippen schließen sich harmonisch.
Ort des Vergessens.
Merkur friert wie ein Wachmann im Dienst -
keine Scheidung.
Wie sich herausstellt, die Leere
Natur ertragen,
für das, was übrig bleibt, um zu schwelen
unter Lehm
keine Memoiren können einfangen,
keine Chromosomen.
Wenn nicht für Geigen, wenn nicht für ein Schluchzen
Cello,
wir wären total angepisst, wir würden
verkackt...
Der Wind schwappt wie ein Schläger,
trübe Wolken.
Mit einem kreischenden Wind
Stift Sicherheitsbeamte
beängstigende gefrorene Lastwagen
und Grammophone,
Gewehrknall zu übertönen
und der Schrei von Persephone.
Schule Nr. 1
Bauch knallen weit
Zensoren hinter einem Leichenwagen.
Der verdrehte Bandit plappert:
"Ich habe nicht geschossen, ich schwöre bei Allah."
Das Licht strömt in die Zusammenbrüche,
verweilt bei Kindern, Frauen,
ihre Lumpen, ihr Gehirn, ihre Eingeweide.
Er sucht Gott. Es gibt keinen Gott.
Dichter Lev Losev
Losev debütierte im Alter von 37 Jahren, in einem Alter, das anderen Dichtern zum Verhängnis wurde, und vermied die „Angst vor Einfluss“, die für junge Talente charakteristisch ist. Er wusste es nicht, weil er Einfluss als Kultur betrachtete, Kontinuität schätzte und in der Buchdichtung keine Sünde sah. Unter den Worten anderer Leute fühlte sich seine Muse so wohl wie andere unter den Wolken und Birken. Nachdem Losev ohne Skandal und nach seinen eigenen Regeln in die Poesie eingetreten war, begann er sofort mit Gedichten für Erwachsene und stellte sich als anders als alle anderen heraus, einschließlich - einer bewussten Entscheidung! - Brodsky.
Freunde und Zeitgenossen, sie sahen die Welt gleich, schrieben aber anders darüber. Losev spielte die Klassiker und trat unter Puschkin an die Stelle von Vyazemsky. Ein aufgeklärter Konservativer, ein strenger Sittenwächter, ein wenig altmodisch, gleichermaßen begabt mit hintergründigem Humor, ironischer Einsicht und skeptischer Liebe zum Vaterland. Auf letzterem muss man bestehen, denn Losev war der Politik keineswegs gleichgültig. Er teilte die Ansichten seines Nachbarn aus Vermont und träumte wie Solschenizyn davon, Russland nach den Maßstäben Neuenglands „besiedelt“ zu sehen: eine lokale, gutnachbarliche Demokratie, und am wichtigsten, dass zumindest etwas wachsen würde.
Losevs Ideal übersprang neidlos das romantische 19. Jahrhundert, ganz zu schweigen vom hysterischen 20., um sich darin ein Vorbild zu finden klarer Himmel Aufklärung. Gesetze verändern Menschen, Witz rechtfertigt Poesie und jeder pflegt seinen eigenen Garten.
Bei den Losevs war es voller Blumen und essbarem Grün. Einmal kam ein Bär hinter ihr her und überquerte den Bach, aber er zerstörte die Idylle nicht. Bestehend aus klugen Büchern und wahren Freunden, war Losevs Leben schön und wertvoll. Gedichte nahmen darin nur ihren Platz ein, aber er las sie immer im Stehen.
Hinweis
Lev Losev wurde 1937 in Leningrad geboren und emigrierte 1976 in die Vereinigten Staaten. Im Ausland veröffentlichte er mehrere Gedichtbände, veröffentlichte Studien über die "Lay of Igor's Campaign", über die Arbeit von Tschechow, Achmatowa, Solschenizyn und Brodsky, mit denen er eng befreundet war. Fast dreißig Jahre lang unterrichtete er russische Literatur am renommierten Dartmouth College in New Hampshire.
Am 6. Mai starb der Dichter, Schriftsteller und Literaturkritiker Lev Losev im Alter von 72 Jahren in New Hampshire. IN GEDENKEN an Lev Losev Wer diesen Namen kennt, weiß auch, dass dies ein großer Verlust für die russische Kultur ist. Er selbst - ein erstaunlicher und subtiler Dichter, letztes Jahrzehnt er widmete sein Leben selbstlos dem Andenken an seinen großen Freund Joseph Brodsky. Seine Kommentare zu den Texten von I.B. - das ist die Freude und das Glück des Eintauchens in eine Kultur, die uns leider fast nicht berührt hat. Das Buch der ZhZL-Reihe ist nicht nur ein Denkmal für Brodsky, sondern auch für Lev Losev selbst. (Eine separate Lektion ist die Distanz, die der Autor in diesem Buch bewahrt hat, und sich nirgendwo erlaubt, dem Genie auf die Schulter zu klopfen und seine Person zumindest ein wenig hervorzuheben. Brodskys enger Freund, den er auch als einen seiner Lehrer betrachtete, Losev NIEMALS DAZU ERWÄHNT) „Die Zeit ist ein ehrlicher Mann“; Der Name Lev Losev wird sicherlich den richtigen Platz in den Köpfen einnehmen, wenn man Russland liest und denkt, aber das ist heute irgendwie nicht sehr tröstlich. Sehr traurig. Viktor Shenderovich „Lev Losev ist einer der klügsten und nettesten Menschen, die ich in meinem Leben gesehen habe. Wir trafen uns zuerst im Empfangsraum der Leningrader Universität, wo wir im Alter von 18 Jahren eintraten. Sie akzeptierten ihn, aber ich nicht. Sie trafen sich oft in literarischen Gesellschaften, poetischen.Seit seiner Jugend schrieb er Gedichte. Nur wenige wussten davon. Und er arbeitete in der Kinderzeitschrift "Bonfire" und schaffte es übrigens, die Gedichte seiner Freunde dorthin zu schmuggeln. Er war mit wunderbaren Dichtern befreundet, mit Joseph Brodsky, Yevgeny Rein, Mikhail Eremen, Uflyand und vielen, vielen anderen.Vielleicht ist seine größte Liebe im Leben neben seiner Frau Nina und seinen Kindern die russische Poesie. Seine Gedichte sind nicht wie andere: eckig, scharf, witzig und gleichzeitig mit echter Emotion – das ist eine sehr traurige Nachricht. Lev Losev ist ein wunderbarer Mensch. Und das ist meiner Meinung nach noch wichtiger und bedeutet viel mehr als die Tatsache, dass er auch ein echter Dichter ist. Wenn man einen lieben Menschen verliert, denkt man zuallererst an - Mehr dazu unter:
Er sagte: "Und das ist Basilikum."
Und vom Garten auf den englischen Teller -
roter Rettich, Zwiebelpfeil,
und der Hund wackelte und streckte seine Zunge heraus.
Er hat mich einfach angerufen - Alekha.
"Komm schon, auf Russisch, unter der Landschaft."
Wir sind gut geworden. Wir wurden krank.
Der Golf war finnisch. Es bedeutet unsere.
Oh, Mutterland, mit einem großen R,
oder besser gesagt, C, oder besser gesagt, Yer unausstehlich,
unsere permanente Luft ist auftragstragend
und Boden - ein Invalide und ein Kavalier.
Einfache Namen - Ghul, Rededya,
die Vereinigung eines Schecks, eines Stiers und eines Mannes,
Wald benannt nach Genosse Bär,
Wiese nach Genosse Zhuk benannt.
In Sibirien ließ ein Falke eine Träne fallen.
In Moskau erklomm ein Grashalm die Kanzel.
Von oben verflucht. Unten gefurzt.
Das Porzellan klapperte, und Glinka kam heraus.
Pferd-Puschkin, das Gebiss beißend,
dieser Kitovras, der die Freiheit verherrlichte.
Sie gaben Kakerlaken - tausend Menschen.
Sie gaben Silva. Duska nicht.
Und das Mutterland ging zur Hölle.
Jetzt gibt es Kälte, Matsch und Mücken.
Der Hund ist tot, und der Freund ist nicht mehr derselbe.
Jemand neues zog hastig in das Haus ein.
Und natürlich wächst nichts
Auf einem Bett in der Nähe der ehemaligen Bucht.
* * *
... arbeitete am Lagerfeuer. An diesem dunklen Ort
abseits von Rennen und Redaktionen,
Ich traf hundert, vielleicht zweihundert
transparente junge Männer, unscheinbare Mädchen.
Kälte drückt sich durch die Tür,
sie, nicht ohne freche Koketterie,
Mir wurde gesagt: "Hier sind ein paar Texte für dich."
In ihren Augen war ich ein Redakteur und ein Biest.
Bedeckt mit undenkbaren Lumpen,
es geht um den Text, wie Lotman es ihnen beibrachte,
als etwas sehr Dichtes beurteilt,
Wie wäre es mit Beton mit Bewehrung drin.
All dies waren Fische auf Pelz
Unsinn, multipliziert mit Lethargie,
aber manchmal bekomme ich diesen Unsinn
und tatsächlich gedruckt.
Es war frostig. Im Taurischen Garten
der Sonnenuntergang war gelb und der Schnee darunter war rosa.
Worüber redeten sie?
der wache Morozov belauschte,
derselbe, Pavlik, der Böses getan hat.
Von einem Sperrholzporträt eines Pioniers
Sperrholz rissig vor Kälte,
aber sie waren warm.
Und die Zeit verging.
Und die erste Zahl kam.
Und die Sekretärin schrieb einen Chervonets aus.
Und die Zeit verging, ohne Zeremonie mit irgendjemandem,
und es hat alle in Stücke gerissen.
Die in der Lagerkaserne Chifir,
die in der Bronx kämpfen gegen Kakerlaken,
die in der Nervenheilanstalt kreischen und kuckuck,
und die Teufel werden aus der Manschette getrieben.
Schlechte Reime. Gestohlene Witze.
Wir aßen. Danke. wie Bohnen
Kälte im Magen bewegen.
Es wird dunkel. Zeit nach Hause zu gehen. Tagebuch
Moskau, oder so, nehmen Sie als Veronal.
Dort träumte der Tölpel von der Vergangenheit,
als unsere voranging
und zerschmetterte böse Geister mit einem Besen,
und der Auswanderer ist ein entfernter Vorfahre
gab dem Dorf einen halben Eimer.
Drehen Sie alles, was Sie wollen, russisches Palindrom
Herr und Sklave, lies wenigstens so, wenigstens so,
ein Sklave kann ohne Bar nicht existieren.
Heute gehen wir um die Bar herum...
Es ist gut dort. Dort breitet es sich geschichtet aus,
Zigarrenrauch. Aber da sitzt ein Slawist.
Gefährlich. Bis dahin trinke ich wieder
dass ich vor ihm anfangen werde, meine Perlen zu werfen
und von einem Kollegen werde ich wieder erreichen,
damit er mir wieder mit Vulgarität antwortet ...
„Ironie ist für den Kosaken nicht notwendig,
Du könntest sicher etwas Zähmung gebrauchen*,
nicht ohne Grund in Ihrer russischen Sprache
Es gibt kein solches Wort - Raffinesse"**.
Es gibt ein Wort „Wahrheit“. Es gibt ein Wort "werden".
Es gibt drei Buchstaben - "Komfort". Und es gibt "Unhöflichkeit".
Wie gut ist die Nacht ohne Alkohol
Wörter, die nicht übersetzt werden können
Delirium, murmeln leerer Raum.
Auf das Wort "Bastard" kommen wir zum Haus.
Schließe die Tür hinter dir fester, damit
die Geister der Kreuzung schlichen sich nicht ins Haus.
In kaputten Flip-Flops des Fußes
einfügen, dichter, fünf verdrehte prozesse.
Überprüfen Sie auch die Kette an der Tür.
Begrüße dich mit Penelope.
Atmen. Slap in die Tiefen der Höhle.
Und mach das Licht an. Und zucke zusammen. Und einfrieren
…Was ist das noch?
Und das ist ein Spiegel, so ein Glas,
mit einem Pinsel hinter der Wange zu sehen
das Schicksal des Vertriebenen.
* * *
„Tut mir leid, dass ich es gestohlen habe“, sage ich dem Dieb.
"Ich verspreche, nicht über das Seil zu sprechen" -
sage ich zum Henker.
Hier, jammernder, niedrigbrautiger Profi *****
Kanta kommentiert mich und Nagornaya
Predigt.
Ich schweige.
Also statt dieses Rosts Felder im Insektizid
wieder würde die Wolga ins Kaspische Meer rollen,
Pferde würden wieder Hafer fressen,
damit eine Wolke der Herrlichkeit über der Heimat erstrahlt,
damit wenigstens etwas klappen würde.
Und die Zunge trocknet nicht aus.
1985-1987
* * *
„Ich verstehe - das Joch, Hunger,
es gibt seit tausend jahren keine demokratie,
aber der böse russische Geist
Ich kann es nicht ertragen“, sagte mir der Dichter.
"Diese Regen, diese Birken,
dieses Stöhnen in einem Teil der Gräber “-
und ein Dichter mit drohendem Ausdruck
kräuselte seine dünnen Lippen.
Und er sagte wütend:
"Ich mag diese betrunkenen Nächte nicht,
reuige Aufrichtigkeit der Trunkenbolde,
Dostojewskis Angst vor Denunzianten,
dieser Wodka, diese Pilze,
diese Mädchen, diese Sünden
und morgens statt Lotion
wässrige Blockreime;
unsere Barden-Pappspeere
und ihre wirkende Heiserkeit,
unsere Jambus sind leere Plattfüße
und Trochees dünne Lahmheit;
Beleidigung unserer Schreine,
Alles ist für einen Narren bestimmt,
und lebensspendendes reines Latein
ein Fluss floss an uns vorbei.
Das ist die Wahrheit - ein Land der Schurken:
und es gibt keinen anständigen Schrank “-
verrückt, fast wie Chaadaev,
so abrupt endete der Dichter.
Aber mit der flexibelsten russischen Sprache
über etwas Wichtiges beugte er sich herum
und sah aus, als wäre er mitten im Revier,
wo der Erzengel mit der Posaune starb.
S.K.
Und schließlich "Friedhof" stoppen.
Ein Bettler aufgeblasen wie eine Wanze,
in einer Moskauer Jacke sitzt am Tor.
Ich gebe ihm Geld - er nimmt es nicht.
Wie, sage ich, wurde ich in eine Gasse gesteckt
Denkmal in Form eines Tisches und einer Bank,
mit einem Becher, einem halben Liter, hartgekochtem Ei,
nach meinem Großvater und Vater.
Hör zu, du und ich sind beide verarmt,
beide versprachen, hierher zurückzukehren,
Sie überprüfen bereits die Liste, ich gehöre Ihnen,
bitte, bitte pass auf dich auf.
Nein, sagt er, du hast einen Platz in der Gasse,
es gibt keinen Zaun, einen Betonkübel,
Foto in einem ovalen Fliederbusch,
es gibt keine Säule und kein Kreuz.
Als wäre ich Mr. Some Twister
erlaubt keinen Kanonenschuss,
unter dem Visier, spöttisch, nimmt,
Was ich gebe, ich nehme nichts.
* Du könntest sicher etwas Zähmung gebrauchen
** Raffinesse - ganz grob: „sophistication“ (engl.).
