Der Moskauer graue Wintertag verdunkelte sich, das Gas in den Laternen brannte kalt, die Schaufenster waren warm erleuchtet – und das Abendleben Moskaus, befreit von den Tagesgeschäften, flammte auf: Die Taxischlitten rasten dichter und kräftiger, die Menschenmenge drängte sich , tauchende Straßenbahnen ratterten stärker – in der Dämmerung war bereits zu sehen, wie mit einem Zischen grüne Sterne von den Drähten fielen – undeutlich geschwärzte Passanten eilten lebhafter über die verschneiten Gehwege ... Jeden Abend um diese Stunde hetzte mich mein Kutscher auf gestrecktem Traber - vom Roten Tor zur Christ-Erlöser-Kathedrale: Sie wohnte ihm gegenüber; Jeden Abend nahm ich sie zum Abendessen mit nach Prag, in die Eremitage, ins Metropol, nach dem Abendessen ins Theater, zu Konzerten und dann nach Yar, Strelna ... Wie das alles enden sollte, ich wusste es nicht und versuchte es auch nicht denken, nicht denken: es war sinnlos – genauso wie mit ihr darüber zu reden: Gespräche über unsere Zukunft schob sie ein für alle Mal beiseite; sie war für mich geheimnisvoll, unverständlich, und unsere Beziehung zu ihr war seltsam – wir standen uns immer noch nicht sehr nahe; und das alles hielt mich endlos in ungelöster Anspannung, in schmerzlicher Vorfreude – und gleichzeitig war ich unglaublich glücklich mit jeder Stunde, die ich in ihrer Nähe verbrachte. Aus irgendeinem Grund nahm sie an Kursen teil, besuchte sie eher selten, besuchte sie aber. Ich habe einmal gefragt: „Warum?“ Sie zuckte mit den Schultern: „Warum wird auf der Welt alles getan? Verstehen wir etwas in unserem Handeln? Außerdem interessiere ich mich für Geschichte ...“ Sie lebte allein – ihr verwitweter Vater, ein aufgeklärter Mann aus einer adligen Kaufmannsfamilie, lebte zurückgezogen in Twer und sammelte wie alle Kaufleute dieser Art etwas. Im Haus gegenüber der Erlöserkirche mietete sie wegen der Aussicht auf Moskau eine Eckwohnung im fünften Stock, nur zwei Zimmer, aber geräumig und gut eingerichtet. Im ersten nahm ein breites türkisches Sofa viel Platz ein, es gab ein teures Klavier, auf dem sie immer wieder den langsamen, traumwandlerisch schönen Anfang der „Mondscheinsonate“ übte – nur einen Anfang – auf dem Klavier und auf dem Spiegel- Glas, elegante Blumen blühten in geschliffenen Vasen – auf meine Bestellung wurden ihr jeden Samstag frische geliefert – und als ich am Samstagabend zu ihr kam, lag sie auf dem Sofa, über dem aus irgendeinem Grund ein Porträt eines barfüßigen Tolstoi hing Sie reichte mir langsam die Hand zum Kuss und sagte geistesabwesend: „Danke für die Blumen...“ Ich brachte ihr Schachteln mit Schokolade und neuen Büchern – Hofmannsthal, Schnitzler, Tetmeier, Przybyszewski – und erhielt das gleiche „Dankeschön“ und eine ausgestreckte warme Hand, manchmal ein Befehl, mich neben das Sofa zu setzen, ohne meinen Mantel auszuziehen. „Es ist nicht klar, warum“, sagte sie nachdenklich und streichelte meinen Biberkragen, „aber es scheint, dass nichts besser sein kann als der Geruch der Winterluft, mit dem man vom Hof ​​aus das Zimmer betritt ...“ Es sah so aus, als ob sie es tat Ich brauche nichts: keine Blumen, keine Bücher, kein Mittagessen, kein Theater, kein Abendessen außerhalb der Stadt, obwohl sie immer noch Blumen hatte, die sie mochte und die sie nicht mochte, las sie immer alle Bücher, die ich ihr mitbrachte, sie aß eine ganze Schachtel Schokolade an einem Tag, Mittags und abends aß sie genauso viel wie ich, liebte Kuchen mit Quappenfischsuppe, rosa Haselhuhn in frittierter Sauerrahm, manchmal sagte sie: „Ich verstehe nicht, wie Menschen.“ „Ich werde ihr ganzes Leben lang nicht müde werden, jeden Tag zu Mittag und zu Abend zu essen“, aber sie aß selbst Mittag- und Abendessen. mit einem Moskauer Verständnis für die Sache. Ihre einzige offensichtliche Schwäche war gute Kleidung, Samt, Seide, teures Fell... Wir waren beide reich, gesund, jung und so gutaussehend, dass die Leute uns in Restaurants und auf Konzerten anstarrten. Ich, der aus der Provinz Pensa stammte, war damals aus irgendeinem Grund gutaussehend und von südlicher, heißer Schönheit, ich war sogar „unanständig gutaussehend“, wie ein berühmter Schauspieler, ein ungeheuer dicker Mann, ein großer Vielfraß und ein kluger Mann einmal sagte Mich. „Der Teufel weiß, wer du bist, irgendein Sizilianer“, sagte er schläfrig; und mein Charakter war südländisch, lebhaft, immer bereit für ein glückliches Lächeln, für einen guten Witz. Und sie hatte eine Art indische, persische Schönheit: ein dunkelbernsteinfarbenes Gesicht, prächtiges und etwas bedrohliches Haar in seiner dichten Schwärze, sanft glänzend wie schwarzes Zobelfell, Augenbrauen, Augen schwarz wie Samtkohle; der Mund, der mit seinen samtig-roten Lippen betört, war mit dunklem Flaum beschattet; beim Ausgehen trug sie meistens ein granatrotes Samtkleid und die gleichen Schuhe mit goldenen Schnallen (und sie ging als bescheidene Studentin zu Kursen, frühstückte für dreißig Kopeken in einer vegetarischen Kantine am Arbat); und so sehr ich zur Redseligkeit, zur einfachen Fröhlichkeit neigte, schwieg sie meistens: Sie dachte immer über etwas nach, sie schien sich geistig mit etwas auseinanderzusetzen; Sie lag mit einem Buch in der Hand auf dem Sofa, ließ es oft sinken und schaute fragend vor sich hin: Ich sah das, als ich sie manchmal tagsüber besuchte, weil sie jeden Monat drei oder vier Tage lang überhaupt nicht ausging und verließ das Haus nicht, lag und las und zwang mich, auf einem Stuhl neben dem Sofa zu sitzen und schweigend zu lesen. „Du bist furchtbar gesprächig und unruhig“, sagte sie, „lass mich das Kapitel zu Ende lesen ... „Wenn ich nicht gesprächig und unruhig gewesen wäre, hätte ich dich vielleicht nie erkannt“, antwortete ich und erinnerte sie an unsere Bekanntschaft: eines Tages im Dezember, als ich zum Art Circle kam, um einen Vortrag von Andrei Bely zu hören, der es gesungen hat Ich rannte und tanzte auf der Bühne, ich drehte mich und lachte so sehr, dass sie, die zufällig neben mir auf dem Stuhl saß und mich zunächst etwas verwirrt ansah, schließlich auch lachte und ich mich sofort fröhlich zu ihr umdrehte. „Das ist in Ordnung“, sagte sie, „aber schweigen Sie noch eine Weile, lesen Sie etwas, rauchen Sie ...“ - Ich kann nicht schweigen! Du kannst dir die volle Kraft meiner Liebe zu dir nicht vorstellen! Du liebst mich nicht! - Ich kann mir vorstellen. Was meine Liebe betrifft, weißt du sehr gut, dass ich außer meinem Vater und dir niemanden auf der Welt habe. Auf jeden Fall bist du mein Erster und Letzter. Reicht Ihnen das nicht? Aber genug davon. Wir können nicht vor dir lesen, lass uns Tee trinken ... Und ich stand auf, kochte Wasser in einem Wasserkocher auf dem Tisch hinter dem Sofa, nahm Tassen und Untertassen von dem Walnussstapel, der in der Ecke hinter dem Tisch stand, und sagte, was mir in den Sinn kam: —Haben Sie „Fire Angel“ zu Ende gelesen? - Ich habe es mir zu Ende angesehen. Es ist so pompös, dass es peinlich ist, es zu lesen. — Warum haben Sie gestern Schaljapins Konzert plötzlich verlassen? - Er war zu gewagt. Und dann mag ich die gelbhaarige Rus überhaupt nicht. - Dir gefällt es immer noch nicht!- Ja sehr viel... „Seltsame Liebe!“ - dachte ich und während das Wasser kochte, stand ich da und schaute aus dem Fenster. Der Raum roch nach Blumen, und für mich fühlte sie sich mit ihrem Geruch verbunden; vor einem Fenster hing tief in der Ferne ein riesiges Bild des schneegrauen Moskaus auf der anderen Seite des Flusses; in der anderen, zur Linken, war ein Teil des Kremls zu sehen; im Gegenteil, irgendwie zu nah, ragte weiß die allzu neue Masse von Christus dem Erlöser auf, in dessen goldener Kuppel sich die ewig um ihn herumschwebenden Dohlen spiegelten bläuliche Flecken... „Seltsame Stadt! - sagte ich mir und dachte an Okhotny Ryad, an Iverskaya, an den Heiligen Basilius den Seligen. – St. Basilius der Selige – und Spas-on-Boru, italienische Kathedralen – und etwas Kirgisisches in den Spitzen der Türme an den Kremlmauern …“ Als ich in der Abenddämmerung ankam, fand ich sie manchmal nur in einem mit Zobel besetzten Seidenarchaluk auf dem Sofa – das Erbe meiner Astrachan-Großmutter, sagte sie – ich saß im Halbdunkel neben ihr, ohne das Feuer anzuzünden, und küsste ihre Hände und Füße, erstaunlich in ihrer Glätte Körper... Und sie widerstand nichts, aber alles in Stille. Ich suchte ständig nach ihren heißen Lippen – sie gab sie, unruhig atmend, aber alles schweigend. Als sie spürte, dass ich mich nicht mehr beherrschen konnte, stieß sie mich weg, setzte sich und bat, ohne ihre Stimme zu erheben, darum, das Licht anzuschalten, und ging dann ins Schlafzimmer. Ich zündete es an, setzte mich auf einen Drehhocker neben dem Klavier und kam nach und nach zur Besinnung, abgekühlt von dem heißen Rausch. Eine Viertelstunde später kam sie aus dem Schlafzimmer, angezogen, bereit zum Gehen, ruhig und einfach, als wäre vorher nichts passiert: -Wohin heute? Vielleicht nach Metropol? Und wieder verbrachten wir den ganzen Abend damit, über etwas zu reden, das nichts damit zu tun hatte. Kurz nachdem wir uns näher gekommen waren, sagte sie zu mir, als ich anfing, über die Ehe zu sprechen: - Nein, ich bin nicht geeignet, eine Ehefrau zu sein. Mir geht es nicht gut, mir geht es nicht gut... Das hat mich nicht entmutigt. „Von da an werden wir sehen!“ - sagte ich mir in der Hoffnung, dass sich ihre Entscheidung mit der Zeit ändern würde und sprach nicht mehr über die Ehe. Unsere unvollständige Intimität schien mir manchmal unerträglich, aber selbst hier blieb mir etwas anderes übrig als die Hoffnung auf Zeit? Eines Tages, als ich in dieser abendlichen Dunkelheit und Stille neben ihr saß, packte ich meinen Kopf: - Nein, das übersteigt meine Kräfte! Und warum, warum musst du mich und dich selbst so grausam quälen! Sie blieb stumm. - Ja, das ist schließlich keine Liebe, keine Liebe ... Sie antwortete gleichmäßig aus der Dunkelheit: - Kann sein. Wer weiß, was Liebe ist? - Ich weiß! - rief ich aus. - Und ich werde darauf warten, dass du herausfindest, was Liebe und Glück sind! - Glück, Glück... „Unser Glück, mein Freund, ist wie Wasser im Delirium: Wenn du daran ziehst, bläht es sich auf, aber wenn du es herausziehst, gibt es nichts.“- Was ist das? - Das hat Platon Karataev Pierre gesagt. Ich winkte mit der Hand: - Oh, Gott segne sie mit dieser östlichen Weisheit! Und wieder redete er den ganzen Abend nur über Fremde – über die neue Produktion des Kunsttheaters, über Andreevs neue Geschichte... Wieder reichte es mir, dass ich zunächst eng bei ihr in einem fliegenden und rollenden Schlitten saß, Ich halte sie im glatten Fell eines Pelzmantels, dann betrete ich mit ihr den überfüllten Saal des Restaurants, begleitet von einem Marsch aus „Aida“, esse und trinke neben ihr, höre ihre langsame Stimme, schaue auf die Lippen, die ich vor einer Stunde geküsst - ja, ich habe geküsst, sagte ich mir, mit begeisterter Dankbarkeit blickte ich sie an, auf den dunklen Flaum über ihnen, auf den granatroten Samt des Kleides, auf die Abschrägung der Schultern und das Oval der Brüste, ich roch ein leicht würziger Duft ihrer Haare, während sie dachte: „Moskau, Astrachan, Persien, Indien!“ In Restaurants außerhalb der Stadt, gegen Ende des Abendessens, wenn der Tabakrauch überall lauter wurde, brachte sie mich, ebenfalls rauchend und beschwipst, manchmal in ein separates Büro, bat mich, die Zigeuner zu rufen, und sie traten absichtlich lautstark ein , frech: vor dem Chor, mit einer Gitarre am blauen Band über der Schulter, ein alter Zigeuner im Kosakenmantel mit Zopf, mit der grauen Schnauze eines Ertrunkenen, mit einem Kopf so nackt wie eine gusseiserne Kugel , hinter ihm ein Zigeuner-Sänger mit niedriger Stirn unter Teer-Pony... Sie hörte den Liedern mit einem trägen, seltsamen Lächeln zu... Um drei oder vier Uhr morgens brachte ich sie nach Hause, am Eingang, schloss Meine Augen waren voller Glück, ich küsste das nasse Fell ihres Kragens und flog in einer Art ekstatischer Verzweiflung zum Roten Tor. Und morgen und übermorgen wird alles so sein, wie es war, dachte ich – alle die gleichen Qualen und alle das gleiche Glück ... Na ja, immer noch Glück, großes Glück! So vergingen Januar und Februar, Maslenitsa kam und ging. Am Vergebungssonntag befahl sie mir, um fünf Uhr abends zu ihr zu kommen. Als ich ankam, traf sie mich bereits angezogen, in einem kurzen Astrachan-Pelzmantel, einem Astrachan-Hut und schwarzen Filzstiefeln. - Alles schwarz! - sagte ich und trat wie immer freudig ein. Ihre Augen waren sanft und ruhig. „Schließlich ist morgen schon sauberer Montag“, antwortete sie, nahm es aus ihrem Astrachan-Muff und reichte mir ihre Hand in einem schwarzen Samthandschuh. - „Herr, Herr meines Bauches ...“ Willst du zum Nowodewitschi-Kloster gehen? Ich war überrascht, beeilte mich aber zu sagen:- Wollen! „Nun, es sind alles Tavernen und Tavernen“, fügte sie hinzu. - Gestern Morgen war ich auf dem Rogozhskoye-Friedhof... Ich war noch überraschter: - Auf dem Friedhof? Wofür? Ist das der berühmte Schismatiker? - Ja, schismatisch. Vorpetrinische Rus! Ihr Erzbischof wurde begraben. Und stellen Sie sich vor: Der Sarg ist ein Eichenblock wie in der Antike, der Goldbrokat scheint geschmiedet zu sein, das Gesicht des Verstorbenen ist mit weißer „Luft“ bedeckt, aufgenäht mit großen schwarzen Buchstaben – Schönheit und Schrecken. Und am Grab gibt es Diakone mit Ripidae und Trikiria ... - Woher weißt du das? Ripids, Trikririyas! - Du kennst mich nicht. „Ich wusste nicht, dass du so religiös bist.“ - Das ist keine Religiosität. Ich weiß nicht was... Aber ich gehe zum Beispiel oft morgens oder abends hin, wenn man mich nicht in Restaurants, in die Kreml-Kathedralen schleppt, und man ahnt es nicht einmal... Also : Diakone – was für Diakone! Peresvet und Oslyabya! Und auf zwei Chören gibt es zwei Chöre, ebenfalls alle Peresvets: groß, kraftvoll, in langen schwarzen Kaftanen singen sie, rufen sich gegenseitig zu – zuerst einen Chor, dann den anderen – und alle im Einklang, und nicht nach Noten, sondern nach „Haken“. Und das Innere des Grabes war mit glänzenden Fichtenzweigen gesäumt, und draußen war es frostiger, sonniger, blendender Schnee ... Nein, das verstehen Sie nicht! Lass uns gehen... Der Abend war friedlich, sonnig, mit Frost auf den Bäumen; Auf den blutigen Backsteinmauern des Klosters schnatterten Dohlen schweigend und sahen aus wie Nonnen, und im Glockenturm erklangen hin und wieder subtile und traurige Glockenspiele. Leise knirschend durch den Schnee betraten wir das Tor, gingen die verschneiten Wege durch den Friedhof entlang – die Sonne war gerade untergegangen, es war noch recht hell, die Zweige im Frost waren wunderbar grau auf dem goldenen Email des Sonnenuntergangs gezeichnet Korallen und geheimnisvoll leuchteten um uns herum mit ruhigen, traurigen Lichtern, unauslöschlichen Lampen, die über den Gräbern verstreut waren. Ich folgte ihr und blickte voller Rührung auf ihren kleinen Fußabdruck, auf die Sterne, die ihre neuen schwarzen Stiefel im Schnee hinterließen – plötzlich drehte sie sich um und fühlte es: - Es ist wahr, wie du mich liebst! - sagte sie mit leiser Verwirrung und schüttelte den Kopf. Wir standen in der Nähe der Gräber von Ertel und Tschechow. Die Hände in den gesenkten Muff gehüllt, blickte sie lange auf das Tschechow-Grabdenkmal und zuckte dann mit den Schultern: - Was für eine widerliche Mischung aus russischem Blattstil und Kunsttheater! Es begann dunkel und eiskalt zu werden, wir gingen langsam aus dem Tor, in dessen Nähe mein Fjodor gehorsam auf einer Kiste saß. „Wir fahren noch ein bisschen“, sagte sie, „dann gehen wir die letzten Pfannkuchen bei Jegorow essen … Aber nicht zu viel, Fedor, oder?“- Ich höre zu, Sir. — Irgendwo auf Ordynka gibt es ein Haus, in dem Gribojedow lebte. Lass uns nach ihm suchen... Und aus irgendeinem Grund gingen wir nach Ordynka, fuhren lange durch einige Gassen in den Gärten und befanden uns in der Gribojedowski-Gasse; Aber wer konnte uns sagen, in welchem ​​Haus Gribojedow wohnte? Es kam keine Menschenseele vorbei, und wer von ihnen könnte Gribojedow brauchen? Es war schon längst dunkel, die frostbeschienenen Fenster hinter den Bäumen färbten sich rosa ... „Es gibt auch das Marfo-Mariinskaya-Kloster“, sagte sie. Ich lachte: - Zurück zum Kloster? - Nein, das bin nur ich... Im Erdgeschoss von Jegorows Wirtshaus in Ochotny Rjad war es voll von struppigen, dick gekleideten Taxifahrern, die Stapel von Pfannkuchen zerschnitten, die im Übermaß mit Butter und Sauerrahm übergossen waren; es dampfte wie in einem Badehaus. In den oberen, ebenfalls sehr warmen Räumen mit niedrigen Decken spülten die alttestamentarischen Kaufleute feurige Pfannkuchen mit körnigem Kaviar und gefrorenem Champagner herunter. Wir gingen in den zweiten Raum, wo in der Ecke vor der schwarzen Tafel der Ikone der Muttergottes mit drei Händen eine Lampe brannte, wir setzten uns an einen langen Tisch auf einem schwarzen Ledersofa... Der Flaum an ihr Oberlippe war von Frost bedeckt, der Bernstein ihrer Wangen färbte sich leicht rosa, die Schwärze des Paradieses verschmolz völlig mit der Pupille – ich konnte meine verzückten Augen nicht von ihrem Gesicht lassen. Und sie sagte und nahm ein Taschentuch aus ihrem duftenden Muff: - Bußgeld! Unten sind wilde Männer, und hier gibt es Pfannkuchen mit Champagner und die Muttergottes mit den drei Händen. Drei Hände! Das ist schließlich Indien! Sie sind ein Gentleman, Sie können dieses ganze Moskau nicht so verstehen wie ich. - Ich kann, ich kann! - Ich antwortete. - Und lasst uns ein starkes Mittagessen bestellen! - Wie meinst du „stark“? - Es bedeutet stark. Wie kommt es, dass du es nicht weißt? „Gyurgis Rede ...“ - Wie gut! Gyurgi! - Ja, Prinz Yuri Dolgoruky. „Gjurgas Rede an Swjatoslaw, Fürst von Sewerski: „Komm zu mir, Bruder, nach Moskau“ und bestelle ein starkes Abendessen.“ - Wie gut. Und jetzt ist nur noch diese Rus in einigen nördlichen Klöstern übrig. Ja, sogar in Kirchenliedern. Kürzlich war ich im Empfängniskloster – Sie können sich nicht vorstellen, wie wunderbar dort die Stichera gesungen werden! Und in Chudovoy ist es noch besser. Letztes Jahr bin ich immer wieder dorthin gefahren, um Strastnaja zu besuchen. Oh, wie gut es war! Überall sind Pfützen, die Luft ist schon weich, meine Seele ist irgendwie zärtlich, traurig, und die ganze Zeit über ist dieses Gefühl der Heimat, ihrer Antike... Alle Türen in der Kathedrale sind offen, den ganzen Tag über normale Menschen Komm und geh, den ganzen Tag Gottesdienst... Oh, ich gehe, ich gehe irgendwohin, in ein Kloster, in ein sehr abgelegenes Kloster, in Wologda, Wjatka! Ich wollte sagen, dass dann auch ich gehen oder jemanden töten würde, damit sie mich nach Sachalin fahren würden, ich zündete mir voller Aufregung eine Zigarette an, aber ein Bodenwächter in weißen Hosen und einem weißen Hemd, um den Gürtel war eine purpurrote Aderpresse, näherte sich und respektvoll daran erinnert: - Tut mir leid, Sir, das Rauchen ist hier nicht gestattet... Und sofort begann er mit besonderer Unterwürfigkeit schnell: - Was möchtest du für Pfannkuchen? Hausgemachter Kräuterheiler? Kaviar, Lachs? Unser Sherry ist außergewöhnlich gut für die Ohren, aber für Navazhka... „Und zum Sherry“, fügte sie hinzu und erfreute mich mit ihrer freundlichen Gesprächigkeit, die sie den ganzen Abend nicht verließ. Und ich hörte bereits geistesabwesend zu, was sie als nächstes sagte. Und sie sprach mit einem ruhigen Licht in ihren Augen: „Ich liebe russische Chroniken, ich liebe russische Legenden so sehr, dass ich immer wieder lese, was mir besonders gefällt, bis ich es auswendig kann.“ „Im russischen Land gab es eine Stadt namens Murom, und ein edler Fürst namens Paul regierte darin. Und der Teufel stellte seiner Frau eine fliegende Schlange zur Unzucht vor. Und diese Schlange erschien ihr in menschlicher Natur, überaus schön ...“ Ich habe scherzhaft gruselige Augen gemacht: - Oh, was für ein Horror! Sie fuhr fort, ohne zuzuhören: „So hat Gott sie geprüft.“ „Als die Zeit für ihren gesegneten Tod gekommen war, flehten dieser Prinz und diese Prinzessin Gott an, eines Tages vor ihnen zu ruhen. Und sie stimmten zu, in einem einzigen Sarg begraben zu werden. Und sie befahlen, zwei Grabbetten in einen einzigen Stein zu hauen. Und sie kleideten sich gleichzeitig in klösterliche Gewänder ...“ Und wieder wich meine Geistesabwesenheit der Überraschung und sogar der Sorge: Was ist heute mit ihr los? Und so hielt sie mich an diesem Abend, als ich sie zu einer ganz anderen Zeit als sonst, um elf Uhr, nach Hause brachte, mich am Eingang verabschiedend, plötzlich auf, als ich bereits in den Schlitten stieg: - Warten. Kommen Sie morgen Abend zu mir, tun Sie mir nicht weh. Morgen ist die „Kohlparty“ des Kunsttheaters. - Also? - Ich fragte. - Willst du zu dieser „Kohlparty“ gehen?- Ja. - Aber Sie sagten, dass Sie nichts Vulgäreres als diese „Kohlköpfe“ kennen! - Und jetzt weiß ich es nicht. Und trotzdem will ich gehen. Ich schüttelte im Geiste den Kopf – alles Macken, Moskauer Macken! - und antwortete fröhlich:- In Ordnung! Am nächsten Tag um zehn Uhr abends, als ich mit dem Aufzug zu ihrer Tür hinaufgefahren war, öffnete ich die Tür mit meinem Schlüssel und betrat den dunklen Flur nicht sofort: Dahinter war es ungewöhnlich hell, alles war beleuchtet - Kronleuchter, Kandelaber an den Seiten des Spiegels und eine hohe Lampe unter dem hellen Lampenschirm hinter dem Kopfende des Sofas, und das Klavier erklang den Anfang der „Mondscheinsonate“ – zunehmend ansteigend, je weiter entfernt, desto träger, einladender , in schlafwandlerisch-seliger Traurigkeit. Ich schlug die Flurtür zu – die Geräusche verstummten und man hörte das Rascheln eines Kleides. Ich trat ein – sie stand aufrecht und etwas theatralisch neben dem Klavier in einem schwarzen Samtkleid, das sie dünner erscheinen ließ und durch seine Eleganz glänzte, den festlichen Kopfschmuck ihres pechschwarzen Haares, den dunklen Bernstein ihrer nackten Arme, Schultern usw zarter, voller Ansatz ihrer Brüste, das Funkeln von Diamantohrringen entlang ihrer leicht gepuderten Wangen, kohlsamtige Augen und samtig-lila Lippen; An ihren Schläfen lockten schwarze, glänzende Zöpfe in Halbringen zu ihren Augen und verliehen ihr das Aussehen einer orientalischen Schönheit aus einem beliebten Druck. „Wenn ich nun Sängerin wäre und auf der Bühne singen würde“, sagte sie und schaute in mein verwirrtes Gesicht, „würde ich den Applaus mit einem freundlichen Lächeln und leichten Verbeugungen nach rechts und links, nach oben und zum Parkett usw. beantworten.“ Ich würde den Zug unmerklich, aber vorsichtig mit dem Fuß wegschieben, um nicht darauf zu treten ... Auf der „Kohlparty“ rauchte sie viel und nippte ständig an Champagner, blickte aufmerksam auf die Schauspieler, mit lebhaften Schreien und Refrains, die etwas wie Pariser darstellten, auf den großen Stanislawski mit weißen Haaren und schwarzen Augenbrauen und den stämmigen Moskwin in der Kneipe -nez auf seinem muldenförmigen Gesicht – beide mit Bedacht. Mit Ernst und Fleiß führten sie rückwärts fallend einen verzweifelten Cancan zum Gelächter des Publikums vor. Kachalov kam mit einem Glas in der Hand auf uns zu, blass vom Hopfen, mit starkem Schweiß auf der Stirn, an der ein Büschel seines weißrussischen Haares hing, hob sein Glas und sagte mit gespielter düsterer Gier auf sie blickend: Stimme des Schauspielers: - Zarenjungfrau, Königin von Shamakhan, deine Gesundheit! Und sie lächelte langsam und stieß mit ihm an. Er nahm ihre Hand, fiel betrunken auf sie zu und fiel fast von den Füßen. Er schaffte es und biss die Zähne zusammen und sah mich an: - Was ist das für ein hübscher Kerl? Ich hasse es. Dann keuchte, pfiff und donnerte die Orgel, die Drehorgel hüpfte und stampfte mit ihrer Polka – und ein kleiner Sulerzhitsky, immer in Eile und lachend, flog auf uns zu, gleitend, sich bückend, die Galanterie von Gostiny Dvor vortäuschend, und murmelte hastig: - Erlauben Sie mir, Tranblanc an den Tisch einzuladen ... Und sie stand lächelnd auf und ging geschickt mit einem kurzen Fußaufstampfen, funkelnd mit ihren Ohrringen, ihrer Schwärze und ihren nackten Schultern und Armen, mit ihm zwischen den Tischen umher, gefolgt von bewundernden Blicken und Applaus, während er sich erhob sein Kopf schrie wie eine Ziege:

Lass uns gehen, lass uns schnell gehen
Polkatanz mit dir!

Um drei Uhr morgens stand sie auf und schloss die Augen. Als wir uns anzogen, schaute sie auf meinen Biberhut, streichelte den Biberkragen und ging zum Ausgang, wobei sie entweder scherzhaft oder ernst sagte: - Natürlich sieht er gut aus. Kachalov sagte die Wahrheit... „Die Schlange liegt in der menschlichen Natur, äußerst schön…“ Unterwegs schwieg sie und senkte den Kopf vor dem hellen, mondbeschienenen Schneesturm, der auf sie zuraste. Einen ganzen Monat lang tauchte er in den Wolken über dem Kreml, „irgendeine Art leuchtender Schädel“, sagte sie. Die Uhr auf dem Spasskaja-Turm schlug drei, und sie sagte auch: - Was für ein uralter Klang, etwas aus Zinn und Gusseisen. Und genau so schlug es im fünfzehnten Jahrhundert mit demselben Ton drei Uhr morgens. Und in Florenz gab es genau die gleiche Schlacht, sie erinnerte mich an Moskau ... Als Fjodor am Eingang stehen blieb, befahl sie leblos: - Lass ihn gehen... Verblüfft – sie ließ sie nachts nie auf sich zukommen – sagte ich verwirrt: - Fedor, ich gehe zu Fuß zurück... Und wir stiegen schweigend in den Aufzug und betraten die nächtliche Wärme und Stille der Wohnung, während Hämmer in den Heizungen klapperten. Ich zog ihren Pelzmantel aus, der vom Schnee rutschig war, sie warf einen nassen Daunenschal aus ihren Haaren auf meine Hände und ging schnell, ihren seidenen Unterrock raschelnd, ins Schlafzimmer. Ich zog mich aus, betrat das erste Zimmer und setzte mich mit sinkendem Herzen wie über einem Abgrund auf das türkische Sofa. Ihre Schritte waren von hinten zu hören offene Türen des erleuchteten Schlafzimmers, die Art, wie sie, sich an die Stilettos klammernd, ihr Kleid über den Kopf zog ... Ich stand auf und ging zur Tür: Sie stand, nur mit Schwanenpantoffeln bekleidet, mit dem Rücken zu mir vor dem Ankleidezimmer Tisch, kämmt schwarze Fäden mit einem Schildpattkamm, langes Haar, das ihm übers Gesicht hängt. „Er sagte immer wieder, dass ich nicht viel von ihm halte“, sagte sie, warf den Kamm auf das Spiegelglas und drehte sich, ihre Haare über den Rücken werfend, zu mir um: „Nein, ich dachte...“ Im Morgengrauen spürte ich ihre Bewegung. Ich öffnete meine Augen und sie sah mich direkt an. Ich erhob mich von der Wärme des Bettes und ihres Körpers, sie beugte sich zu mir und sagte leise und gleichmäßig: „Ich fahre heute Abend nach Twer.“ Wie lange, weiß nur Gott... Und sie drückte ihre Wange an meine – ich spürte, wie ihre nassen Wimpern blinzelten. „Ich werde alles schreiben, sobald ich ankomme.“ Ich werde alles über die Zukunft schreiben. Entschuldigung, verlass mich jetzt, ich bin sehr müde ... Und sie legte sich auf das Kissen. Ich zog mich sorgfältig an, küsste ihr schüchtern das Haar und schlich auf Zehenspitzen hinaus auf die Treppe, die bereits in blassem Licht erstrahlte. Ich ging zu Fuß durch den jungen, klebrigen Schnee – es gab keinen Schneesturm mehr, alles war ruhig und konnte schon weit entlang der Straßen gesehen werden, es roch nach Schnee und aus den Bäckereien. Ich erreichte Iwerskaja, dessen Inneres heiß brannte und von ganzen Kerzenfeuern glänzte, stand in der Menge alter Frauen und Bettler auf dem zertrampelten Schnee auf meinen Knien, nahm meinen Hut ab... Jemand berührte mich an der Schulter - Ich schaute: Eine höchst unglückliche alte Frau sah mich an und zuckte mit erbärmlichen Tränen zusammen. - Oh, bring dich nicht um, bring dich nicht so um! Sünde, Sünde! Der Brief, den ich etwa zwei Wochen später erhielt, war kurz – eine liebevolle, aber feste Bitte, nicht länger auf sie zu warten, nicht zu versuchen, nach ihr zu suchen, zu sehen: „Ich werde nicht nach Moskau zurückkehren, ich werde dorthin gehen.“ Gehorsam vorerst, dann entscheide ich mich vielleicht, die Mönchsgelübde abzulegen... „Möge Gott mir die Kraft geben, mir nicht zu antworten – es ist sinnlos, unsere Qualen zu verlängern und zu verstärken…“ Ich habe ihren Wunsch erfüllt. Und er verschwand lange Zeit in den schmutzigsten Tavernen, wurde Alkoholiker und versank auf jede erdenkliche Weise immer mehr. Dann begann er sich nach und nach zu erholen – gleichgültig, hoffnungslos … Seit diesem sauberen Montag sind fast zwei Jahre vergangen … Im vierzehnten Jahr unter Neues Jahr, es war derselbe ruhige, sonnige Abend wie dieser unvergessliche. Ich verließ das Haus, nahm ein Taxi und fuhr zum Kreml. Dort ging er in die leere Erzengel-Kathedrale, stand lange Zeit ohne zu beten in der Dämmerung und betrachtete den schwachen Schimmer der alten goldenen Ikonostase und der Grabsteine ​​der Moskauer Könige – er stand darin, als würde er auf etwas warten besondere Stille einer leeren Kirche, wenn man Angst hat, sie einzuatmen. Als er aus der Kathedrale kam, befahl er dem Taxifahrer, nach Ordynka zu fahren, fuhr in einem bestimmten Tempo und fuhr dann durch dunkle Gassen in Gärten mit beleuchteten Fenstern die Gribojedowski-Gasse entlang – und weinte und weinte weiter ... Auf Ordynka hielt ich vor den Toren des Marfo-Mariinsky-Klosters ein Taxi an: Im Hof ​​standen schwarze Kutschen, die offenen Türen einer kleinen beleuchteten Kirche waren zu sehen, und der Gesang eines Mädchenchors strömte traurig und zärtlich aus dem Türen. Aus irgendeinem Grund wollte ich unbedingt dorthin. Der Hausmeister am Tor versperrte mir den Weg und fragte leise und flehend: - Das geht nicht, mein Herr, das geht nicht! - Wie kannst du das nicht? Kannst du nicht in die Kirche gehen? „Sie können, Sir, natürlich können Sie, aber ich bitte Sie um Gottes willen, gehen Sie nicht, Großfürstin Elzavet Fedrovna ist gerade da und Großherzog Mitriy Palych... Ich reichte ihm einen Rubel – er seufzte traurig und ließ ihn passieren. Aber sobald ich den Hof betrat, erschienen aus der Kirche hinter ihnen Ikonen und Banner, die sie auf dem Arm trugen, ganz in Weiß, lang, mit schmalem Gesicht, in einem weißen Besatz, auf dessen Stirn ein goldenes Kreuz aufgenäht war , groß, langsam gehend, ernst mit gesenktem Blick, mit einer großen Kerze in der Hand, die Großherzogin; und hinter ihr erstreckte sich die gleiche weiße Reihe von Sängern mit Kerzenlicht im Gesicht, Nonnen oder Schwestern – ich weiß nicht, wer sie waren oder wohin sie gingen. Aus irgendeinem Grund habe ich sie mir sehr genau angesehen. Und dann hob plötzlich eine von denen, die in der Mitte gingen, ihren mit einem weißen Schal bedeckten Kopf, blockierte die Kerze mit ihrer Hand und richtete ihre dunklen Augen in die Dunkelheit, als ob sie direkt auf mich gerichtet wäre ... Was konnte sie da sehen? Dunkelheit, wie konnte sie meine Anwesenheit spüren? Ich drehte mich um und ging leise aus dem Tor. 12. Mai 1944

Sie trafen sich zufällig im Dezember. Als er zu Andrei Belys Vortrag kam, wirbelte er herum und lachte so sehr, dass auch sie lachte, die zufällig neben ihm auf dem Stuhl saß und ihn zunächst etwas verwirrt ansah. Jetzt ging er jeden Abend in ihre Wohnung, die sie nur wegen der wunderbaren Aussicht auf die Christ-Erlöser-Kathedrale gemietet hatte, jeden Abend nahm er sie zum Abendessen in schicke Restaurants, ins Theater, zu Konzerten mit ... Er wusste nicht, wie das alles war wollte enden und versuchte, nicht einmal darüber nachzudenken: Sie hörte ein für alle Mal auf, über die Zukunft zu reden.

Sie war geheimnisvoll und unverständlich; Ihre Beziehung war seltsam und unsicher, und das hielt ihn in ständiger ungelöster Spannung, in schmerzlicher Vorfreude. Und doch war es jede Stunde, die ich neben ihr verbrachte, eine Freude ...

Sie lebte allein in Moskau (ihr verwitweter Vater, ein aufgeklärter Mann aus einer adligen Kaufmannsfamilie, lebte zurückgezogen in Twer), aus irgendeinem Grund besuchte sie Kurse (sie mochte Geschichte) und lernte immer wieder den langsamen Anfang der „Mondscheinsonate“. , erst der Anfang... Er schenkte ihr Blumen, Schokolade und neumodische Bücher und erhielt für all das ein gleichgültiges und geistesabwesendes „Danke…“. Und es sah so aus, als ob sie nichts brauchte, obwohl sie immer noch ihre Lieblingsblumen bevorzugte, Bücher las, Schokolade aß und mit Begeisterung zu Mittag und zu Abend aß. Ihre einzige offensichtliche Schwäche war gute Kleidung, teures Fell ...

Sie waren beide reich, gesund, jung und so gutaussehend, dass die Leute ihnen in Restaurants und auf Konzerten zusahen. Er, der aus der Provinz Pensa stammte, war damals ein gutaussehender Mann mit südländischer, „italienischer“ Schönheit und hatte den passenden Charakter: lebhaft, fröhlich, immer bereit für ein glückliches Lächeln. Und sie hatte eine Art indische, persische Schönheit, und so gesprächig und unruhig er war, so still und nachdenklich war sie... Selbst als er sie plötzlich heiß und heftig küsste, wehrte sie sich nicht, sondern schwieg die ganze Zeit Zeit. Und als sie spürte, dass er sich nicht mehr beherrschen konnte, zog sie sich ruhig zurück, ging ins Schlafzimmer und zog sich für die nächste Reise an. „Nein, ich bin nicht geeignet, eine Ehefrau zu sein!“ - wiederholte sie. „Von da an werden wir sehen!“ - dachte er und sprach nie wieder über die Ehe.

Doch manchmal kam ihm diese unvollständige Intimität unerträglich schmerzhaft vor: „Nein, das ist keine Liebe!“ - „Wer weiß, was Liebe ist?“ - Sie antwortete. Und wieder redeten sie den ganzen Abend nur über Fremde, und wieder war er nur froh, dass er direkt neben ihr war, ihre Stimme hörte und auf die Lippen blickte, die er vor einer Stunde geküsst hatte ... Was für eine Qual! Und was für ein Glück!

So vergingen Januar und Februar, Maslenitsa kam und ging. Am Sonntag der Vergebung kleidete sie sich ganz in Schwarz („Morgen ist schließlich Clean Monday!“) und lud ihn ein, ins Nowodewitschi-Kloster zu gehen. Er sah sie überrascht an, und sie erzählte von der Schönheit und Aufrichtigkeit der Beerdigung des schismatischen Erzbischofs, vom Gesang des Kirchenchors, der das Herz erzittern ließ, von ihren einsamen Besuchen in den Kremlkathedralen ... Dann sie wanderte lange umher. Nowodewitschi-Friedhof, besuchte die Gräber von Ertel und Tschechow, suchte lange und erfolglos nach Griboyedovs Haus, und als er es nicht fand, ging er zu Jegorovs Taverne in Okhotny Ryad.

Die Taverne war warm und voller dick gekleideter Taxifahrer. „Das ist gut“, sagte sie. „Und jetzt ist nur noch diese Rus in einigen nördlichen Klöstern übrig ... Oh, ich gehe irgendwohin in ein Kloster, in ein sehr abgelegenes!“ Und sie las aus alten russischen Legenden auswendig: „...Und der Teufel gab seiner Frau eine fliegende Schlange zur Unzucht. Und diese Schlange erschien ihr in menschlicher Natur, überaus schön ...“ Und wieder schaute er überrascht und besorgt: Was ist heute mit ihr los? All die Macken?

Morgen bat sie darum, zu einem Theaterstück mitgenommen zu werden, obwohl ihr auffiel, dass es nichts Vulgäreres als diese gab. Auf der Sketch-Party rauchte sie viel, blickte die Schauspieler aufmerksam an und schnitt Grimassen, während das Publikum lachte. Einer von ihnen sah sie zuerst mit gespielter düsterer Gier an, dann fiel er betrunken an seine Hand und erkundigte sich nach ihrem Begleiter: „Wer ist dieser hübsche Mann? Ich hasse es“... Um drei Uhr morgens, als sie die Sketchparty verließ, sagte sie entweder scherzhaft oder ernst: „Er hatte recht. Natürlich ist er wunderschön. „Die Schlange liegt in der menschlichen Natur, äußerst schön …“ Und an diesem Abend bat sie entgegen der Sitte darum, die Crew gehen zu lassen ...

Und nachts in einer ruhigen Wohnung ging sie sofort ins Schlafzimmer und raschelte mit dem Kleid, das sie gerade auszog. Er ging zur Tür: Sie stand, nur mit Schwanenpantoffeln bekleidet, vor dem Frisiertisch und kämmte ihr schwarzes Haar mit einem Schildpattkamm. „Er sagte immer wieder, dass ich nicht viel von ihm halte“, sagte sie. „Nein, dachte ich…“ ...Und im Morgengrauen erwachte er aus ihrem Blick: „Heute Abend fahre ich nach Twer“, sagte sie. – Wie lange, weiß nur Gott... Ich werde alles aufschreiben, sobald ich ankomme. Entschuldigung, verlass mich jetzt ...“

Der zwei Wochen später eingegangene Brief war kurz – eine liebevolle, aber feste Bitte, nicht zu warten, nicht zu suchen und zu sehen: „Ich werde nicht nach Moskau zurückkehren, ich werde vorerst zum Gehorsam gehen, dann werde ich vielleicht eine Entscheidung treffen.“ um die Mönchsgelübde abzulegen ...“ Und er suchte nicht lange danach, verschwand in den schmutzigsten Tavernen, wurde Alkoholiker und versank immer mehr. Dann begann er sich nach und nach zu erholen – gleichgültig, hoffnungslos ...

Seit diesem sauberen Montag sind fast zwei Jahre vergangen ... Am selben ruhigen Abend verließ er das Haus, nahm ein Taxi und fuhr zum Kreml. Er stand lange, ohne zu beten, in der dunklen Erzengel-Kathedrale, dann fuhr er wie damals lange Zeit durch dunkle Gassen und weinte und weinte...

Auf Ordynka blieb ich vor den Toren des Marfo-Mariinsky-Klosters stehen, in dem der Mädchenchor traurig und zärtlich sang. Der Hausmeister wollte mich nicht reinlassen, aber für einen Rubel ließ er mich mit einem traurigen Seufzer rein. Dann erschienen aus der Kirche Ikonen und Banner, die sie in ihren Händen trugen, eine weiße Reihe singender Nonnen, ausgestreckt mit Kerzenlicht auf ihren Gesichtern. Er sah sie aufmerksam an, und eine von denen, die in der Mitte gingen, hob plötzlich den Kopf und richtete ihre dunklen Augen auf die Dunkelheit, als würde sie ihn sehen. Was konnte sie in der Dunkelheit sehen, wie konnte sie seine Gegenwart spüren? Er drehte sich um und ging leise aus dem Tor.

Option 2

Sie trafen sich zufällig eines Tages im Dezember. Er kam, um Andrei Belys Vortrag zu hören, und lachte so viel, dass er alle um ihn herum mit seinem Lachen ansteckte. Sie fand sich neben ihm wieder und lachte ebenfalls, ohne den Grund zu verstehen. Jetzt gingen sie gemeinsam in Restaurants und Theater und wohnten in derselben Wohnung. Sie wollten nicht über die Zukunft reden und genossen jede Minute ihres Glücks. Sie hatte eine separate Wohnung in Moskau. Mein Vater stammte aus einer wohlhabenden Familie und lebte in Twer. Jeden Tag brachte er Blumen und Geschenke. Beide waren nicht arm, jung und glücklich. In Restaurants folgten ihnen alle mit den Augen und bewunderten die Kombination dieser Schönheit. Aber sie waren noch nicht bereit für die Ehe.

Es gab Zeiten, in denen es ihm so vorkam, als gäbe es keine Liebe. Als Antwort hörte ich nur die Worte: „Was ist Liebe?“ „. Immer wieder waren sie nur zu zweit und genossen jeden Moment ihres Lebens. So verging der Winter, und am Sonntag der Vergebung zog sie schwarze Kleidung an und bot an, ins Nowodewitschi-Kloster zu gehen. Er sah sie überrascht an und sie erzählte, wie das Herz schlägt, wenn man in der Kirche ist, und wie schön der Kirchenchor singt. Sie gingen lange Zeit um den Nowodewitschi-Friedhof herum und suchten nach den Gräbern berühmter Schriftsteller. Danach gingen sie in eine Taverne am Okhotny Ryad.

Es waren viele Leute in der Taverne. Sie hörte nie auf, darüber nachzudenken, wie gut es in den russischen Klöstern war, und wollte eines Tages eines davon besuchen. Sie rezitierte alte russische Legenden auswendig, und er sah sie erneut überrascht an, ohne zu wissen, was mit ihr geschah.

Am nächsten Tag beschloss sie, zu einem Theatertreffen zu gehen, obwohl sie sagte, es sei kitschig. Hier schaute sie Prominente an und rauchte viel. Einer der Schauspieler beobachtete sie den ganzen Abend gierig und drückte am Ende, nachdem er sich betrunken hatte, seine Lippen auf ihre Hand. Er fragte, wer ihr Begleiter sei und sah ihn hasserfüllt an. Spät in der Nacht, als sie von einer Party kam, dachte sie, dass ihr Herr zu gutaussehend sei, wie eine Schlange in Menschengestalt. Und nachdem sie ein wenig nachgedacht hatte, ließ sie die Crew frei.

Als sie die ruhige, ruhige Wohnung betrat, ging sie sofort ins Schlafzimmer und zog ihr Kleid aus. Er ging zur Tür und sah sie nur in ihren Schwanenpantoffeln stehen. Sie stand vor dem Spiegel und kämmte sich die Haare. Sie sagte, dass sie morgen früh nach Twer aufbrechen würde, um ihren Vater zu sehen, und ging zu Bett. Zwei Wochen später erhielt er einen Brief, in dem stand, dass sie nicht wiederkommen würde. Darüber hinaus bat sie darum, kein Treffen mit ihr anzustreben. Er suchte nicht einmal lange und ging mit Hilfe von Alkohol auf den Grund. Dann kam er nach und nach zur Besinnung.

Einige Jahre später verließ er sein Zuhause und ging in den Kreml. Es war ein sauberer Montag und er stand lange Zeit in einer der Kathedralen, ohne zu beten. Dann fuhr er durch die dunklen Straßen Moskaus und weinte.

Nach einiger Zeit blieb er vor den Toren des Marfo-Mariinsky-Klosters stehen, wo der Mädchenchor so schön und traurig sang. Zuerst wollten sie ihn nicht hereinlassen, aber nachdem er dem Hausmeister einen Rubel bezahlt hatte, trat er ein. Hier sah er Nonnen mit Kerzen in den Händen aus der Kirche kommen. Er betrachtete sie aufmerksam. Plötzlich sah er sie. Sie blickte in die Dunkelheit, direkt zu ihm, sah aber nichts. Es ist möglich, dass sie seine Anwesenheit gespürt hat. Er drehte sich um und ging.

Essay über Literatur zum Thema: Zusammenfassung von Clean Monday Bunin

Andere Schriften:

1. Die Geschichte „Clean Monday“ ist in der Sammlung „Dark Alleys“ enthalten, unterscheidet sich jedoch inhaltlich von anderen Geschichten, die zahlreiche Variationen des Themas Liebe darstellen. „Clean Monday“ ist nur äußerlich eine Geschichte über bestimmte junge Menschen und ihre Liebe, aber in Wirklichkeit ist es eine Geschichte Weiterlesen ......
2. In der Sammlung „Dark Alleys“ ist I. A. Bunins Geschichte „Clean Monday“ aus dem Jahr 1944 enthalten. Es vereint tragische und lyrische Prinzipien. Im Mittelpunkt der Handlung steht eine Liebesgeschichte. Gleichzeitig ist es für I. A. Bunin nicht so sehr das Weiterlesen ......
3. Die Geschichte „Clean Monday“ ist dem Thema Liebe gewidmet. Liebe und Tod sind zwei Hauptthemen in den Werken von I. A. Bunin. Diese Geschichte ist in der Sammlung „Dark Alleys“ enthalten. Der Autor sagte, dass er in seinen Geschichten versucht habe, „die dunklen Gassen der Liebe“ darzustellen. Einfach so unbeleuchtet, Weiterlesen......
4. Die Geschichte „Clean Monday“ ist Teil von Bunins Erzählreihe „Dark Alleys“. Dieser Zyklus war der letzte im Leben des Autors und erforderte acht Jahre Kreativität. Der Zyklus entstand während des Zweiten Weltkriegs. Die Welt brach zusammen und der große russische Schriftsteller Bunin schrieb darüber Weiterlesen......
5. Ivan Alekseevich Bunin ist ein wunderbarer russischer Schriftsteller, ein Mann mit großem und komplexem Schicksal. Er war ein anerkannter Klassiker der russischen Literatur und wurde auch der erste in Russland Nobelpreisträger. Bunin hat alle von 1937 bis 1944 geschriebenen Geschichten in dem Buch „Dark Alleys“ zusammengefasst. Mehr lesen......
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7. In der Kunst, das Thema Liebe zu vermitteln, erscheint I. A. Bunin als Schriftsteller von atemberaubendem Talent, als filigraner Meister, als Psychologe, der den Seelenzustand eines verliebten Menschen subtil und genau wiedergeben kann. Der Autor versteht es, über komplexe, offene Themen so zu sprechen, dass sie in keiner Weise Weiterlesen …
8. Ivan Alekseevich Bunin begegnete der Revolution mit äußerster Feindseligkeit und während seines kurzen Aufenthalts in neues Russland genannt „die verdammten Tage“. Seine Haltung gegenüber der neuen Regierung war völlig unversöhnlich und er emigrierte. Die russische Moderne geriet aus dem Blickfeld des Schriftstellers. Ohne lebenswichtige und zuverlässige topische Behandlung Weiterlesen......

Zusammenfassung von Clean Monday Bunin

Dekor Tagebuch des Lesers– keine leichte Aufgabe. Um die Hauptereignisse der Arbeit richtig und prägnant darzustellen, müssen Sie ein würdiges Beispiel vor Augen haben. Sie können es immer auf Literaguru finden. Hier zu Ihren Diensten Zusammenfassung Bunins Buch „Clean Monday“.

(439 Wörter) Es war Winter und jeden Abend fuhr der Erzähler zum Haus neben der Christ-Erlöser-Kathedrale, um diese Zeit mit seinem geliebten Mädchen zu verbringen. Sie lebte dort. Jeden Abend aßen sie in Restaurants und besuchten dann Theater und Konzerte. Obwohl sie Zeit miteinander verbrachten, standen sie sich immer noch nicht sehr nahe – das Mädchen weigerte sich, darüber zu sprechen, was das Paar in Zukunft erwartete.

Sie lebte allein. Jede Woche brachte ihr die Erzählerin frische Blumen, Pralinenschachteln und Bücher, aber es schien, als seien ihr Geschenke gleichgültig. Sie konnte zum Beispiel nicht verstehen, warum Menschen jeden Tag in Restaurants essen. Gleichzeitig aß sie immer mit großem Appetit und las alle ihr geschenkten Bücher. Sie hatte eine große Liebe zu Pelzen und Seide.

Sowohl die Erzählerin als auch das Mädchen waren reich und schön, genau wie auf dem Cover. Und er ist ein gutaussehender Mann mit südlichem Aussehen, aktiv und fröhlich, und sie hatte auch östliche Züge, war aber meistens still und ruhig. Und oft wurde ich beim Lesen eines Buches abgelenkt und dachte über etwas nach.

Manchmal genoss der Erzähler diese glückseligen Momente, in denen er sie küssen konnte, aber die Antwort war Schweigen. Als er anfing, über die Hochzeit zu sprechen, antwortete sie, dass sie keine gute Ehefrau sei. Die Heldin hoffte, dass sich ihre Meinung mit der Zeit ändern würde, und umwarb weiterhin ihre seltsame und unvollständige Intimität und litt darunter.

Es sind schon zwei Wintermonate, und am Vergebungssonntag gab sie zu, dass sie Moskauer Kathedralen oft alleine besucht. Sie ist fasziniert von Kirchenliedern, alte Rus', alt Bestattungsriten. Am selben Abend gingen die beiden zum Nowodewitschi-Kloster und dann in eine Taverne. Dort versprach sich das Mädchen, eines Tages in ein weit entferntes Kloster zu gehen. Die Erzählerin war von ihren Worten begeistert. Gleich am nächsten Abend gingen sie zu einer Kohlparty ins Theater. Dort rauchte sie, trank Champagner und tanzte Polka, und dann erlaubte sie plötzlich zum ersten Mal, dass die Erzählerin nachts bei ihr blieb.

Am Morgen sagte sie, dass sie noch am selben Abend nach Twer fahren würde und nicht wisse, wann sie zurückkommen würde. Dieser Tag war Clean Monday.

Ein paar Wochen nach ihrer Abreise schrieb sie, dass es sinnlos sei, nach ihr zu suchen, und dass es auch nicht nötig sei, eine Antwort zu schreiben – es würde sie beide nur noch mehr verletzen. Sie wird zum Gehorsam übergehen und dann vielleicht Nonne werden.

Der Held begann in Tavernen Alkoholiker zu werden. Seit diesem sauberen Montag sind also zwei Jahre vergangen. Und eines Tages am Silvesterabend besuchte er die Erzengel-Kathedrale, wo er lange Zeit der Stille der Kirche lauschte und ein Wunder zu erwarten schien. Dann ging ich nach Ordynka, zu den Toren des Marfo-Mariinsky-Klosters. Von dort war ein Mädchenchor zu hören, und er betrat den Hof. Die Großherzogin erschien in einem schneeweißen Gewand aus der Kirche, gefolgt von Chorsängern mit Kerzen in den Händen. Dann blickte einer von ihnen in die Dunkelheit und sah den Erzähler an. Er fragte sich, wie sie das Gefühl hatte, dass er hier war, nichts sah, drehte sich um und verließ den Hof.

Jeden Winterabend kam der Autor in die Wohnung gegenüber der Christ-Erlöser-Kathedrale, in der seine Geliebte lebte. Er nahm sie zum Abendessen mit, dann ins Theater, zu Konzerten... Er wusste nicht, was sie in Zukunft erwartete – sie war für ihn geheimnisvoll und unverständlich; Ihre Beziehung hielt ihn angespannt, machte ihn aber gleichzeitig glücklich.

Sie nahm an Geschichtskursen teil, besuchte diese jedoch nur selten. Jeden Tag brachten sie ihr auf seinen Befehl frische Blumen, er schenkte ihr Bücher und Schokolade. Es schien ihr alles gleichgültig zu sein, aber sie hatte Lieblingsblumen und ungeliebte Blumen und sie las immer Bücher. Beim Mittag- und Abendessen aß sie nicht weniger als die Erzählerin, mit Moskauer Verständnis für die Sache, sie liebte teure Kleidung, Seide und Samt.

Sie waren beide jung und wunderschön. Als das Paar in die Welt hinausging, erhaschte es bewundernde Blicke. Da er aus der Provinz Pensa stammte, war er unerwartet gutaussehend und hatte eine Art südliche, heiße Schönheit. Sein Charakter war lebhaft und zu einem Lächeln und einem guten Witz geneigt. Ihre Schönheit war orientalisch: Die Dunkelheit ihres Gesichts, das dichte Schwarz ihres Haares, ihre Augen so schwarz wie Samtkohle machten ihr Gesicht wunderschön. Er war ebenso gesprächig wie sie still war.

Sie dachte oft über etwas nach. Wenn die Autorin sie besuchte, fand sie sie oft lesend vor. In solchen Momenten konnte sie das Haus drei oder vier Tage lang nicht verlassen. Dann ließ sie ihn auf einem Stuhl in der Nähe sitzen und schweigend lesen. Sie warf ihm vor, zu gesprächig und unruhig zu sein, woraufhin er sie an ihre Bekanntschaft erinnerte. Eines Tages im Dezember lachte er bei einem Vortrag von Andrei Bely laut, was sie zunächst verwirrte und sie dann auch zum Lachen brachte.

Er schwor ihr seine Liebe und sie antwortete, dass es für sie keine Menschen gäbe, die näher seien als ihr Vater und er. „Seltsame Liebe!“ - dachte der Erzähler. Seine Gedanken fanden ihr Echo in der Landschaft der „seltsamen Stadt“, in der so unterschiedliche Gebäude wie Okhotny Ryad, St. Basilius der Selige, Spas-on-Boru nebeneinander existierten ...

Als er in der Abenddämmerung ankam, fand er sie manchmal im selben Arkhaluk, küsste ihre Hände, Füße, ihren Körper und ihre heißen Lippen. Sie wehrte sich nicht, schwieg aber immer noch. Dann stieß sie ihn weg und ging in einen anderen Raum, wo er abkühlen und zur Besinnung kommen konnte. Eine Viertelstunde später kam die Frau angezogen und startklar heraus.

Eins Winterabend Er saß schweigend da, ergriff seinen Kopf und fragte sie, warum sie sie beide so folterte. Zu ihrem Schweigen fügte er hinzu, dass dies keine Liebe sei. „Wer weiß, was Liebe ist?“ - antwortete sie aus der Dunkelheit. "Ich weiß!" - rief er und versprach, darauf zu warten, dass sie Gefühle der Liebe und des Glücks entdeckt. Die Frau zitierte Worte aus dem Dialog zwischen Platon Karataev und Pierre über das Wesen des Glücks und bat ihn, ihn nicht mit all dieser östlichen Weisheit zu belästigen.

Und wieder drehte sich das Gespräch den ganzen Abend nur um Fremde. Wieder hatte die Autorin genug von ihrer Nähe, ihrer Stimme, dem Muster ihrer Lippen und dem würzigen Duft ihrer Haare.

Manchmal nahm sie ihn betrunken mit ins Büro und rief die Zigeuner an. Die Frau hörte ihren Liedern mit einer Art trägem Lächeln zu und bat dann darum, sie nach Hause zu bringen. Als er vor ihrem Haus stand und das Fell ihres Kragens küsste, begriff er, dass morgen dasselbe passieren würde, und das war sowohl große Qual als auch großes Glück.

So vergingen Januar und Februar und Maslenitsa kam. Am Vergebungssonntag traf sie ihn in Schwarz. Sie reagierte auf seine Bemerkung mit der Erinnerung, dass am nächsten Tag der Clean Monday sei, und schlug vor, zum Nowodewitschi-Kloster zu gehen. Sie erzählte ihm, wie sie auf dem Rogoschskoje-Friedhof gewesen sei und dass sie morgens oft in die Kathedrale gehe. Die Frau erzählte ihm von der Beerdigung des Erzbischofs, der weißen „Luft“, die sein Gesicht bedeckte, von den Diakonen mit Ripidae und Trikiria. Er war überrascht über ihr tiefes Wissen und gab zu, dass er keine Ahnung von der Religiosität seiner Geliebten hatte. Sie antwortete, dass dies keine Religiosität sei, obwohl es ihr selbst schwerfiel, dies zu definieren. Er folgte ihr und bewunderte die kleinen Fußspuren im Schnee. Sie drehte sich um, schüttelte den Kopf und bemerkte mit leiser Verwirrung:

Es ist wahr, wie du mich liebst!

Nachdem sie eine kurze Zeit an den Gräbern von Tschechow und Ertel gestanden hatten, zogen sie weiter. Sie erinnerte sich, dass irgendwo auf Ordynka Gribojedows Haus stand. Nachdem sie lange Zeit durch unbekannte Gassen gefahren waren und natürlich das Haus des Schriftstellers nicht gefunden hatten, kamen sie in Egorovs Taverne in Okhotny Ryad an. Der erste Stock war voller zottiger Taxifahrer, die Stapel Pfannkuchen aßen, großzügig mit Butter und Sauerrahm übergossen. In den oberen Räumen saßen alttestamentarische Kaufleute. Sie gingen in den zweiten Raum. In der Ecke vor der Ikone der Muttergottes mit drei Händen brannte eine Lampe. Sie bewunderte den Geist der Rus, der nur in nördlichen Klöstern und in Kirchenliedern erhalten blieb. Die Frau bemerkt versehentlich, dass sie gerne in ein abgelegenes Kloster gehen würde, doch der Autor nimmt ihre Worte nicht ernst.

Sie war den ganzen Abend gesprächig. Als seine Geliebte anfing, russische Legenden aus dem Gedächtnis zu lesen, versuchte er zunächst, Witze zu machen, aber als er ihre Konzentration bemerkte, wurde er aufgeregt und verstand nicht, was mit ihr geschah.

Als sie nach Hause zurückkehrte, bat sie ihn, sie am nächsten Abend zur „Kohlparty“ des Kunsttheaters mitzunehmen. Er war entmutigt, als er sich an ihre jüngste Verachtung für sie erinnerte. Während des Treffens rauchte und trank sie ständig Champagner und beobachtete die Possen der Schauspieler. Ein betrunkener Katschalow kam auf sie zu und brachte ihr zu Ehren einen Trinkspruch aus. Sie stieß mit ihm an und lächelte langsam. Dann begann die Musik zu donnern und Sulerzhitsky, der es immer irgendwo eilig hatte, flog auf sie zu und lud sie ein. Sie ging Polka tanzen, begleitet von Applaus.

Als sie zurückkam, bat sie den Erzähler, den Kutscher gehen zu lassen. Der Autor war überrascht, weil die Frau ihm zuvor nicht erlaubt hatte, über Nacht zu bleiben. Am nächsten Morgen gab sie zu, dass sie nach Twer aufbrechen würde. Sie war sich nicht sicher, ob sie zurückkommen würde und bat ihn zu gehen. Er küsste ihr schüchtern das Haar und ging. Als er die Iveron-Kapelle erreichte, blieb er inmitten einer Menge alter Frauen und Bettler stehen, fiel auf die Knie und nahm seinen Hut ab. Eine alte Frau, die vor Mitleid weinte, berührte seine Schulter und forderte ihn auf, sich nicht auf diese Weise umzubringen – „eine Sünde!“

Zwei Wochen später erhielt er einen Brief, in dem sie ihn bat, ihr nicht zu schreiben und nicht zu warten.

Er erfüllte ihre Bitte und begann, in Tavernen zu verschwinden. Fast zwei Jahre später, am Silvesterabend, gab es einen fast so ruhigen Abend wie diesen unvergesslichen. Er nahm ein Taxi und fuhr zum Kreml. Nachdem er in der Erzengel-Kathedrale gestanden hatte, fuhr er die Gribojedowski-Gasse entlang. Und er weinte und weinte ... Vor den Toren des Marfo-Mariinsky-Klosters blieb er stehen und hörte den Gesang des Mädchenchors. Nachdem er dem Hausmeister, der ihn nicht hereinlassen wollte, einen Rubel zugesteckt hatte, wollte er gerade hineingehen, als eine religiöse Prozession, angeführt von der Großherzogin und dem Großherzog, aus der Tür kam. Hinter ihnen stand eine Reihe singender Mädchen. Eine der Schwestern hob den Blick und spähte in die Dunkelheit. Wie konnte sie fühlen, wie er dort stand? Er drehte sich um und ging aus dem Tor.

Bild oder Zeichnung Clean Monday

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Clean Monday – eine Geschichte von I. Bunin, geschrieben 1944.

Die Ereignisse der Geschichte finden in Moskau statt und werden von der Hauptfigur erzählt.

Das winterliche Moskau stürzte in die Dämmerung. Der namenlose Held unserer Geschichte fuhr auf einem Schlitten die Straße entlang. Er zog vom Roten Tor zur Christ-Erlöser-Kathedrale. Die zweite Heldin der Geschichte, seine Geliebte, lebte in der Nähe der Kathedrale.

Er besuchte sie täglich, sie besuchten gemeinsam Theater und Konzerte und gingen oft in Restaurants. Es scheint, dass sie ein typisches glückliches Liebespaar sind. Aber in Wirklichkeit war ihre Beziehung seltsam. Sie hatte keine gemeinsamen Pläne für die Zukunft.

Sie selbst hat das Geheimnis gelüftet; ihr Leben, ihre Taten waren für ihn oft unverständlich. Sie nahm beispielsweise an Kursen teil, besuchte diese aber fast nie. Ihre Eltern waren Kaufleute, aber sie starben. Ich mietete eine Eckwohnung, elegant eingerichtet, mit einem Porträt von Tolstoi an der Wand und einem wunderschönen Blick auf Moskau. Sie liebte es, die Mondscheinsonate auf einem teuren Klavier zu spielen. Das Mädchen liebt die Einsamkeit und liest viele Bücher.

Er besuchte sie regelmäßig und brachte viele Geschenke, Bücher und Schokolade mit. Jeden Samstag bestellte ich elegante Blumen für sie. Sie lag auf ihrem türkischen Sofa und nahm seine Geschenke gleichgültig entgegen. Es scheint, dass sie das alles nicht brauchte, aber sie las alle Bücher und aß die ganze Schokolade. Teure und gute Kleidung war ihre Schwäche. Als Paar sahen sie nahezu perfekt aus: Jung und schön zogen sie die Aufmerksamkeit vieler um sich herum auf sich. „Unanständig gutaussehend“, beschrieb ihn ein berühmter Schauspieler.

Auch ihre Schönheit war großartig, orientalisch. Als sie mit ihm in die Öffentlichkeit ging, scheute sie sich nicht vor teurem Schmuck. Aber ihre Charaktere waren unterschiedlich. Er war fröhlich und redete gern und viel. Sie schwieg häufiger und dachte distanziert über etwas Eigenes nach. Wir trafen uns im Art Club und fanden uns zufällig nebeneinander auf einem Stuhl wieder. Oft waren ihre Ansichten über verschiedene Dinge unterschiedlich, dennoch waren sie einig. Er erinnerte sie oft an seine Liebe und warf ihr sogar Unaufmerksamkeit gegenüber sich selbst vor. Ihre Liebe war ziemlich seltsam. Das ging monatelang so, bis der Sonntag der Vergebung kam.

Er besuchte sie am Abend. Sie äußerte den Wunsch, ins Nowodewitschi-Kloster zu gehen, was ihn überraschte. Gemeinsam gingen sie über den verschneiten Friedhof, er betrachtete ihre Spuren. Er war sehr überrascht, dass sie selbst oft Tempel und Kathedralen besuchte. Es stellte sich heraus, dass er sie nicht gut kannte. Nach diesem etwas traurigen Spaziergang fuhren sie durch Moskau, aus irgendeinem Grund auf der Suche nach Gribojedows Haus an der Ordynka, und gingen dann zum Abendessen in Jegorows Taverne. Dort war es sehr voll und stickig. Als sie in einen anderen Raum gingen, fanden sie einen Platz in der Nähe der Ikone der Muttergottes mit drei Händen. Sie erzählte ihm von ihrem Besuch im Empfängniskloster. Es gefiel ihr dort sehr, sie seufzte und sagte, dass sie eines Tages in ein Kloster gehen würde. Unser Held wurde durch diese Aussage ernsthaft erregt und fügte hinzu, dass er in diesem Fall selbst irgendwo weit weg gehen würde. Sie bestellten Essen. Heute war sie besonders gesprächig, aber ihre Geschichten erregten ihn noch mehr. Mit ihr stimmt heute etwas nicht, dachte er.

Am nächsten Tag gingen unsere Helden abends ins Theater, um „Kapustnik“ zu sehen. Das war gestern ihre Initiative. Sie verhielt sich etwas seltsam, rauchte viel und tanzte dann, was bei den Menschen um sie herum Bewunderung hervorrief. Er begleitete sie nach Hause und ging in die Wohnung. Sie ging ins Schlafzimmer. Voller Aufregung blickte er dorthin und sah seine Göttin ohne Kleid und nur mit Schuhen bekleidet. In dieser Nacht waren sie zusammen. Im Morgengrauen wachte er auf und sie sagte ihm, dass sie auf unbestimmte Zeit nach Twer aufbrechen würde. Sie bat mich, sie zu verlassen und versprach, einen Brief zu schreiben.

Brief kam. Sie teilte ihm mit, dass sie zum Gehorsam schreiten würde und dann vielleicht Nonne werden würde. Sie bat sie auch, nicht nach ihr zu suchen und sie beide nicht zu foltern. Unser Held verschwand lange Zeit in Tavernen und versuchte, sich selbst zu vergessen. Im vierzehnten Jahr, am Silvesterabend, ging er zur Erzengel-Kathedrale und danach nach Ordynka. Er wollte plötzlich zum Marfo-Mariinsky-Kloster gehen. Es stellte sich heraus, dass die Großherzogin und der Prinz gerade dort beteten. Als er den Hof betrat, sah er die Prinzessin aus der Kirche kommen, gefolgt von einer Reihe singender Nonnen oder Schwestern. Eine von ihnen hob plötzlich den Kopf und richtete ihren Blick nach vorne, direkt auf ihn. Sie spürte es, noch bevor sie hinsah. Unsere Helden erkannten sich, sie verstanden stillschweigend alles. Er drehte sich um und verließ leise den Tempelhof.