Lyudmila Kolodyazhnaïa
Poèmes sélectionnés
Moscou 2012 (janvier – décembre)

*** Aux disciples - le Seigneur a donné la force...

"Ici, le courant d'air mûrit
Étudiants de l'eau courante..."
Ossip Mandelstam

Dans la nuit - les pleurs s'écoulent du drain
trompettes, ou flûtes... Qui donnera de la force
eau courante pour les étudiants -
et des larmes, et de l'humidité, et de l'encre...

Rayons nés du lever du soleil
en cours d'exécution, le cahier est toujours vide,
mais des lignes d'ardoise - des odes -
poussent et se ramifient sur les feuilles.

Un sens profond en transparence
rimes
tourbillons... Où est sa source ?
Involontairement, le stylet laissera une marque,
légèrement cassé aux jonctions de lignes.

La rupture des transitions célestes,
où l'horizon est clair...
L'aube grandit. Ode prosternée
à la surface d'une feuille de cendre,

Absorber les éclaboussures d'eau courante
et des larmes, et des pleurs, et de l'encre,
et le chant de la flûte de drainage -
aux disciples - le Seigneur a donné de la force...

*** Eugène 2012

Tu sais ce que je vais prendre avec moi
au loin, où les vagues sont toujours bruyantes -
le fil de ta voix, un fil de soie,
et même un flocon de neige tombé sur une feuille,
entouré de ta main...
je t'apporterai une gorgée
eau de mer saumâtre,
et le temps du sable doré
de cette côte tranquille,
où sont les vagues, comme des lignes,
se courir dessus - négligemment...

*** La chambre d'Anna

Le plafond au dessus de moi est en pente,
Quelqu'un l'a sculpté dans du tremble,
Et dans la vitrine il y a du crumble étoilé...
Apparemment, le temps m'a fait des ravages -
Ma vie est mariée au silence,
Apparaissant dans des cadres sombres,
Au-dessus de moi, il y a un plafond en rondins -
Dans une maison en bois lointaine.

en retard,
Vers la Ville où les couronnes enneigées...
Et dans ma fenêtre il n'y a que des pins
Avec d'anciennes aiguilles à feuilles persistantes -
Branches noueuses du genou,
Et à travers eux - un carré de paradis,
Un rayon d'étoile venu des profondeurs de l'univers
J'ai perdu les feux de route en cours de route...

Laisse cette lumière te toucher -
Toi et moi sommes couronnés d'un rayon...
Le moment est venu de t'appeler -
en retard…
Au-dessus de moi se trouve un plafond en rondins...

*** « Le pin atteint l’étoile… »

Près de chez vous
s'efforce d'atteindre les hauteurs, grandit
mât/échafaudage de navire,
l'épicéa s'assombrit,
le pin atteint l'étoile,
et toujours dans le regard -
l'éclat des étoiles.
Dans les soirées
tu prédis l'avenir près du feu,
dans ses pétales
je cherche une réponse...
Gardez-le pour les enfants
garde-le pour moi
cet éternel
La lumière du soir.
Relever
Arbre de roulement des touches blanches –
les marteaux touchent les cordes,
et tu te souviendras
auquel je jouais quand j'étais enfant,
avant l'aube
Chopin nocturne.
Ton horizon est brisé
chaîne de montagnes
dans la ville
s'approche des maisons...
Ai-je déjà
je reviendrai vers toi
vous et moi
traversons les collines
nous entrerons
dans le mât d'un navire
forêt,
sur le chemin,
ce qui mène au ciel
tu me montres
point du ciel nocturne,
auquel atteint le pin...

***
La lampe brille faiblement
Pleurer avec le silence interfère
Le long d'un lit de rivière asséché
je continue mon chemin

Enneigé c'est mieux
Longue vieille route
Où fleurissent les amandiers
Sur la côte lointaine

Mais j'hésiterai encore
À tout bout de champ
Je suivrai toujours la piste
Dans la ville où ils errent

Cerf obéissant
Le long des pentes des rues
Où les ombres jouent pendant la journée
Dans les rayons volant obliquement

Sur un bois bas
Maison recouverte d'aiguilles de pin
Où est le volume du Pentateuque
Révélé dans les premiers chapitres...

*** Vers l'Annonciation

Le début du mois d'avril,
Annonciation, septième jour...

Deux regards se croiseront dans l'espace -
le tien et le mien --
au point le plus éloigné
nous envoie des rayons...
Deux regards tomberont sur la ligne,
ce qui semble encore secret.

La ligne est strictement tracée,
chaque mot est une source,
coulant avec la Voix de Dieu...
Il y a la Fleur bénie,
que tient l'Archange,
sorti de l'obscurité par la lumière..
Là - La Vierge lit la même chose
les mots que nous lisons...

*** Dimanche des Rameaux

Je t'apporterai une branche de saule,
en me souvenant que ce jour-là,

Je "Hosanna..." - je dirai.

je vais ouvrir une autre page
devant toi, dans la bande de poutre,
et je fondrai comme fond une bougie,
mais maintenant je n'ai plus peur de me brûler.

Je te murmurerai : « Croyez-moi,
seule la Parole semble chaude..."
J'arriverai à temps avec un rayon de printemps
ouvre la porte de ta maison,

Le jour où ton regard errait,
trier les motifs des lignes...
Il n'y a plus de routes terribles sur terre,
sauf là où Dieu est passé.

Je t'apporterai une branche de saule,
en me souvenant que ce jour-là,
avant de disparaître comme une ombre,
Je "Hosanna..." - Je dirai,

Sachant qu'un jour
vous entrez, nous tirerons nos rayons,
vers cette lointaine Jérusalem
et vous marcherez sur ce court chemin...

*** Tsaritsyno

Les rayons du temps chantaient,
le train bleu est parti,
et m'a emmené à Tsaritsino -
à un rendez-vous avec toi.

Les palais sont enveloppés de silence,
le scintillement des cascades, le clapotis de l'eau,
nous Bajenov et Kazakov
vous rencontrera, coulé en bronze…

Les différends se tairont dans le silence...
Les vagues s'accrocheront aux nuages
à l'horizon. Dans ces espaces
perdons-nous avec toi.

Il y a un trou qui grandit dans les nuages,
le mois bleu clignotera,
dont l'éclat est comme un jalon -
le jour où toi et moi étions.

Et à quelle heure de la journée -
nous ne savons pas, et autour -
silence. Juste un troupeau de canards
nous arrache le pain des mains.

Comment ont-ils passé l’hiver ici ?
Êtes-vous content de l'absinthe, quelqu'un ?
Comment ils ont raté ici
sans chaleur, comme toi et moi ?

Les rayons du temps chantaient,
le train bleu a navigué
et s'enfuit de Tsaritsino,
nous séparant toi et moi...

*** Lundi à Strastnaya

L'ouverture de la fenêtre est inondée d'obscurité...
Mais je le voulais
aiguille d'étoile lointaine
le matin, tout était réparé.

Pour qu'un point se dirige vers un point,
pour qu'il y ait un chemin lumineux
a coulé dans la pièce... Boule de neige
fondre devant la fenêtre.

Pour que du rayon chaud
j'ai couru dans la neige
le premier chemin de flux...
Pour que le saule prenne vie.

Pour que, continuant le long voyage,
rayon lumineux
du fil des mots a filé l'essence -
Univers - sur les pages...

*** Mercredi à Strastnaya

pour que la vie se transforme en épopée...
Mercredi Saint... Cassé aujourd'hui
Cruche Alavastra Madeleine.

Comme si un péché de pierre avait été brisé.
Dans le repentir, dans des pleurs furieux
elle a surmonté le fardeau des plaisirs,
laver les pieds des Très Purs.

L'âme et la chair ont été transformées...
"Mort, où est ton aiguillon ?..."
Et le Seigneur lui a pardonné ses péchés,
Maria était transformée.

La jeune fille entra dans la chambre de l'éternité
du Jardin des Palmiers d'Avril...
Et l'âme devint transparente,
dès la première communion.

La ligne de l'être grandit dans la vie quotidienne,
pour que la Parole gouverne le monde.
L'arôme se répand dans l'éternité,
ça sent la myrrhe.

*** Vendredi jour saint

Des gouttes arrachées à l'obscurité
lumière timide du soir -
lanternes couvrant les coins
les rues... Les gouttes sont encore lourdes
fines branches de bouleau.

Ce vendredi, ce cri -
comme un participant à un drame...
Jésus - le bourreau lui a transpercé le cœur,
le voile du temple s'est effondré.

Il y a un trou dans le monde, les ténèbres arrivent,
il n'y a pas de lumière dans le monde...
Une goutte, comme une larme, est lourde
fines branches de bouleau.

Mais je sais qu'à travers la première pluie
en ce soir d'avril,
toi, comme moi, tu vas dans un jardin lointain -
le matin de la seule réunion.

*** Nuit du Samedi Saint

Pluie d'avril de couronnes transparentes
le vent de la nuit souffle.
Aujourd'hui - la cloche sonne
se trouve dans le monde blanc.

Et deux mille ans se sont écoulés,
comment le Messie est venu dans le monde...
La lumière jaillit de chaque église -
nous allons au temple d'Anastasia

Entrons, l'allée est toujours déserte,
les icônes semblent claires,
mais les bougies rendent ça si chaud...
Et de la peinture dorée

Des croix brûlent sur les dômes,
comme des phares de l'univers.
Les cloches nous disent
que "Il n'y a pas de mort..." - de captivité

L'âme partira un jour,
un jour, pas bientôt,
et au-dessus de la terre, à mesure que la lumière s'élève,
devenir une star des grands espaces.

Cette nuit, chaque personne
face au destin...
Et l'église est une petite arche
sauve toi et moi.

*** Dimanche matin

Comme Marie, j'entrerai à l'aube
à ce lointain jardin printanier.
le vent de l'éternité me rencontrera,
comme le dernier des obstacles.

Au sol - le long d'une route accidentée,
en faisant une erreur, j'ai dû y aller...
Le jardinier me rencontrera dans ce jardin
et indiquera d'autres chemins.

Je ne le reconnais pas au début
dans l'obscurité du brouillard d'avant l'aube,
Je noterai juste que le look est plus triste
Je ne me suis jamais rencontré sur terre.

À travers les branches du fil de printemps
Je peux encore discerner les caractéristiques...
Et quand il « Marie ! » - Il dira,
Je répondrai : « Maître !.. Vous !… »

Ce sera la première réunion
sur la seule route...
Ce sera la dernière réunion
et sera couvert de brouillard - Dieu...

*** Je traverse la vie en respirant à peine...

Je marche dans une forêt transparente,
jusqu'au matin, le bleu du ciel,
à travers les restes de neige fondue.

Je marche, piéton au hasard,
là où mon train n'attend pas -
à travers le silence à l'arrêt.

Toutes mes prises aujourd'hui -
strophe, et il y a dix mots dedans
une prière que je n'ai pas créée...
Je traverse la vie en respirant à peine,
là où l'âme s'envole
dans l'espace une fois préservé

Cet Ange qui m'a porté -
pétale de feu céleste,
pour que je puisse un jour m'incarner

Ici sur Terre, ici en silence,
pour qu'un jour à propos de moi
dans les mots, seule la mémoire est préservée.

Avril. La forêt est toujours transparente,
Je marche dans le ciel bleu,
les restes de neige ont fondu.

Quelqu'un d'en haut me dit
que mon train est déjà debout
et attend en silence, à l'arrêt...

*** "Béni<...>
Vous êtes l’heure suprême de la solitude !
Marina Tsvétaeva

Honorant les grands professeurs,

Nuit. Somnolent dans un silence sans visage
une lanterne qui ne s'est pas éteinte.

Comme un ancien garde sans nom
se tient toujours au coin,
et collecter la manne étoilée,
un rayon dissipe les ténèbres.

Le peu qu'il me reste...
Une étoile qui clignote au loin -
le mien - il brûle quand tu es fatigué
m'effacera de ton pays.

Je crois aux grands professeurs
J'honore l'heure suprême de la solitude.
Le dernier sera ma perte
une lanterne qui ne s'est pas éteinte.

Quand je franchis le seuil -
portes ouvertes jusqu'au bord de l'autre -–
Je répondrai : c'était le plus cher
la lumière des lanternes solitaires...

*** Grues
"Et te revoilà, un affluent
des grues..."
Vélimir Khlebnikov

Tu vis quelque part loin,
mais les grues volent vers toi
au-dessus de la marge papier de la page,
touchant la frontière avec son aile.

Le chemin serpente avec une fine ligne,
mais je ne peux pas t'atteindre,
parce que la ligne est courte -
mais les nuages ​​grandissent au-dessus

Au-dessus de l'étendue des champs de papier,
où je dessine des grues.
Les champs sont envahis de mots,
tu n'entendras pas la grue,

Qu'est-ce qui chante dans ton silence -
à propos de moi, à propos de moi, à propos de moi…
Seulement - un jour cette page
volera vers toi comme une mésange,

Mais tu verras des grues
sur l'étendue des champs de papier...

***
"Et l'Eucharistie, comme éternelle
midi, dure… »
Ossip Mandelstam

C'est comme si je risquais ma vie,
heure de la mort le soir
J'attends... Mais je dessine des anges
sur des feuilles transparentes, le matin...

Et je peux voir un coin de paradis
dans le bleu, dans l'espace ouvert de la fenêtre.
Chaque jour, je construis Ordinaire
temple du vers... Le silence l'habite,

Quoi - la seconde devient la vie,
celui où tout le monde dit une prière,
celui où l'ange entre silencieusement,
celui qui ouvre la Porte Royale,

Et la Face du Seigneur se révélera,
des bougies - l'éclat du feu céleste,
L'Eucharistie dure midi,
Le Dieu vivant me regarde…

Un jour tu entreras dans ce temple
et, enveloppé de silence,
et, tourmenté par la soif spirituelle,
reste tranquillement à côté de moi...

*** Sainte Skite

Encore une fois, pèlerin, errant avec un sac à dos
le long d'un chemin éloigné
monastère...
Comme les descendants d'anciens vagabonds
–
au monastère de Saint Alexandre de Svir.

Ce n'est que dans le désert que se déroule la vie d'un saint
s'installer -
que ce soit un pin, pas un arbre de Mamra...
Mais la Trinité est apparue ici au saint,
comme le vieil Abraham.
Mon vagabond, écris à ce sujet -
pour que les ficelles nous relient...
Écrivez - que se passe-t-il dans ce monde
il y a aussi un saint monastère.

Après tout, un pèlerin en route n'est pas pressé,
en passant par la terre monastique...
Laissez le vagabond rêver à la Trinité,
comme autrefois Saint Svirsky...

*** Ce chemin de prairie
"des collines étroitement emmaillotées"
Mandelstam, 1920

Un jour, mon ami,
écoute mes paroles,
marche avec moi pour toujours
le chemin d'une prairie étroite,
où l'horizon est ouvert,
où ils semblent au loin
collines bibliques,
"emmailloté étroitement..." -

Ce ruban de routes
ce que toi et moi avons vécu
là, au-delà de l'horizon,
et il n'est pas possible de revenir -
à travers l'éclair de l'anxiété,
vacillant au loin
comme dans un rêve transcendantal,
où tu ne peux pas te réveiller.

Un jour, mon ami,
écoute mes paroles
marche avec moi pour toujours
ce chemin de prairie,
où l'horizon est donné,
comme dans la Bible, les collines,
et où la Terre tremble
sur chaque brin d'herbe...

*** Mon ange échanson
"...Je bois l'amertume des tubéreuses..." Boris
Panais

La vérité est toujours
de lumière et d'ombres,
des perles de rosée,
du froid de la manne enneigée,
de l'humidité de la ligne
dans l'obscurité brumeuse du papier,
grandir parmi mes
jours inachevés

Qui peut être
ne se réalisera jamais
Je bois l'amertume de ces jours,
mon ange échanson,
nous, cette réalité est comme la douleur,
nous supporterons avec toi pour toujours,
et la vérité... ça grandit
des collines comme des années.

Bon débarras
asseyons-nous sur le bord,
mon compagnon ailé,
donné pour toujours,
toujours une aile
ferme mes paupières,
pour les rouvrir
dans un paradis...

Tu connais mes jours
sont comptés par vous,
que le résultat soit petit -
une pile de poèmes en papier,
mais tu l'entendras
le son du temps est comme un bruissement,
ce qui coule au loin,
dans l'immensité du silence.

*** Comme des anges, nous marchions pieds nus
"Pour moi des étendues de Vladimir
Je ne voulais vraiment pas aller dans le Sud..."

Bouleau avec une branche brumeuse
dessine des cercles sur l'eau,
comme si l'ancien chemin était trompeur,
conduisant peut-être à des ennuis.

L'écho roulait des pentes,
comme une suite, comme une frayeur
oiseaux, des étendues de Vladimir
voler vers le sud.

À la suite du voyageur fatigué
silencieusement mon ombre errait
où l'Église a prospéré
et les dômes flottaient dans les étoiles.

L'allumette de soufre nous a réchauffé
et une bougie avec une goutte de cire,
celui qui a brûlé entre tes mains,
mais le faisceau restait doré.

Comme des anges, nous marchions pieds nus
et le temps où le sable bruissait -
des chemins purs, droits,
lointaine comme leur source.

Nous avons marché là-bas, jusqu'au bout du monde,
à travers les eaux, les montagnes et les forêts,
nous y sommes allés, pendant l'été du Seigneur,
à l'appel, aux voix des oiseaux.

*** Nous avons marché le long du chemin menant à Biryulyovo

A midi frais et printanier
nous avons marché le long du chemin menant à Biryulyovo,
branche de fleurs de cerisier
nous a privé du don de la parole.

Paume dans la paume - marché côte à côte,
comme au bout du monde,
dans l'herbe, notant du regard
étoiles de primevère.

Les pages sont déjà envahies -
dans un cahier déserté le matin
les paroles que chantaient les oiseaux,
et le pic tapotait les points.

Nous avons marché le long de l'allée fleurie,
marché sans rien regretter,
et je suis parti à la fin de la promenade
sur l'allée Lipetsk.

De doux mots d'adieu,
énigme résolue aujourd'hui...
Du bonheur d'une courte rencontre
J'ai été emmené par un bus

Quelque part, au bout du monde,
où les regards ne se croisent pas
et les primevères ne poussent pas,
là où vous n'êtes pas là.

*** Rêve

C'était probablement un rêve...
La salle déserte flottait,
où tu as lavé les vitres,
et je t'ai aidé.

Et les vagues roulaient vers les fenêtres
les premières branches vertes -
une barrière entre toi et moi,
une barrière entre l'obscurité et la lumière.

Et le rêve se répéta encore,
errait dans la salle comme des ombres...
Mais c'était de l'amour
et un enchevêtrement de jeunes branches.

Le rêve s'est dissipé en une heure...
Mais les branches sont restées bouclées
dans le jardin, nous regardant
à travers la fraîcheur, j'ai lavé les fenêtres

*** L'amour est un piège transparent

L'amour nous a conduits comme des enfants
à travers les pièces de vie et les halls
et nous reflétait dans les miroirs,
filets de soie tissés
un piège transparent pour nous,
que je partage avec vous,
quand je murmure à ton oreille
que je t'aime.

Nous avons appris à comprendre
l'amour est une science obscure
et cette douce farine,
ayant traversé une séparation, accepte,
pour que son rituel soit ancien
tenir ne serait-ce qu'un instant -
en poésie, en mélodies, en peintures -
ils ont essayé de refléter l'amour.

Prêt à partager un siècle entier
un piège transparent avec toi,
te murmurant des mots d'amour à l'oreille,
Je suis prêt à continuer ce tourment...

*** Jardin-labyrinthe

Le bleu nous a précipité dans ce jardin
former...
Pourquoi n'y a-t-il pas de routes à partir d'ici ?
Un labyrinthe, peut-être une recherche éternelle
sur terre, ici - un miracle surnaturel.

Nous suivons des fils continus,
timidement, parmi les sentiers, les herbes
isolé,
arrêté par chaque explosion
pommiers blancs, cerisiers et cerisiers à oiseaux.

Pourtant, nous cherchons une issue, nous sommes têtus -
des champs de ces mines fleuries...
Les nuages ​​​​de pommiers bouillonnent au-dessus de nous,
et le cerisier des oiseaux part comme une avalanche.

Nous avons fait le tour, sommes passés deux fois
le long des sentiers et à travers les herbes épineuses,
et nous a volé dessus à chaque explosion
les pétales sont des fragments transparents.

Ce fil s'est dénoué dans la soirée,
entendre un appel d'un clocher lointain -
est allé au temple du Précurseur blanc,
le long du ravin, en trouvant un chemin détourné.

Le même train bleu nous a emmenés,
et dans la foule, au milieu de son élégance,
mentalement nous avons continué la recherche -
éternel - dans ce labyrinthe fleuri.

*** Dans un paradis...

Ayant parcouru un chemin désastreux aujourd'hui,
ton brillant, je quitterai la maison
et revenir à moi-même et à la Bible
J'ouvrirai le volume au hasard.
Laisse la page s'illuminer
la lampe dort sur le bord
table - pour se retrouver
moi dans une sorte de paradis.
J'y vais sans crainte,
je doigte un peu la page...
Toujours là, le Seigneur de leurs cendres
Adam vous crée...
L'argile est fraîche et élastique,
l'humidité est plus pure que l'argent,
et moi, ton ami,
Dieu va recréer à partir d'une côte...
Les cerises fleurissent dans cette région
et le firmament est couvert d'herbe.
Nous sommes toujours sans péché
mais la mort s'installe déjà.
Nous sommes toujours innocents
mais les ennuis sont déjà proches -
on garde la moitié
fruits dorés.

Brûlons-nous d'affection
le tout premier - depuis des siècles...
Toi et moi sommes toujours beaux
et l'amour est aussi fort que la mort.
Je quitterai le Paradis... Bible Eternelle
fermer l'ancien volume.
Laisse-moi revenir, désastreux -
à votre maison lointaine et lumineuse.

*** En cette heure d'adieu

tu me dis que mes mots sont secs,
Je te le dis - à la dernière aube,
regarde, la cime des bouleaux brûle...

Tu vas seul, là-bas, au nord, au loin,
novice... Peut-être dans un monastère du désert.
Ce qui me reste, ce sont les étoiles du grand acier,
dont le rayon garde le désert ici la nuit.

A l'heure des adieux, cette maison est inondée,
Je prononce les mots de mon amour comme un toast...
Tu pars seul pour l'exploit des prières,
me laissant le chemin de la ligne - il est droit et simple.

Tu vas seul à la station fantôme,
en sirotant précipitamment le verre d'adieu...
Mais tu as fait un nœud à mon mouchoir,
pour qu'un jour je me souvienne de toi.

A cette heure d'adieu, le soir,
tu me répètes les derniers mots...
Je te le dis - à la dernière aube,
regarde, la cime des bouleaux brûle...

*** Anna et Amédée

J'oublie tes mots
Je lis un vieux roman -
à propos de la courte réunion à Paris
Akhmatova et Modigliani.

Ils lisent Verlaine à haute voix,
par cœur, à l'unisson, en français...
Il a dessiné sur les murs au fusain
son profil étrange n'est pas russe.

C'est encore un artiste méconnu,
et c'est une jeune poétesse...
Mais déjà soigneusement sur la toile
le premier dessin apparaît.

Mais l'amour est un oiseau rare...
Un mois plus tard, ils se séparèrent.
Mais déjà au-dessus de son portrait
Les premières lignes partirent en masse.

Il y a un siècle... Le même crépuscule bleu,
Je lis sur une vieille romance,
une ligne s'assombrit sur la page -
Le profil d'Anna - de la main de Modigliani.

*** « Et il faut laisser des espaces
dans le destin, et non dans les papiers..."
Boris Pasternak

Laisse la ligne tomber de la feuille,
que le mot ne connaisse aucune limite,
et je n'y mettrai pas fin
pour que la parole vous parvienne.

Pour qu'on laisse des espaces
dans le destin, et non dans un champ de papier,
où allons-nous en toute confiance ?
entré, comme dans l'eau, un jour.

Que les branches entrelacent les lignes,
grandir comme un fourré transparent...
Mes poèmes ne sont que des notes
sur le temps qui passe.

Que les lignes de la vie ne soient pas fluides
et quelque part ils convergent vers un point -
sort d'un chapitre inachevé
restera en lignes pointillées.

C'est peut-être la volonté de quelqu'un,
pour qu'on le dessine négligemment
sur un champ de papier étroit
fragments sur la vie antérieure.

*** Fahrenheit 451 (à la mémoire de Ray
Bradbury)

De la fonte des nuages
la dernière humidité est évacuée.
Quatre cent cinquante et un
Il fait chaud et le papier brûle.

Le cahier se transforme en poussière,
la vie est dans la paume de ta main,
les mots font fondre la lumière dans les yeux,
les mots tombent dans l'abîme.

Et le monde est couvert de silence,
le silence, d'un bord à l'autre.
Buisson ardent
La parole brûle sans se consumer.

Et pourtant, le long des lits des rivières,
perdre les derniers sons,
une personne quelconque
erre, répétant des livres à voix haute.

Compte Great Lines
leader, car la vie renaîtra,
et quelqu'un le lira encore -
les pages qu'il a enregistrées.

Quatre cent cinquante, chaud...
Environ 200 degrés Celsius.
Le papier brûle, il est temps -
marcher le long des lignes comme sur une lame...

*** « Le vent s'est calmé et la soirée s'est éteinte… »
Vélimir Khlebnikov

Laisse mon vers influencer
comme un lilas au dessus de toi, rien de moins...
Pour que le vent se calme,
courte réunion, fixant un délai.

Pour que la soirée s'efface,
la lumière des étoiles de l'ombre de la cheville,
à la mélodie-frapper
branches lilas foncées sur le toit.

Pour que tu viennes
le voile du rideau d'été est tombé...
Pour que tu partes
quand le soleil se lève sur la forêt.

Laissez la feuille de cahier
ouvre son aile sur toi...
Nous avons passé une révolution
un escalier délabré qui est devenu le destin.

*** J'habite dans le village de Troparevo

J'habite dans le village de Troparevo,
il y a un bouleau à la fenêtre, il y a du vent dans la maison...
Tom Minea, où en lignes égales
J'ai lu le Tropaire à l'aube.

À travers le motif de la ligature sombre slave
L'image apparaît - ancienne, lumineuse,
comme pour restaurer les connexions
entre le temps passé et celui-ci.

Chaque jour est dédié à quelqu'un,
Je lis le Tropaire au lever du soleil,
et pendant ces courtes minutes
la vie sainte passe devant moi.

Bibliothèque, Menaion-Cheti...
Martyrs - la gloire ne s'éteint pas.
J'ai lu le Tropaire à l'aube -
Bientôt ce sera le jour de Pierre et Paul.
Avec mon regard j'hésite sur les lignes
lisse...
Le vent, il tourne les pages ici,
dans la maison où dans le village de Troparevo
J'ai lu l'ancienne tropaire...

*** Moment

Arrêtons de parler au milieu d'une phrase...
Laisse la flèche attendre une minute,
arrêtons-nous un instant -
ce qui deviendra beau.

«Je vais tirer le rideau…» –
tu demandes... - Ça ne me dérange pas.
Le rayon traversera
transforme les choses.

La pièce s'éclairera
les mains se joignent...
Que cette heure se répète -
en mémoire, pendant les années de séparation.

La distance va augmenter
une barrière entre nous -
de toute façon, à propos de la séparation
Il n'est pas nécessaire de parler maintenant.

Souvenons-nous du passé...
A cette heure sans fin
la flèche grandit comme une flèche,
désignant l'éternité.

Nos ombres se dispersent
Le faisceau, s'étant échappé, s'éteindra.
La flèche se figera un instant -
c'était merveilleux...

*** Léger bruissement de l'Univers

Ma prise est petite -
la porte du balcon grince,
et visage lumineux,
regard volant depuis l’icône.

C'est aussi ta journée
les mêmes bruissements, craquements,
et une ombre parfumée
sous un tilleul en fleurs.

Fonctionnalités de fonctionnement des jours
figé dans des lignes strictes,
Vous souvenez-vous
l'heure où nous étions ensemble...

De même, le tilleul a fleuri,
quelque part un oiseau chantait,
et le chemin nous a conduit
au-delà des limites terrestres.

Réseaux de mots subtils -
tissu de captivité habituelle,
ma prise est petite -
léger bruissement de l'Univers...

*** Kuzmina d'argent

Qui répondra de ma vie,
et quelle culpabilité ? –
Je suis empêtré dans Internet
en argent - Kuzmina...

Emporté par la honte
journée perdue...
Et les mots sont comme des lacs
l'ombre cachera les nuages.

Puissent-ils s'épuiser un jour
des rangées de ponts ajourés...
Dans la glace - la truite sera touchée
queues d'argent...

Ton rayon lointain se dispersera
points de suture sombres.
Je suis Orphée -
sur le chemin d'Eurydice...

je compte les minutes
voici le dégagement de la ligne...
Empêtré dans ce réseau
mon Orphée, même toi...

***
Une étoile clignote au-dessus de nous
dans la brèche qui tremble au-dessus du feuillage,
comme source future,

Quand un discours entendu
étoiles - j'essaie de sauver
dans des flux de lignes nocturnes.

Vous souviendrez-vous du murmure chaud - la bouche...
Buisson ardent de rayons étoilés
illuminera votre seuil.

Le matin, ça grandit encore
comme un buisson qui parle, comme celui-là
dans lequel Dieu est caché...

Et tu penses que c'est dommage -
la page n'est toujours pas une tablette,
observant la loi,

Mais seulement - donner une réponse
à la lumière fugace des étoiles,
venant des fenêtres...

*** Je suis de retour...

Je suis de retour... Les bouleaux sont toujours les mêmes
grandir derrière la fenêtre transparente.
Je suis rentré chez moi... Le vent est frais
ces pièces semblent familières,

Dans cette maison, il est comme le propriétaire,
frère des minces pics de bouleaux,
arrivant de la périphérie des airs -
est devenu le gardien du silence local.

Je suis rentré chez moi dans ce créneau
la solitude, au vieux refuge,
où peut-être j'entendrai encore
ta voix... Là où le garrot est tordu

Dans l'infinité des fils tendus,
appelé notre destin...
Les nodules sont des jours et des événements -
ont été créés par moi et vous.

C'est à la mémoire de notre petite bosse -
ceux qui tirent parfois sur ton âme,
comme des lignes rapides,
que maintenant ils glissent le long de la feuille.

Je suis rentré chez moi... Et depuis le balcon
Je respire dans l'obscurité de minuit -
sous l'œil qui voit tout - de l'icône -
incompréhensible pour l'esprit terrestre...

*** Pluie

Hier soir, la pluie frappait à la fenêtre,
et l'esprit du ciel planait sur la page,
et l'humidité s'est transformée en vin,
il nourrissait les vignes des rangs comme du jus ancien.
Un invité étranger est devenu involontairement la cause
insomnie... échelle céleste
a emporté le silence terrestre avec une avalanche,
noyer la douleur des pertes passées.
Comme l'éternité - les fils de pluie tombent
et survolez le cahier à votre guise,
et sont constamment déchirés en morceaux,
se glisser entre les lignes, au hasard,
et l'été prend vie sur la page,
et l'herbe pousse parmi les rangées,
et s'enrouler autour des objets dans la pièce,
et seul le point arrête ça
la co-création est une leçon effrénée...

*** Vers la Transfiguration

Grandissant déjà dans la nuit terrestre,
discutant toujours avec la lumière ordinaire,
ces rayons invisibles
qu'ils ont brillé sur Thabor.

Et encore une fois, en attendant le jour,
selon l'ancien - le nombre du sixième -
l'âme est comme un pétale de feu,
prêt à se transformer.

Ce jour-là, les feuilles seront couvertes
lumière d'automne sans fin -
par le fait que les mots sont illuminés
dans la page de l'ancien Testament,

que nous lisons
à la suite des disciples,
et encore une fois nous voyons, comme dans les ténèbres
les rayons apparaissent du haut.

Cette journée commencera en silence,
des voix incassables...

Dans les rayons il y a un lourd globe terrestre
facile - vole sous le ciel...

Tous des jours plus simples, tout empire

Mais même - sur le firmament fleuri
Les jours deviennent plus simples, les jours empirent,
quand la mort est à deux pas,
mais loin du repentir.

Ne modifiez pas les numéros et les dates
à une époque de défaite et de ressentiment...
Où es-tu, Psaume cinquantième,
création du vieux David ?

Après tout, j'en suis encore au début
volumes du Saint Pentateuque...
Quand la tristesse sera-t-elle apaisée ?
ligne du psaume qui deviendra plus proche

Du chant perdu,
et les jours seront silencieux -
les jours de repentance sont plus bénis,
et tremble devant le ruisseau des saules,

Ils se pencheront sur le firmament fleuri,
quand - un instant avant l'immortalité...

*** « Que Dieu te pardonne,
buisson de genévrier..."
N. Zabolotski

La poésie - à partir de rien
le mouvement souhaité de la bouche...
Mais il illuminera le front d'un rayon
et le buisson de genévrier s'enflammera,

Ce que Dieu a déjà pardonné...
Une feuille d'automne tourne dans la nuit,
figé dans un jardin désert
baies d'améthyste froides.

La vie continue dans un rêve
transformer ce qui est ici...
Un ange vient en silence
et la chanson apporte comme des nouvelles.

Cela semble sortir de nulle part
quand l'aiguille du faisceau vole,
éclairant accidentellement le front,
et la résine tombe des branches,

Et les gouttes brillent à travers le rêve...
Gelé dans un jardin désert
baies froides sonnerie bleue -
du buisson que Dieu a pardonné…

*** Spas aux pommes

Est-ce tissé ensemble, ou chanté,
Te souviens-tu, sous nos regards -
de la douceur ou de la maturité
les pommes sont tombées dans l'herbe
et par terre, comme sur un plateau,
rougissant un peu, ils restèrent là,
et j'ai surpris les gens
ils ont été soigneusement collectés

Mouvements lents
comme envoûté
cette vision céleste
comme transformé.

Rouillé tranquillement
vent... Le nuage s'est levé
au-dessus du Jardin - au bord du feu -
lentement, comme fatigué.

Était-ce chanté, ou était-ce entrelacé...
L'heure de la nuit s'éloigne,
La terre tournait légèrement sur son axe,
mettre ton côté dans le cloud,

Comme sous nos yeux
le temps a changé....
La pomme est tombée lentement
le nuage dans le ciel brillait.

*** "...une hirondelle dans le palais des ombres
je reviendrai..."

Tu vois, ton hirondelle est devenue aveugle,
retourne au palais des ombres.
Seulement la nuit. Il n'y aura plus de jours
et dans ta paume il y a une poignée de cendres.

Mais elle était ma page
et des oiseaux de paroles volaient dessus,
dépasser les limites des rêves...
Laisse ces cendres devenir argentées

A l'heure sainte, quand tu le dissipes...
De particules déjà carbonisées
un troupeau de nouvelles pages apparaîtra -
vous ne pourrez pas les assembler.

L'hirondelle partira, mais l'oiseau Phénix
tournera au-dessus de toi en silence,
parce qu'ils ne brûlent pas au feu -
à propos de toi - mes pages de poèmes.

Le temps ne les touchera pas avec une fine poussière.
Seulement la nuit. Il n'y aura pas de jours radieux.
Ils ne laisseront pas d'ombre sur toi -
les ailes coupées de l'hirondelle.

*** Ligne de la Genèse

La fenêtre a été lavée par la pluie le matin,
et les gouttes volent dans la pièce.
Vous rayez la ligne du quotidien,
vous lisez une ligne de la Genèse.

Là, la première larme a coulé,
et peut-être que la première pluie est passée,
Le ciel est tombé sur terre,
et Dieu s'écria : Bien !

Mais une lumière bleue apparut dans les nuages,
et il y a un espace entre les lignes...
C'est peut-être aussi l'automne au paradis
et une feuille tomba de l'arbre de vie.

À propos de ce qui s'est passé d'autre là-bas
peut-être qu'il n'y a aucune trace dans le Livre,
mais la pomme était déjà ronde,
le premier problème était pressé.

Mais dans la chambre la fenêtre est lavée
les larmes de la première pluie,
et parmi les lignes du triste quotidien
la ligne de la Genèse scintille...

*** Lisez la Bible sans moi

Tu lis la Bible sans moi,
sans toi, l'air froid est vide...
Je n'allumerai pas de feu ce jour-là,
ce buisson de genévrier brille

Ce qui est probablement encore en croissance
sous ta fenêtre ouverte...
Nous avions chaud sous ces rayons
dans ces heures où nous étions ensemble

Caché par le silence du soir
rencontrer des regards dans le ciel
le buisson brûlait comme un buisson impérissable
l'éternité est apparue sur l'horloge.

La sonnerie bleue reste dans ma mémoire
les baies refroidissent au loin...
Je lis la Bible - à propos du sommeil
l'ancien prophète Élie.

Laisse le buisson se pencher sur toi
genévrier où le prophète s'est endormi
de tes lèvres laisse-le voler
Le mot que Dieu te murmurera

Pour que la soirée d'automne ne soit pas vide
le jour où je n'allume pas de feu
seul le buisson de genévrier brille...
Vous lisez la Bible sans moi...

"En un instant, vois
l'éternité..." W. Blake

Je t'écris de loin,
Je partage de l'eau et du pain avec toi.,
pour que tu puisses voir le ciel
dans la coupe pétale d'une fleur.

D'après l'un des livres les plus anciens -
Je m'interroge sans cesse sur toi
pour que l'éternité vole devant toi
en un court instant terrestre.

Je t'écris de loin,
laisse, parfois, ma ligne est inégale
pour que, comme moi, tu voies le monde immense
dans le moindre grain de sable.

Je suppose - le jour où nous deux
Nous serons éphémères dans cette vie,
pour que ça me semble sans fin
tes yeux sont un étang transparent.

Votre maison sera illuminée de lumière

Votre maison sera illuminée de lumière,
et la cheminée commencera à tourbillonner
flamme... Asseyons-nous près du feu,
mais ne me chasse pas.

Je suis venu vers toi pour t'avouer,
comme l'autre moitié
comme une goutte à toi
au seuil de l'existence.

Se réveiller de l'oubli
et m'enfouissant dans ton épaule,
continuer d'une manière ou d'une autre
la conversation va loin...

Un fer à cheval clignotera sur la porte
vieux bonheur, nouvelle lumière,
et il y aura le silence
à la fenêtre ouverte.

Les feuilles voleront à sec
dans le jardin d'automne, comme pour la première fois,
dans un étang, dans un plan d'eau clair -
où nous sommes ensemble,

Où sont les bouleaux, comme des bornes kilométriques,
comme nous, ils sont éternels,
donnant un bruissement silencieux
nous d'ici fin septembre...

Jours d'automne interlinéaires

Sous ma fenêtre les marches s'effacent,
Le matin, la rosée se transformera en gel,
Le jardin d'automne bruira de poésie,
La dispersion nocturne des étoiles clignotera.

Étire les lignes du ciel à la terre
il pleut... Et le jardin perdra ses feuilles
sur le tapis... Jours d'automne interlinéaires
deviendra un cahier vide.

Fer à cheval suspendu à la lune
aux portes du Paradis invisible,
essayer un nouveau look d'automne
Il est minuit, déjà humide à cause de la pluie.

L'arc a déjà un mois,
illumine la page blanche...
Bientôt, ils voleront jusqu'à ton oreille
les caravanes de mes paroles sont comme des oiseaux…

Pour la Nativité de la Vierge Marie

Au-dessus du silence d'automne
les nuages ​​se séparent
Je lis sur terrestre
vie de la Mère de Dieu.

Des grues volent dans la clairière,
le ciel se séparera...
Et l'Enfant apparaîtra
sur terre - Intercesseur.

Un ange frappera à la porte
un miracle va se produire
À Anna, il murmurera : « Crois ! »
Votre fille va naître...

Et les mots brûleront
les semaines passeront
et s'incline en septembre
mère au-dessus du berceau...

Et puis le printemps viendra,
des nouvelles viendront
à la Vierge qu'elle est
L'épouse de Dieu...

Au-dessus du silence d'automne
la lumière du ciel brille,
Je lis sur terrestre
la vie - à propos du Très Pur.

N'efface pas ces lignes

N'effacez pas ces lignes,
il suffit de rayer le problème
je reviendrai vers toi
souligne juste ce bord

Où s'élève le mur de bouleaux
dans le bosquet, l'automne bruisse,
où pousse l'herbe du fromage,
où une vieille maison frais...

Là, au-delà des limites des rêves
et au-delà de l'existence -
maison où est le Maître - tu seras,
Je deviendrai Margarita.

Il y a un tas de bois de chauffage sur le seuil,
des pétales de feu dans le poêle,
ne me chasse pas -
c'est mon dernier abri

C'est ma terre lointaine
Je reviendrai vers toi...
Rayez simplement le problème
N'effacez pas ces lignes...

Ravin à Kolomenskoïe

La pente d'automne est envahie par le quinoa,
le nuage flottait comme un cygne blanc,
la distance du ravin menaçait un désastre,
et il n'y avait pas d'arrière fiable.

L'horizon a disparu sans laisser de trace,
il commençait à faire sombre, ça semblait sans fond
les profondeurs du ravin... Quinoa amer,
une poignée de feuilles écrasées
paumes.

Le feu d'automne de Maple s'est éteint,
le nuage flottait comme un cygne noir,
et la tente de nuit est tombée,
et il n'y avait pas d'arrière fiable.

Le ravin sans fond nous a vaincus,
le quinoa resté sur la pente...
Mais la poussière des étoiles brûlait dans le ciel,
et les paumes brûlaient à mesure qu'elles se rapprochaient.

L'automne brille à cinq doigts

La feuille du cahier est si propre -
aucun mot ne passe...
Mais - tu encercles celui en érable,
une feuille devenue un palmier.
Je fais le tour du feu -
éclat d'automne à cinq doigts,
comme si elle tombait entre les tiens -
ma paume glacée...
L'automne brille tôt,
comme une humidité claire,
acceptera, absorbera, papier -
comme un message du ciel.
Et - paume glacée
prendra vie et la Parole apparaîtra...
Je suis comme une feuille d'érable -
J'entoure ton feu...

Pour Noël

Tu viendras dans cette maison au moment de Noël,
après avoir franchi le seuil du froid quotidien,
pluie d'argent des branches d'épinette
s'apaise... La lumière du soir se rétrécit

Au mince rayon qui passe par la fenêtre
ici se trouve une route d'hiver...
Vous vous souviendrez de ceux qui étaient ici il y a longtemps,
et tout ce que tu as perdu petit à petit.

Tu te souviendras des jours où tu étais dans l'obscurité
ma chère main m'accompagnait toujours...
Maintenant tu devras être seul
enlevez l'aiguillon de la séparation de la vie.

Et seul un fil vivant tremble dans le rayon,
vous êtes connecté par ce fil à votre vie antérieure,
et à la vieille question « être ou ne pas être »
Vous n'êtes obligé de répondre à personne.

Mais la pluie d'argent coule en bruissant,
d'un énorme épicéa au milieu de l'univers...
Et peut-être que l'âme se prépare
le jour de Noël - jusqu'aux derniers changements...

Laisse une feuille voler vers moi

Laisse une feuille voler vers moi
le plus pur, comme à l'heure de la création...
Dans le coin je dessinerai un cercle,
comme le début d'un poème.

Et je dessinerai des rayons autour,
pour que la lumière perce, faiblement...
Ce sera le contour de la bougie -
un cadeau en apesanteur pour vous.

Je sais que les gouttes n'effaceront pas les mots...
Je mettrai un morceau de papier sur le pas de la porte
au vôtre... Je le transmettrai sur le vent -
Je me souviens encore du chemin vers toi.

Demain matin tu liras les mots,
à laquelle vous ne répondrez pas.
Demain sera le Jour de l'Intercession,
et tu le rencontreras sans moi,
mais les rayons ne s'effaceront plus
surnaturel, comme au jour de la création,
sur un morceau de papier il y a le contour d'une bougie,
comme le début d'un poème...

Lire un livre sur Gogol

Aujourd'hui il donne de son regard,
de l'éternité, du piédestal -
maison sur le boulevard Nikitski,
où le mortel attendait le moment.

Gogol n'avait pas de maison -
et il partageait un abri avec des amis.
Mais il a écrit deux volumes -
sur les âmes... Sur toi et moi.

L'âme cherche un abri,
ne se soucie plus des choses terrestres,
et ne prend pas de nourriture -
un corps fatigué de la vie.

Il n'y a plus de peur mortelle,
l'éternel est connu depuis longtemps...
C'était un moine solitaire
dans le monastère céleste.

Allons-y, restons l'un à côté de l'autre
quittons une vie insouciante,
laissez Gogol avec un regard pensif -
parle de l'éternel.

Et la paume touche l'univers...

La nuit de Pokrov, la fenêtre est ouverte,

l'air est comme du vin froid,
et la paume touche l'univers,

Où le cercle des étoiles tremble déjà,
laissant un reflet sur l'icône,
peut-être que l'Intercession neigera bientôt
décorez le rebord de la fenêtre avec des étoiles.

Il y a une bougie légèrement chaude sur la table,
devant lequel nous rapprochons nos visages,
peut-être à cause d'un rayon d'étoile
la lumière timide s'enflammera plus fort,

L'espace nuit entrera dans la chambre,
comme une partie d'un univers froid,
et puis la conversation s'est tue
sortira du silence, de la captivité,

Restauré par une chaîne de mots
un fil de discours que nous avons perdu...
Il sera minuit, à Pokrov,
où les rayons rencontrent les rayons,

Où la fenêtre est ouverte la nuit,
la lumière s'échappe des pièces, comme de captivité,
où l'on boit du vin froid,
comme une partie transparente -
univers.

Peut-être que la vie a dépassé les sommets

Peut-être que la vie a dépassé les sommets,
passe, le chemin a commencé à décliner,
les lignes sont des rides du temps -
de la soie ancienne sillonne les pages.

Le fardeau du passé est toujours en mon pouvoir,
le futur est comme un court instant,
juste pour avoir le temps, pour le maîtriser -
relire les pages des Livres Anciens,

Et l'Évangile en quatre volumes -
l'histoire que Dieu a vécu sur Terre...
J'ai juste le temps de rentrer à la maison
le vôtre - pour franchir le seuil,

Enlevez les toiles d'araignées d'automne,
ne laissez pas d'espace sur les draps,
Si seulement je pouvais entendre à nouveau la voix
celui qui m'a chanté l'amour...

Une grue nage dans ton ciel

Une grue nage dans ton ciel,
et une mésange s'est envolée vers moi...
La maison a basculé comme un bateau
la page est devenue une voile blanche.

C'est juste que ce petit poussin est gelé,
mais je n'ai pas fermé la fenêtre...
Il a doucement grandi dans ma paume,
pour que je puisse le réchauffer.

Ma maison est devenue comme l'Arche,
pour que nous puissions naviguer vers vos rivages,
laissez, pendant que le poussin et moi sommes seuls,
mais les ailes battent dans la paume de ta main.

Rouillant dans les champs d'automne,
Nous avons mis les voiles par un matin brumeux,
pour que - respirant comme une louche d'étoile,
nous devons nous nourrir de la manne céleste.

La maison périra comme un bateau,
mais un oiseau tremble dans la paume de ta main,
que ce soit une mésange et non une grue,
ce dont je rêve dans ton ciel…

Les mots se faufilent dans le cahier

La vie deviendra un rêve
le rire cède la place aux pleurs,
mon bouleau devant la fenêtre
deviendra plus transparent
fins brins de brindilles
la fumée couvrira le gel,
des mots se faufilent dans le cahier -
d'un crayon bleu...

Il y a des ombres et de la lumière dans la pièce
la lampe se séparera,
mais la réponse à la lettre est
Cela fait une semaine que c'est lent.
Les gouttes écrasent le verre,
la toge de pluie tremble...
Au froid de novembre
la route va s'effondrer pour moi,

Où est l'horizon de Noël
brûle avec une ligne invisible,
des mots se faufilent dans le cahier -
d'un crayon bleu,

La lumière brille à travers les ténèbres
séparera le jour de la nuit,
mais la réponse à la lettre est
ça fait une semaine que c'est lent...

Pèlerin

Du lin coule du manteau,
toucher l'herbe à soie,
le sac tombe de ton épaule
un fardeau de toile.
Tu pars encore
mon éternel vagabond -
à la ligne dangereuse
caché dans le brouillard.
Il y a de l'eau au-delà de la ligne,
il faudra traverser à la nage
il y a des problèmes dans ma maison
reste sans toi...
Pourtant, j'agiterai mon mouchoir
Moi, comme un drapeau blanc,
laisse-moi te suivre secrètement
marcher tranquillement -
à cette Jérusalem éternelle -
J'écoute des contes anciens,
où vas-tu seul ?
là-bas, en Terre Sainte.
Ce chemin est familier à beaucoup,
on l'appelle le destin...
Laisse-moi partir en secret
vous suivre -
là où coule l'imperméable
du lin au bord de la rivière de la soie,
où il tombe de l'épaule
un fardeau de toile...

"Une pensée parlée est un mensonge"
Fiodor Tioutchev

Un jour, nous n'aurons plus assez de bougies,
et les ombres sur les murs seront effacées...
La soucoupe d'argent de la lune se lèvera,
afin que nous puissions poursuivre la conversation dans
nuits,

Interrompu il y a longtemps, eh bien,
mais aujourd'hui toi et moi écoutons
les uns aux autres, tout en comprenant :
"Une pensée exprimée est un mensonge..."

Que reste-t-il à croire sur terre ?
La distance lumineuse est déjà cachée par les nuages,
dans le livre ouvert dans le portrait -
Tioutchev
souriant à quelque chose dans l'obscurité...

Avec vous, nous diviserons l'espace en deux
et nous sortirons dans la nuit, à l'air libre
des portes...
Que les mensonges soient racontés... je continue
Je crois
ton amour et peut-être des mots...

Le visage n'est pas oublié...

Le visage n'est pas oublié
le tien... Mais tu y as mis fin
comme transpercé par le plomb
un long chemin d'une ligne de cahiers.

Le moment est venu d'enlever la bague,
pressant sans nom...
Laisse le porche s'effondrer
comme des cendres, une manne enneigée.

Le chemin est balisé au ciseau,
et la vie est plus mystérieuse que le mythe...
La ligne devient la couronne
au-dessus de chaque rime croisée.

La ligne change de couleur bleue
à la lumière qui brille au coucher du soleil,
ne sachant pas quoi répondre,
le silence équivaut à une rétribution.

Le visage n'est pas oublié
en se penchant sur une feuille,
à la fin tu dessines un anneau...
C'est toujours plus brillant qu'un point...

Anniversaire de Kazan

Je ne sais pas où tu vas
le long de la même ruelle transparente...
Anniversaire de Kazan, pluie,
C'est le ciel qui nous plaint.

Parce qu'aujourd'hui nous sommes séparés
toi et moi marchons à travers le monde...
La dernière feuille a poussé vers le ciel -
n'est pas pressé de se séparer de la branche.

Au-dessus de vous se trouve un parapluie familier -
il était autrefois notre toit...
L'horizon court devant moi,
la feuille tremble, crucifiée au ciel.

Je ne sais pas où tu vas -
Les ruelles mènent à des impasses,
chaque mot contient un mensonge,
une feuille jaune sur l’asphalte brûle.

Anniversaire de Kazan, Rus'...
J'expose mon visage à l'humidité,
Je confierai cette tristesse au papier,
quand je rentre à la maison sans toi.

SILENTIUM

Silence ! - Son latin...
Nous devons revenir au silence
qui gèle sur les lèvres,
parfois, dans les moments de désespoir.

Entre silence - entre
paroles et musique lointaine...
Il y a de l'espoir caché dans le silence
quelqu'un - à de nouveaux liens.

Silence - après le discours
une ligne floue par l'espace.
Le silence est un morceau d'éternité,
Dieu - oublié dans l'âme.

Le silence continuera dans les rêves,
prophétie, promesse,
que nous arrive-t-il
lors d'une réunion - après au revoir...

Une soirée extraterrestre dans les hivers de Saint-Pétersbourg

"Le début de 1916, le début
dernière année du vieux monde...
Nous nous sommes assis et avons lu les derniers poèmes
sur les derniers skins
aux dernières cheminées..." M.
Tsvetaeva. "Une soirée extraterrestre."

Et voici les poètes, et la cheminée est allumée -

Le moment est venu - voler vers les draps
des paroles brillantes - dans les années de la fête de la peste...
Kuzmin, Yesenin, Mandelstam -
ils lisent de la poésie. La lyre n'arrête pas de parler.

L'hiver du XVIe... Des temps difficiles...
La cheminée brûle. Alors ils paieront avec la mort
poètes - pour les derniers poèmes,
où chaque ligne mène à l'immortalité.

La soirée extraterrestre dure jusqu'au matin,
les derniers poèmes parcourent le monde,
c'est à nouveau l'heure du silence,
le silence est la dernière arme...

La dernière cheminée a été allumée dans la nuit,
ils lisent de la poésie, la lyre ne s'arrête pas.
Une soirée extraterrestre des hivers de Saint-Pétersbourg,
la dernière année de la Russie de l'ancien... Monde...

Plomb, dieu ailé Hermès

Conduis-moi, dieu lointain,
conduire sur un chemin à peine perceptible,
démêler l'enchevêtrement des lignes,
ceux qui sont restés sans réponse.

Plomb, dieu ailé Hermès,
au-delà du bord du papier du cahier -
de ces endroits condamnés -
au point de briller dans l'obscurité.

Conduis-moi là où le vent s'est calmé,
là où le bord du ciel touche la terre,
conduis Eurydice sur le chemin,
pour que personne ne se retourne...

Conduis-moi là où fleurit le laurier,
tellement bon dans sa fraîcheur...
Là où tout le monde chante encore
Orphée me parle d'amour - en Hellas...

Déesse de marbre
dans le parc Tsaritsynski

À travers l'obscurité et la fumée glaciale
nous sommes allés si loin avec toi,
où il était déjà impossible de le distinguer
Les cloches de Moscou surfent...

Nous avons marché parmi les immeubles du palais,
au-dessus de moi se trouve un essaim d'étoiles,
nous étions protégés par des tilleuls centenaires
grande formation sombre.

Grotte antique - les ténèbres ont disparu -
éclairé par un faisceau de lampe...
Là vivait la Vierge en marbre,
déesse d'un autre temps.

Pevuch – reliure de jeune fille
croisé pour toujours les jeunes mains,
elle a fait le vol
de l'existence - dans le cercle sacré.

Nous avons marché jusqu'ici ensemble,
comme si j'avais tout oublié...

Alors nous nous souviendrons de l'étang
et l'or des saules courbés...

Champ Khlebnikov

Vous souvenez-vous? – Champ Khlebnikov,
où il n'y a ni début ni fin,
et où les mots grandissent par volonté,
leur créateur.

Là-haut - l'essaim scintille
les étoiles... Les mots perdent leur ombre,
et un rayon - un hommage se tisse à partir de soupirs
à la fois le jour de la Trinité et le jour spirituel.

Et le chant de la sauterelle réjouit -
toi et moi lisons quelque chose sur
comment il bat négligemment ses ailes
ligne par ligne - en écriture dorée.

Les nouvelles viennent du terrain,
entrelacé de silence,
et l'anneau du créateur scintille,
comme sur le petit doigt - le globe...

L'eau bénite coule

ouvre les fenêtres,
feuillage de bouleau,
et sécher sur la page,
les mots tombent de la plume...

Les souvenirs sont avares,
Je me souviens de la façon dont les bougies brûlent,
Je me souviens de tes lèvres
dites doucement une prière.

Le regard dans le dôme
Les nuages ​​brûlent sur la fresque...
Vos gestes sont avares -
main faisant la croix...

L'eau bénite coule -
il y a un puits là, quelque part, à proximité,
le seau cogne contre le mur
et glisse...

Je me souviens que la bougie s'éteint,
les feuilles sèches volent...
Nous l'avons appelé le paradis
ce jardin abandonné...

Rétroéclairage de l'univers

Une bande de neige est blanche,
la neige ne fondra pas de sitôt -

La soucoupe du soleil est cassée,
les rayons sont comme les rayons d'un parapluie

Ils s'efforcent de se toucher un instant
jusqu'à la ligne d'horizon.

Nos chemins divergeront
comme des lignes parallèles

Nos pensées convergeront
quelque part dans le ciel,

Où les étoiles se balancent
comme le rétroéclairage de l'univers,

Où les parallèles s'entrelacent
comme des branches blanchies...

Lignes de lettres de Reiner

Je vois tôt le matin,
dans l'heure avant l'aube,
lignes des lettres de Rainer -
au jeune poète.

Rainer est présent ici
jeter la cape de voyage...
Et ses mots d'adieu
J'écouterai attentivement.

Le mot est une zone à risque,
C'est comme si je ne respirais pas,
et ce qui est proche,
devant moi - j'écris.

Voici un carnet pas cher,
lumière céleste au-dessus d'elle,
tissu de feuille de toile,
le bord de la table est raide.

Voici la cabane mansardée,
le refuge est déjà fragile...
Mais encore une minute -
et les files d'attente affluent...

C'est l'image d'un paradis russe glacial

Le long de la route parsemée de poussière d'étoiles,
Le chemin sur une route enneigée n'est pas facile...
Pour vous, l'espace se calcule en kilomètres,
Il y a une infinité de kilomètres de bouleaux devant moi.

Ces kilomètres parcourent comme des soldats en formation,
comme une image glaciale des routes russes,
leur nombre est égal aux pertes subies,
c'est un champ russe, un puits, une congère...

Au dessus de toi il y a une branche de pin vert,
les pins sont si hauts qu'ils touchent les étoiles.
Devant moi il y a un filet de branches de bouleau
éclipse un cimetière d’église dans un champ.

Ce temple est le dernier presque détruit,
La Mère de Dieu Plath est tissée à partir de flocons de neige,
Seuls les anges servent ici à Noël
dans la lumière lointaine des lampes étoiles.

C'est l'image d'un paradis russe glacial,
c'est une lumière dans les ténèbres, comme un feu d'espoir,
et le flocon de neige vole et brûle en chemin,
comme une étoile, ça brûle ta paume...

Et les flocons de neige comptent les minutes

La manne sans nom fond -
le chemin du ciel à la terre est irréversible.
Manna fait signe comme le nom Anna -
son sans fin - grâce.

Je compte les rayons d'un flocon de neige,
se penchant vers elle avec précaution.
Chaque rayon est une veine bleue,
et impossible à toucher.

L'avenir brille faiblement,
regarde en arrière et vois le passé...
La manne sans nom fond
et la terre coule sous les semelles.

Le nom A-n-n-a se fige dans l'espace,
la voix de quelqu'un s'éteint, quelqu'un a un rhume,
et le passant court dans le désert,
à la Voie Froide de Noël.

Le nom sans fin fond
la manne attire un léger fardeau...
Et les flocons de neige comptent les minutes
et le temps passe chez le voleur/onk...

Marche facile dans les escaliers sans garde-corps

Un pas léger dans les escaliers sans garde-corps,
J'arrive... Les marches sont transparentes comme une âme.
En respirant un peu, je marche dans le souffle des ailes,
il n’y a aucune ombre d’eux sur terre.

Je vais là où le mal a disparu
où je peux m'appuyer sur ton épaule...

pour que nous puissions nous entraider
appeler.

Trente lettres de perles serrées en une poignée -
la base des discours interminables de quelqu'un,
et la ligne pend comme l'axe de l'univers,
sur lequel la parole tient encore, tremblante.

Nous prenons des perles dans une poignée,
sur les lignes aériennes, les lettres ci-dessous.
Il suffit d’écrire : « Désolé… »
pour le dernier mot nous mettons une niche.

Il reste si peu de mots sur terre,
le silence au-dessus de nous tendra les filets.
Toi et moi avons si peu de rêves,
se rencontrer dans l'espace nuit

Et montez les escaliers sans rampe,
comme l'âme, ses pas sont transparents -
respirez un peu pour entendre le souffle des ailes -
il n'y a pas d'ombre d'eux sur terre...

Le bourdonnement d'un combiné téléphonique

des tubes,
pour briser le silence de l'espace,
pour que les mots volent comme des buts/tueurs -
n'importe lequel - tendresse, ou reproche...

A propos de l'endroit où il se trouvait - à Klin ou à
Riazan,
J'écouterai des histoires comme des épopées...
Pendant quelques minutes nous étions attachés
mots flottants transparents
coin

Dans la paume de votre main - la surface, le bourdonnement d'un téléphone
des tubes,
ta voix, interrompue par quelqu'un, s'efface...
Mais - Paroles d'une colombe volante
par une soirée glaciale - encore
brûle...

La nuit de Noël est presque là

Gelé. La fenêtre est envahie par un motif.
La distance à laquelle il y a longtemps n'est pas visible
vous avez quitté. Ils brûlent au-dessus de toi
ces étoiles qui se parlent.

Le front de la page - les premières rides
des lignes, découpées en mots, labourent...
Un jour, ils seront illuminés pour toi -
une bougie, une lampe, la lueur d'une cheminée,
ou un faible coucher de soleil nordique.

Mes paroles se disperseront à travers le monde -
les oiseaux sans abri n'ont aucun obstacle sur leur chemin...
Pour que ton regard croise ma parole -
prêt oiseau-mot je suis de retour
dans n'importe quel - un jardin fleuri et volant,

À tout moment de l'année - hiver, été,
dans n'importe quel cercle que vous avez décrit,
dénouant les fils des chemins parcourus,
répandant un réseau de lignes sans fin -
l'amour qui est resté sans réponse.

Le givre se développe comme un motif sur le verre,
les enchevêtrements de neige ne peuvent pas être démêlés par le regard...
La nuit de Noël est presque là
et la lampe brille dans le coin,
où il apparaît dans l'obscurité de la nuit
élégante masse de conifères en épicéa,

Cette chambre est trop petite
et il n'y a pas de place pour cela dans la vie de tous les jours...
La nuit de Noël, elle aurait grandi
à cette étoile qui attend dans le ciel...

Maison-musée Vasnetsov

La dernière marche devint longue,
le gel - l'espace, le temps - déplace tout...
Salut à la cloche. Dahl. Moscou se tait
et Samoteka se figea dans le silence de Meshchanskaya.

Mais nous avons déjà affronté le gel,
marcher avec précaution sur les cristaux,
J'ai trouvé un manoir perdu dans des impasses,
Une ancienne demeure d'un artiste russe.

Ici notre enfance s'est figée pour toujours,
et dans l'atelier, effleuré avec parcimonie par la poutre,
La princesse Nesmeyanna était toujours triste,
Baba Yaga a volé dans un mortier - dans un dôme...

L'espace d'un instant, nous avons touché l'essence éternelle...
Mais comme l'ancien chevalier Vasnetsov,
Nous étions à la croisée des chemins dans ce monde
entre l'ancien et le terrible conte de fées du nouveau...

À la mémoire de Rainer Maria Rilke (29 décembre 1926)
"Je suis si seul. Personne ne comprend...» Rainer Rilke, 1901

Comme tout le monde... Passé par la peur mortelle
et rencontra la vague de l'éternité.
Il est mort? - Non, je me suis vite endormi -
un, en Suisse, dans les montagnes.

Quelqu'un a donné au poète
dans les montagnes, il y a un coin de terre fleuri...
Il est mort? - Non, il s'est enfui rapidement
vers les sommets qui sont toujours loin

Visible depuis la maison à Muso.
Comme tout le monde, j'ai franchi le seuil...
Il est mort? - Non, je suis allé à l'Appel,
où Dieu attend.

Ses mots me parviennent -
de Cela à Cette lumière blanche…
Et devant moi se trouve son portrait,
son regard brillant et sans fond.

Il est devenu l'un de ces sommets
étincelant il y a longtemps au loin.
Il m'a dit : "Je suis si seul..." -
en russe pur.

***
Si vous pensez strictement,
une histoire sacrée à ce sujet :
nous regardons vers Dieu,
Dieu nous regarde

De ce jardin éternel,
ce qu'on appelle - Paradis,
où la récompense nous attend,
quand nous quittons le pays

Celui-là, perdu dans le Ciel,
volant parmi les nuages,
où - à propos du pain quotidien
prière pendant des centaines de siècles

Sonne à travers la fraîcheur du matin,
jusqu'à l'heure précédant l'aube,
quand les regards se croisent,
quand Dieu nous regarde...

image de Skoï. Cependant, tout en mettant en avant certains traits fondamentaux de laideur chez ses héros, Gogol n'en fait pas des figures conventionnellement grotesques, préservant toute la vitalité et l'exhaustivité de leurs personnages. Ainsi, par exemple, le dandysme de Khlestakov, noté à plusieurs reprises par Gogol, est un détail très important de son apparence, mettant l'accent sur la frivolité, la fanfare et les prétentions à la laïcité. Pas étonnant qu'il rêve de rentrer au village, en costume de Saint-Pétersbourg, d'habiller Ossip en livrée, de commander une calèche au carrossier à la mode Joachim !

La caractéristique la plus importante des comédies de Gogol est leur orientation satirique, qui se reflète à la fois dans l'accent hyperbolique et la netteté comique de ses couleurs artistiques, et dans l'impitoyable avec laquelle il expose la foule des monstres de la Russie bureaucratique et féodale. Dans sa représentation des monstres de cette société, Gogol n’a pas peur de l’exagération, du relief hyperbolique ou de l’exagération satirique. Il est impitoyable dans sa dénonciation de l'antinationalité, de l'inertie et de la vulgarité de ses héros, n'essaye pas d'adoucir sa phrase sévère contre Skvoznik-Dmukhanovsky, Khlestakov, Podkolesin. A. Grigoriev a vu un humour passionné et hyperbolique dans l'œuvre de Gogol.

Cette passion pour la dénonciation n'a pas permis à Gogol d'adoucir son image satirique, de constater tout caractéristiques positives. Il fait apparaître devant le spectateur toutes les choses les plus dégoûtantes, socialement nuisibles et malhonnêtes qui sont souvent cachées sous le masque de l'hypocrisie chez ces personnes.

Le maire est un représentant de l'environnement bureaucratique de l'ancien levain, mais Khlestakov est une autre affaire - un héros des temps nouveaux, le produit d'un nouvel ordre. C'est un être métropolitain, un représentant des plus hautes sphères cléricales, du cercle instruit des bureaucrates qui donnent le ton.

Dans la caractérisation de Khlestakov dans les Notes, pour G.G. acteurs Gogol a écrit : Un jeune homme d'environ 23 ans, maigre, maigre, un peu stupide et, comme on dit, sans roi dans la tête. Une de ces personnes qu’on traite au bureau d’avoir la tête vide. Il parle et agit sans aucune considération. Il n'est pas capable d'arrêter une attention constante sur aucune pensée..... Dans cette caractéristique de Khlestakov, sont tracées les lignes principales selon lesquelles l'image dans son incarnation agissante doit être construite. Gogol souligne tout d'abord la médiocrité et la stupidité de Khlestakov, l'improductivité de ses actes et de ses actions. Mais ce sont précisément ces traits qui caractérisent le vaste cercle de la jeunesse noble issue des fils de propriétaires terriens de province installés dans les départements de la capitale. Au cours de ses comédies, Gogol révélera ce type dans sa gigantesque vulgarité, son égoïsme et son insignifiance spirituelle. Khlestakov est un produit de la réalité contemporaine de Gogol, un phénomène typique de la société noble, indiquant clairement sa dégradation, son essence ostentatoire et trompeuse. Khlestakov n'est pas une caricature - c'est un généraliste type social", dans lequel sa nature en partie authentique et insignifiante de la société noble est complètement exposée. Le caractère de Khlestakov... est pleinement développé", note Belinsky, "révélé jusqu'au dernier semblant de sa mesquinerie microscopique et de sa vulgarité gigantesque.

Khlestakov est un symbole de l'imposture panrusse, de la tromperie et du mensonge généraux, de la vulgarité, de la vantardise et de l'irresponsabilité. Il n'y a pas de vues précises, pas d'objectifs précis », écrit Herzen à propos des personnalités de la clique gouvernementale moderne, « et le type éternel de Khlestakov, répété du commis de Volost au tsar. Voulant se donner plus de poids, Khlestakov se vante de ses connaissances littéraires, puis des ouvrages à la mode, dont il serait l'auteur.

Khlestakov, ivre et vantard, tapote l'épaule de Pouchkine et fait allusion à son implication dans la littérature : Oui, ils me connaissent déjà partout. Je connais de jolies actrices. Moi aussi, je suis différents vaudevilliens. Pour Khlestakov, les actrices, les acteurs de vaudeville et Pouchkine sont des phénomènes du même genre. Je vois souvent des écrivains. En termes amicaux avec Pouchkine. Autrefois, je lui disais souvent : Eh bien, quoi, frère Pouchkine ?... « Oui, alors, frère », répondait-il. Un extrait de la conversation de Khlestakov avec le maître de poste venu le saluer à son arrivée dans la ville :

Khlestakov.À mon avis, que faut-il ? Vous avez juste besoin d’être respecté et aimé sincèrement, n’est-ce pas ?

Maître de poste. Assez juste.

Dans cette petite scène, tout Khlestakov est pleinement révélé - avec son aplomb hyperbolique. Il croit que tout le monde devrait le respecter et l’aimer, que tout le monde devrait se plier à son charme.

Le grotesque et l'accent hyperbolique de nombreux points de l'intrigue dans les comédies de Gogol ne violent pas leur réalisme. Gogol n'abandonne pas les méthodes externes de caractérisation comique de ses personnages. Il les met volontiers dans des situations cocasses, leur donne une apparence comique et recourt à l'exagération.

Un exemple particulièrement illustratif du travail minutieux de l’écrivain sur le langage est le célèbre monologue de Khlestakov sur la scène du mensonge. Dans ce monologue, Khlestakov est de plus en plus emporté par ses mensonges et dresse un tableau général de la morale et de l'insignifiance morale de l'ensemble de la société noble. Littéralement, chaque mot ici a un poids extraordinaire. L'habileté de l'écrivain se révèle dans la transmission des moindres nuances des mensonges de Khlestakov, qui acquièrent une signification très importante pour caractériser à la fois Khlestakov lui-même et la société qui l'entoure. Je l’avoue, j’existe à travers la littérature. C'est ma première maison à Saint-Pétersbourg. C’est si connu : la maison d’Ivan Alexandrovitch. Et puis une invitation vaniteuse dans une maison inexistante. Mention d'une pastèque coûtant 700 roubles. Soupe livrée dans une casserole de Paris. En entrant dans le rôle, Khlestakov ment de plus en plus inspiré, son mensonge grandit comme une boule de neige - une hyperbole, qui est devenue une sorte de découverte des mensonges inspirés de Khlestakov.

Et aussitôt le courrier dira : Ivan Alexandrovitch ! Allez diriger le ministère. J'avoue, j'étais un peu gêné : je suis sorti en robe de chambre, bon, je vais refuser, mais je pense dans ma tête ; atteindra le souverain... désagréable. Eh bien, je ne voulais pas gâcher mon palmarès

Gogol a également travaillé dur pour terminer la fin du monologue de Khlestakov, en essayant de lui donner une expressivité maximale. Un aveu significatif de Khlestakov complètement trompé selon lequel il est allé au palais, et même lui-même ne sait pas ce qu'il est finalement devenu. Je suis également présent au Conseil d'État. Et au palais, s'il y a parfois des bals, on m'envoie toujours chercher. Ils voulaient même me nommer vice-chancelier... moi-même Conseil d'État craintes. Quoi vraiment? C'est qui je suis ! Je ne regarderai personne... Je dis à tout le monde : je me connais, moi-même. Je suis partout, partout. Je vais au palais tous les jours. Demain, je serai promu maréchal maintenant..., (glisse...)

Le mensonge hyperbolique de Khlestakov atteint son paroxysme, son apogée. Il ment avec altruisme, avec assurance, accumulant de plus en plus de détails sur sa grandeur.

La pièce comprenait également de nouvelles nuances et couleurs verbales, enrichissant son langage et approfondissant la vitalité et la véracité des images. Gogol recherchait dans la pièce un son verbal maximum, une précision linguistique absolue, une correspondance complète des moyens verbaux avec l'essence réaliste de l'image.

Travailler sur la langue de l'Inspecteur général est étonnant par sa perspicacité artistique et son intégrité littéraire, une image pour les dramaturges.

En bout de ligne. La lutte pour une nouvelle et haute image de l'homme, la recherche d'une nouvelle moyens artistiques les images satiriques de la comédie sont soutenues par l’expérience dramatique de Gogol. Dans ses comédies, il se tourne vers la vie qui l'entoure, en sélectionnant les phénomènes les plus significatifs et typiques. Les dramaturges perpétuent cette merveilleuse tradition. Les réalisations du fondateur de la comédie russe sont mises en œuvre de différentes manières. L'esprit de Gogol se ressent non seulement dans le concept satirique général, mais aussi dans la manière même de représenter les personnages, l'humour et les caractéristiques linguistiques.

Les histoires de Gogol.

Mai avec avec raison affirment que la Terrible Vengeance et la Soirée de la veille d’Ivan Kupala représentent l’étape la plus primaire de la créativité de Gogol. Ce n’est pas un hasard si les intrigues de ces histoires reposent moins sur le folklore que sur les motifs du romantisme contemporain de Gogol.

La même touche de ballade fantastique réside dans l'épisode de la noyée de la nuit de mai, mais là, les paroles sont plus folklorisées et incluses dans le contexte d'un rêve joyeux et lumineux sur la norme de vie des personnes en bonne santé et proches de la nature. Le rêve et la poésie de Terrible Revenge avec ses images hyperboliques qui mettent au grand jour le monde illusoire sont une autre affaire.

Il va sans dire qu'il serait étrange de se laisser surprendre par les hyperboles de la Terrible Vengeance, dont le célèbre paysage du Merveilleux Dniepr par temps calme... Il n'y a pas lieu d'être surpris par l'oiseau rare de Gogol qui volera jusqu'au milieu du Dniepr. Car ce sont aussi des paysages de l’âme, comme celui de Joukovski, et sa tâche n’est pas du tout de recréer une image objective du fleuve. Et il est difficile d'être des émotions symphoniques, une pathétique introduction à ce qui suit.

Le thème d'une vision fantastique et contre nature de Saint-Pétersbourg la nuit est déjà proche de l'idée et du style des paysages urbains de la perspective Nevski donnés dans La nuit avant Noël : Mon Dieu ! Frappez, tonnez, brillez ; des deux côtés s'empilent des murs à quatre étages, le bruit des sabots des chevaux, le bruit de la roue résonnait avec le tonnerre et se répercutait des quatre côtés, les maisons grandissaient et semblaient sortir de terre à chaque pas ; les ponts tremblaient ; les voitures volaient ; les cochers et les postillons criaient ; la neige sifflait sous mille traîneaux qui volaient de toutes parts ; les piétons se pressaient sous les maisons parsemées de bols, et leurs ombres immenses clignotaient le long des murs, atteignant

N.V. Gogol

Diapositive 2

Les sentiers:

La comparaison est une expression figurative dans laquelle un phénomène, un objet, une personne est comparé à un autre.

Les comparaisons s'expriment de différentes manières :

• cas instrumental (« s'en va en fumée ») ;
• diverses conjonctions (comme si, exactement, comme si, etc.)
• lexicalement (en utilisant les mots similaire, similaire)

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SENTIERS (basés sur le sens lexical du mot)

Allégorie - trope basé sur le remplacement concept abstrait ou un phénomène avec une image spécifique d'un objet ou un phénomène de réalité : médecine - un serpent enlaçant un bol, ruse - un renard, etc.
Hyperbole - un trope basé sur une exagération excessive de certaines propriétés de l'objet ou du phénomène représenté :

Et le pin atteint les étoiles. (O. Mandelstam)

Métaphore - un trope dans lequel des mots et des expressions sont utilisés dans sens figuratif basé sur l'analogie, la similitude, la comparaison :
Et mon âme fatiguée est enveloppée d'obscurité et de froid (M. Yu. Lermontov).
Comparaison - un trope dans lequel un phénomène ou un concept est expliqué en le comparant à un autre. Des conjonctions comparatives sont généralement utilisées : Anchar, comme une redoutable sentinelle, est seul - dans l'univers entier (A.S. Pouchkine).
Métonymie - un trope basé sur le remplacement d'un mot par un autre de sens similaire. Dans la métonymie, un phénomène ou un objet est désigné par d'autres mots ou concepts, tandis que leurs connexions et caractéristiques sont préservées : Le sifflement de verres mousseux et de punch, une flamme bleue (A. S. Pouchkine).
Synecdoque - un des types de métonymie, qui repose sur le transfert de sens d'un objet à un autre en fonction de la relation quantitative entre eux : Et on entendit jusqu'à l'aube comment le Français se réjouissait (c'est-à-dire tout armée française) (M. Yu. Lermontov).

Litote - un trope opposé à l'hyperbole, un euphémisme artistique : Votre Spitz, votre adorable Spitz, n'est qu'un dé à coudre (A. Griboïedov).
Personnification - un trope basé sur le transfert des propriétés des objets animés à des objets inanimés : la tristesse silencieuse sera consolé et la joie se reflétera de manière ludique (A.S. Pouchkine).
Épithète - un mot qui définit un objet ou un phénomène et met l'accent sur l'une de ses propriétés, qualités, caractéristiques. Habituellement, l'épithète est utilisée pour décrire une définition colorée : Le crépuscule transparent de vos nuits réfléchies (A.S. Pouchkine).
Périphrase - un trope dans lequel le nom direct d'un objet, d'une personne, d'un phénomène est remplacé par une expression descriptive, qui indique les signes d'un objet, d'une personne, d'un phénomène non directement nommé : le roi des bêtes est un lion.
Ironie - une technique de ridicule qui contient une évaluation de ce qui est ridiculisé. Il y a toujours un double sens dans l'ironie, où la vérité n'est pas ce qui est directement exprimé, mais ce qui est implicite : le comte Khvostov, poète aimé du ciel, chantait déjà en vers immortels les malheurs des rives de la Neva (A.S. Pouchkine).

Chiffres stylistiques
(basé sur une structure syntaxique spéciale du discours)
Appel rhétorique - donner à l'intonation de l'auteur solennité, pathétique, ironie, etc. : Ô vous, descendants arrogants... (M. Yu. Lermontov)
Une question rhétorique - une structure de discours dans laquelle un énoncé s'exprime sous la forme d'une question. La question rhétorique n’exige pas de réponse, mais ne fait que renforcer l’émotivité de la déclaration : Et une belle aube se lèvera-t-elle enfin sur la patrie de la liberté éclairée ? (A.S. Pouchkine)
Anaphore - répétition de parties de segments relativement indépendants, sinon l'anaphore est appelée unité de début : Comme si tu maudissais les jours sans lumière, comme si les nuits sombres t'effrayaient
(A. Apoukhtine).

Épiphora - répétition à la fin d'une phrase, d'une phrase, d'un vers, d'une strophe.

Antithèse - une figure de style basée sur l'opposition : Et le jour et l'heure, tant à l'écrit qu'à l'oral, pour la vérité, oui et non... (M. Tsvetaeva).
Oxymoron - combinaison de concepts logiquement incompatibles :
mort vivant, âmes mortes etc.
Gradation - regroupement membres homogènes phrases dans un certain ordre : selon le principe de signification émotionnelle et sémantique croissante ou décroissante : je ne regrette pas, je n'appelle pas, je ne pleure pas (S. Yesenin).
Défaut - une interruption délibérée de la parole en prévision de la supposition du lecteur, qui doit compléter mentalement la phrase : Mais écoutez : si je vous dois... Je possède un poignard, je suis né près du Caucase (A.S. Pouchkine).
Sujet nominatif (présentation nominative) - un mot au nominatif ou une phrase avec le mot principal au nominatif, qui se trouve au début d'un paragraphe ou d'un texte et dans lequel est indiqué le sujet d'une discussion ultérieure (le nom du le sujet est donné, qui sert de sujet de discussion ultérieure) : Lettres. Qui aime les écrire ?
Parcellation - rupture volontaire d'un simple ou phrase complexe en plusieurs phrases distinctes afin d'attirer l'attention du lecteur sur le segment mis en évidence, pour lui donner (au segment) un sens supplémentaire : La même expérience doit être répétée plusieurs fois. Et avec beaucoup de soin.
Parallélisme syntaxique - construction identique de deux ou plusieurs phrases, lignes, strophes, parties de texte :
DANS ciel bleu les étoiles brillent,
Les vagues éclaboussent la mer bleue.
(les phrases sont construites selon le schéma suivant : lieu adverbial avec attribut, sujet, prédicat)
Un nuage traverse le ciel, un tonneau flotte dans la mer. (A. S. Pouchkine) (les phrases sont construites selon le schéma : sujet, lieu adverbial, prédicat)
Inversion - violation de la séquence grammaticale généralement acceptée du discours : La voile solitaire devient blanche dans le brouillard bleu de la mer.
(M. Yu. Lermontov) (selon les règles de la langue russe : Une voile solitaire devient blanche dans le brouillard bleu de la mer.)