Alexeï Tolstoï
MATIN DE GLOIRE
Vivez en vainqueur ou mourez dans la gloire...
Sviatoslav
Deux personnes étaient assises près du feu : un homme et une femme. Un vent froid soufflait dans leur dos depuis le ravin de la steppe, sifflant à travers les tiges de blé tombées depuis longtemps. La femme a rentré ses jambes sous sa jupe et a mis ses mains dans les manches de son manteau drapé. Sous une écharpe tricotée baissée sur ses yeux, seuls son nez droit et ses lèvres obstinément pincées étaient visibles.
Le feu du feu n'était pas grand ; brûlaient des galettes de fumier sec, que l'homme venait de ramasser – quelques brassées – dans une poutre près d'un point d'eau. Ce n’était pas bon que le vent se lève.
La beauté de la nature, bien sûr, est bien plus agréable à percevoir en écoutant le crépitement de la cheminée, triste à la fenêtre... Oh, mon Dieu, la mélancolie, la mélancolie des steppes...
L'homme dit cela à voix basse, sarcastiquement, avec plaisir. La femme tourna le menton vers lui, mais n’ouvrit pas les lèvres ni ne répondit. Elle en a marre long voyage, de faim et parce que cet homme parlait beaucoup et avec une sorte de complaisance devinait ses pensées les plus secrètes. Rejetant légèrement la tête en arrière, elle regarda sous son écharpe baissée le faible coucher de soleil d'automne derrière les collines à peine visibles - il s'étendait espace étroit et n'éclairait plus la steppe déserte et sans abri.
Faisons cuire des pommes de terre maintenant, Daria Dmitrievna, pour la joie de l'âme et du corps... Mon Dieu, que ferais-tu sans moi ?
Il se pencha et commença à ramasser les crottes de vache les plus épaisses, les tournant d'un côté et de l'autre, les plaçant soigneusement sur les braises. Il ratissa une partie des braises et commença à enterrer plusieurs pommes de terre dessous, les sortant des poches profondes du bekeshi. Il avait un visage rougeâtre, incroyablement rusé, voire sournois, avec un nez charnu aplati au bout, une barbe clairsemée, une moustache échevelée et des lèvres qui claquaient.
Je pense à toi, Daria Dmitrievna, il y a peu de sauvagerie en toi, peu de ténacité, et la civilisation est superficielle, chérie... Tu es une pomme rougeâtre et sucrée, mais pas mûre...
Il a dit cela en jouant avec des pommes de terre - tout à l'heure, alors qu'ils passaient devant une ferme de steppe, il les a volées dans le jardin. Son nez charnu, brillant par la chaleur du feu, remuait ses narines avec sagesse et ruse. Cet homme s'appelait Kuzma Kuzmich Nefedov. Il ennuyait douloureusement Dasha avec des pensées déclamées et devinantes.
Leur connaissance a eu lieu il y a quelques jours, dans un train qui circulait selon un horaire et un itinéraire fantastiques et qui a déraillé par les Cosaques Blancs.
Le wagon arrière dans lequel Dasha voyageait est resté sur les rails, mais il a été touché par une mitrailleuse et tous ceux qui s'y trouvaient se sont précipités dans la steppe, car, selon la coutume de l'époque, le vol et les représailles contre les passagers devaient être attendu.
Ce Kuzma Kuzmich était toujours dans la voiture, regardant Dasha de près - d'une manière ou d'une autre, il l'aimait bien, même si elle n'était en aucun cas encline à avoir des conversations franches. Maintenant, à l'aube, dans la steppe déserte, Dasha elle-même s'en empara. La situation était désespérée : là où les voitures gisaient sous la pente, des tirs et des cris se faisaient entendre, puis les flammes s'enflammaient, chassant les ombres sombres des vieilles bavures et des buissons d'absinthe séchés recouverts de givre. Où aller à des milliers de kilomètres de distance ?
Kuzma Kuzmich raisonnait à peu près ainsi, marchant à côté de Dasha dans la direction d'où l'odeur de la fumée du poêle s'échappait de l'aube verte. « Non seulement tu as peur, mais toi, beauté, tu es malheureuse, il me semble. Moi, malgré de nombreuses vicissitudes, je n'ai jamais connu ni le malheur, ni surtout l'ennui... J'étais prêtre, dépouillé de mes cheveux pour libre pensée et emprisonné dans un monastère. Alors j’erre « entre les cours », comme on disait autrefois. Si une personne a absolument besoin d'un lit chaud, d'une lampe silencieuse et d'une étagère remplie de livres derrière le dos pour être heureuse, elle ne connaîtra pas le bonheur... Pour une telle personne, c'est toujours demain, et un jour malheureux là-bas. n'est ni demain ni un lit. Pour une telle personne - éternel hélas... Me voilà traversant la steppe, mes narines entendent l'odeur du pain cuit, ce qui veut dire qu'il y a une ferme dans cette direction, on entendra bientôt les chiens errer. Mon Dieu! Voyez comme l'aube se lève ! A proximité se trouve un compagnon sous une forme angélique, gémissant, m'appelant à la miséricorde, au désir de piétiner mes sabots. Qui suis je? - l'homme le plus heureux. J'ai toujours un sac de sel dans ma poche. Je retire toujours les pommes de terre du jardin. Et après? - un monde hétéroclite, où les passions s'affrontent... Moi, Daria Dmitrievna, j'ai beaucoup, beaucoup réfléchi aux destinées de notre intelligentsia. Tout cela n'est pas russe, je dois vous le dire... Alors ça a été emporté par le vent, et donc - hélas ! - une place vide... Et moi, déshabillé, j'y vais en jouant et j'ai l'intention de faire des bêtises pendant longtemps..."
Question pour les experts : Qui a écrit "Matin d'hiver" ? Pouchkine ou Yesenin ? Je parie 50 shalbans ! Aidez-moi s'il vous plaît ! =)))))))
Cordialement, 0_o(KaraMeLKa)o_0
Meilleures réponses
Asel :
MATIN D'HIVER
Il est temps, beauté, réveille-toi :
Ouvre tes yeux fermés
Vers le nord d'Aurora,
Soyez la star du nord !
Il y avait de l'obscurité dans le ciel nuageux ;
La lune est comme une tache pâle
À travers les nuages sombres, il est devenu jaune,
Et tu es assis triste -
Et maintenant... regarde par la fenêtre:
Sous un ciel bleu
De magnifiques tapis,
La neige brille au soleil ;
Seule la forêt transparente devient noire,
Et l'épicéa verdit à cause du gel,
Et la rivière scintille sous la glace. etc.
si ce verset alors A. S. Pouchkine
Dasha Daylid:
Pouchkine A.S.
Pouchkine semble...
Irina Serkova :
Pouchkine. Et qui a gagné ?
Irène :
Pouchkine, donc Yesenin a perdu son pari
Victor Chtchoukine :
Est-ce que cela ressemble à une sculpture de Tsereteli ?
Oleg :
MATIN D'HIVER.
Gel et soleil ; merveilleuse journée!
Vous somnolez encore, cher ami.
Il est temps, beauté, réveille-toi :
Ouvre tes yeux fermés
Vers le nord d'Aurora,
Soyez la star du nord !
Le soir, tu te souviens, le blizzard était en colère,
Il y avait de l'obscurité dans le ciel nuageux ;
La lune est comme une tache pâle
À travers les nuages sombres, il est devenu jaune,
Et tu es assis triste -
Et maintenant... regarde par la fenêtre:
Sous un ciel bleu
De magnifiques tapis,
La neige brille au soleil ;
Seule la forêt transparente devient noire,
Et l'épicéa verdit à cause du gel,
Et la rivière scintille sous la glace.
Toute la pièce a un éclat ambré
Illuminé. Joyeux crépitement
Le poêle inondé crépite.
C'est agréable de penser près du lit.
Interdire la pouliche brune ?
Glissant sur la neige du matin,
Cher ami, adonnons-nous à courir
cheval impatient
Et nous visiterons les champs vides,
Les forêts, récemment si denses,
Et le rivage, qui m'est cher... Alexandre Sergueïevitch Poukine
@LEX@NDR :
A. S. Pouchkine. Œuvres rassemblées en 10 volumes.
MATIN D'HIVER
Gel et soleil ; merveilleuse journée!
Tu somnoles encore, cher ami -
Il est temps, beauté, réveille-toi :
Ouvre tes yeux fermés
Vers le nord d'Aurora,
Soyez la star du nord !
Le soir, tu te souviens, le blizzard était en colère,
Il y avait de l'obscurité dans le ciel nuageux ;
La lune est comme une tache pâle
À travers les nuages sombres, il est devenu jaune,
Et tu es assis triste -
Et maintenant... regarde par la fenêtre:
Sous un ciel bleu
De magnifiques tapis,
La neige brille au soleil ;
Seule la forêt transparente devient noire,
Et l'épicéa verdit à cause du gel,
Et la rivière scintille sous la glace.
Toute la pièce a un éclat ambré
Illuminé. Joyeux crépitement
Le poêle inondé crépite.
C'est agréable de penser près du lit.
Mais tu sais : ne devrais-je pas te dire de monter dans le traîneau ?
Interdire la pouliche brune ?
Glissant sur la neige du matin,
Cher ami, adonnons-nous à courir
cheval impatient
Et nous visiterons les champs vides,
Les forêts, récemment si denses,
Et le rivage, qui m'est cher.
Irina Khait :
A. S. Pouchkine. Intéressant : est-ce que l'un d'entre vous est devenu soudainement plus sage après une série de clics ???
Ekaterina Ivanova :
Je me demande quel gars intelligent " matin d'hiver"Il l'a traité d'idiot, ils lui enseignent la troisième année à l'école
Alyonk@ :
A. S. Pouchkine.
Sergueï Smolitski :
« Matin d'hiver » a été écrit par Pouchkine. Il a également écrit « Soirée d'hiver"(Une tempête couvre le ciel d'obscurité), "Winter Road" (À travers les brouillards ondulés), Hiver. Que faire au village et en hiver ! Un paysan triomphant est d'Eugène Onéguine.
Yesenin a écrit le poème suivant sur un sujet similaire :
L'hiver chante et résonne,
La forêt hirsute s'endort
La sonnerie d’une forêt de pins.
Tout autour avec une profonde mélancolie
Naviguer vers un pays lointain
Nuages gris.
Et il y a une tempête de neige dans la cour
Etend un tapis de soie,
Mais il fait terriblement froid.
Les moineaux sont joueurs,
Comme des enfants solitaires,
Blotti près de la fenêtre.
Les petits oiseaux ont froid,
Affamé, fatigué,
Et ils se serrent plus fort.
Et le blizzard rugit follement
On frappe aux volets suspendus
Et il se met encore plus en colère.
Et les tendres oiseaux somnolent
Sous ces tourbillons de neige
À la fenêtre gelée.
Et ils rêvent d'une belle
Dans les sourires du soleil est clair
Beau printemps.
Galiya Borisovna :
Pouchkine bien sûr
Amnésie:
Il est intéressant de noter que la musique de Sviridov est à la fois bonne, à la fois basée sur les textes de Pouchkine sur les tempêtes de neige et les matins d'hiver, et sur « L'hiver chante... » de Yesenin ; ce n'est pas étonnant !
A.S. Pouchkine
sakura :
Pouchkine. Qui l'aura au front ?
Aréfin :
Marina Kaysina (Beresneva) :
MATIN D'HIVER
Gel et soleil ; merveilleuse journée!
Tu somnoles encore, cher ami -
Il est temps, beauté, réveille-toi :
Ouvre tes yeux fermés
Vers le nord d'Aurora,
Soyez la star du nord !
Le soir, tu te souviens, le blizzard était en colère,
Il y avait de l'obscurité dans le ciel nuageux ;
La lune est comme une tache pâle
À travers les nuages sombres, il est devenu jaune,
Et tu es assis triste -
Et maintenant... regarde par la fenêtre :
Sous un ciel bleu
De magnifiques tapis,
La neige brille au soleil ;
Seule la forêt transparente devient noire,
Et l'épicéa verdit à cause du gel,
Et la rivière scintille sous la glace.
Toute la pièce a un éclat ambré
Illuminé. Joyeux crépitement
Le poêle inondé crépite.
C'est agréable de penser près du lit.
Mais tu sais : ne devrais-je pas te dire de monter dans le traîneau ?
Interdire la pouliche brune ?
Glissant sur la neige du matin,
Cher ami, adonnons-nous à courir
cheval impatient
Et nous visiterons les champs vides,
Les forêts, récemment si denses,
Et le rivage, qui m'est cher.
Écrit par A. S. Pouchkine.
Veronica Alekseeva :
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Réponses d'experts
Amnésie:
Oui, c'est Grieg. Musique pour le drame "Peer-Gynt" d'Ibsen. Le compositeur a créé une suite de numéros musicaux en deux parties. Le premier numéro de la première partie s'appelle « Matin »
Modeste™ :
Vous voulez probablement dire "Peer Gynt" Morning d'Edvard Grieg.
Elena Fedorovitch :
pppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppp
Pierre Vassiliev :
Gloomy Morning (WALKING THROUGH TORMENT) d'après le roman d'A. Tolstoï. Réalisateur : Grigori Roshal. Acteurs : Mikhail Kozakov, Evgeny Matveev, Viktor Avdyushko et autres. Brève description: Le troisième film de la trilogie cinématographique termine l'histoire de Guerre civile en Russie en 1918-1920. .
Alexandre Trofimov :
Les petits diables rouges
« Les Diables Rouges » est un long métrage muet soviétique d'Ivan Perestiani, une adaptation de l'histoire du même nom de Pavel Blyakhin. L'une des œuvres les plus célèbres et les plus fréquemment citées du cinéma d'aventure soviétique. La première projection du film a eu lieu le 25 septembre 1923 à Tiflis.
Bref pour toujours :
Le chemin du Calvaire.
Michurov Vladimir :
"Gloomy Morning" - épisode 3 (1959) du long métrage en trois parties "Walking Through Torment" basé sur le roman du même nom d'Alexei Tolstoï. Studio "Mosfilm". (Épisode 1 - « Sisters » (1957), Épisode 2 « La dix-huitième année » (1958))
Réalisateur de toute la trilogie Grigory Roshal
Scénario : Boris Chirskov.
Opérateur : Léonid Kosmatov.
Compositeur : Dmitri Kabalevsky.
Réalisatrice du film « Gloomy Morning » : Mary Andzhaparidze.
Vitaly Matveev joue le rôle de Nestor Makhno.
Dans le film (15h30 – 17h00), dans la scène du bazar, Makhno non seulement monte sur un carrousel, mais tire également sur des gens avec un revolver.
Dans le roman d’A. Tolstoï, il n’y a pas de Makhno sur un carrousel ni d’exécution :
« ... Au bazar, il y avait surtout du troc, de la pure barbarie... Tous ces gens au même moment un bref délais ils étaient prêts à bouger, à s'enfuir et à se cacher si de graves tirs commençaient, sans lesquels pas un seul bazar n'aurait eu lieu à Gouliaï-Polye.
En se frayant un chemin entre les charrettes, Vadim Petrovich tomba dans une foule désœuvrée près du carrousel ; sur des chevaux de bois au cou incroyablement cambré et aux jambes tombantes, des moustachus en vestes de hussard, en caban, en manteau de cavalerie en peau de mouton, pendus de grenades et de toutes sortes d'acier froid et d'armes à feu, tournaient, assis de manière importante.
...Un homme se dirigeait vers lui à vélo, dont la roue avant vacillait. Derrière lui, à cheval, se trouvent deux militaires en manteau circassien et casquette en peau de mouton torsadée. Le petit homme mince sur le vélo était vêtu d'un pantalon gris et d'une veste d'écolier ; sous la bande de sa casquette bleue à passepoil blanc, ses cheveux raides pendaient presque jusqu'à ses épaules. Lorsqu'il le rattrapa, Vadim Petrovich vit avec étonnement son visage décharné et sans sourcils. Il a poignardé Roshchin du regard, la roue a fait un écart à ce moment-là, il pouvait à peine tenir le coup, plissant cruellement son visage jaune comme un visage cuit, et a continué son chemin.
... Un cycliste coiffé d'une casquette d'écolier a crié d'une voix aiguë qui lui est restée aux oreilles :
- Il ne veut pas nous le dire, il le dira à Levka...
Les cavaliers hennissaient et écrasaient Roshchin des deux côtés avec leurs chevaux. Le cycliste avançait en pédalant avec toute la force d'un homme ivre. »
(A. Tolstoï. « Marcher dans les tourments. Matin sombre »)
Deux personnes étaient assises près du feu : un homme et une femme. Un vent froid soufflait dans leur dos depuis le ravin de la steppe, sifflant à travers les tiges de blé tombées depuis longtemps. La femme a rentré ses jambes sous sa jupe et a mis ses mains dans les manches de son manteau drapé. Sous une écharpe tricotée baissée sur ses yeux, seuls son nez droit et ses lèvres obstinément pincées étaient visibles.
Le feu du feu n'était pas grand ; brûlaient des galettes de fumier sec, que l'homme venait de ramasser – quelques brassées – dans une poutre près d'un point d'eau. Ce n’était pas bon que le vent se lève.
La beauté de la nature, bien sûr, est bien plus agréable à percevoir en écoutant le crépitement de la cheminée, triste à la fenêtre... Oh, mon Dieu, la mélancolie, la mélancolie des steppes...
L'homme dit cela à voix basse, sarcastiquement, avec plaisir. La femme tourna le menton vers lui, mais n’ouvrit pas les lèvres ni ne répondit. Elle était fatiguée du long voyage, de la faim et du fait que cet homme parlait beaucoup et devinait avec une sorte de complaisance ses pensées les plus intimes. Rejetant légèrement la tête en arrière, elle regarda sous son écharpe baissée le faible coucher de soleil d'automne derrière les collines à peine visibles - il s'étendait comme une brèche étroite et n'éclairait plus la steppe déserte et sans abri.
Faisons cuire des pommes de terre maintenant, Daria Dmitrievna, pour la joie de l'âme et du corps... Mon Dieu, que ferais-tu sans moi ?
Il se pencha et commença à ramasser les crottes de vache les plus épaisses, les tournant d'un côté et de l'autre, les plaçant soigneusement sur les braises. Il ratissa une partie des braises et commença à enterrer plusieurs pommes de terre dessous, les sortant des poches profondes du bekeshi. Il avait un visage rougeâtre, incroyablement rusé, voire sournois, avec un nez charnu aplati au bout, une barbe clairsemée, une moustache échevelée et des lèvres qui claquaient.
Je pense à toi, Daria Dmitrievna, il y a peu de sauvagerie en toi, peu de ténacité, et la civilisation est superficielle, chérie... Tu es une pomme rougeâtre et sucrée, mais pas mûre...
Il a dit cela en jouant avec des pommes de terre - tout à l'heure, alors qu'ils passaient devant une ferme de steppe, il les a volées dans le jardin. Son nez charnu, brillant par la chaleur du feu, remuait ses narines avec sagesse et ruse. Cet homme s'appelait Kuzma Kuzmich Nefedov. Il ennuyait douloureusement Dasha avec des pensées déclamées et devinantes.
Leur connaissance a eu lieu il y a quelques jours, dans un train qui circulait selon un horaire et un itinéraire fantastiques et qui a déraillé par les Cosaques Blancs.
Le wagon arrière dans lequel Dasha voyageait est resté sur les rails, mais il a été touché par une mitrailleuse et tous ceux qui s'y trouvaient se sont précipités dans la steppe, car, selon la coutume de l'époque, le vol et les représailles contre les passagers devaient être attendu.
Ce Kuzma Kuzmich était toujours dans la voiture, regardant Dasha de près - d'une manière ou d'une autre, il l'aimait bien, même si elle n'était en aucun cas encline à avoir des conversations franches. Maintenant, à l'aube, dans la steppe déserte, Dasha elle-même s'en empara. La situation était désespérée : là où les voitures gisaient sous la pente, des tirs et des cris se faisaient entendre, puis les flammes s'enflammaient, chassant les ombres sombres des vieilles bavures et des buissons d'absinthe séchés recouverts de givre. Où aller à des milliers de kilomètres de distance ?
Kuzma Kuzmich raisonnait à peu près ainsi, marchant à côté de Dasha dans la direction d'où l'odeur de la fumée du poêle s'échappait de l'aube verte. « Non seulement tu as peur, mais toi, beauté, tu es malheureuse, il me semble. Moi, malgré de nombreuses vicissitudes, je n'ai jamais connu ni le malheur, ni surtout l'ennui... J'étais prêtre, dépouillé de mes cheveux pour libre pensée et emprisonné dans un monastère. Alors j’erre « entre les cours », comme on disait autrefois. Si une personne a absolument besoin d'un lit chaud, d'une lampe silencieuse et d'une étagère remplie de livres derrière le dos pour être heureuse, elle ne connaîtra pas le bonheur... Pour une telle personne, c'est toujours demain, et un jour malheureux là-bas. n'est ni demain ni un lit. Pour une telle personne - éternel hélas... Me voilà traversant la steppe, mes narines entendent l'odeur du pain cuit, ce qui veut dire qu'il y a une ferme dans cette direction, on entendra bientôt les chiens errer. Mon Dieu! Voyez comme l'aube se lève ! A proximité se trouve un compagnon sous une forme angélique, gémissant, m'appelant à la miséricorde, au désir de piétiner mes sabots. Qui suis je? - la personne la plus heureuse. J'ai toujours un sac de sel dans ma poche. Je retire toujours les pommes de terre du jardin. Et après? - un monde hétéroclite, où les passions s'affrontent... Moi, Daria Dmitrievna, j'ai beaucoup, beaucoup réfléchi aux destinées de notre intelligentsia. Tout cela n'est pas russe, je dois vous le dire... Alors ça a été emporté par le vent, et donc - hélas ! - une place vide... Et moi, déshabillé, j'y vais en jouant et j'ai l'intention de faire des bêtises pendant longtemps..."
Sans lui, Dasha aurait été perdue. Il ne s'est perdu sous aucun prétexte. Quand, au lever du soleil, ils atteignirent une ferme située dans la steppe nue, sans un seul arbre, avec un enclos à chevaux vide, avec un toit calciné d'une cour en pisé, ils furent accueillis au puits par un cosaque aux cheveux gris et en colère avec une Berdanka. Ses yeux extrêmement brillants pétillaient sous ses sourcils froncés, il criait : « Va-t-en ! Kuzma Kuzmich a tressé avec vivacité ce vieil homme : « J'ai trouvé une vie, grand-père, ah, ah, ma terre natale !.. Nous fuyons jour et nuit la révolution, nos jambes sont clouées, notre langue est craquelée de soif, fais-moi une faveur : tire-moi dessus, de toute façon, il n'y a nulle part où aller. Le vieil homme s'est avéré n'avoir pas peur et même en larmes. Ses fils furent mobilisés dans le corps de Mamontov, deux belles-filles quittèrent la ferme pour le village. Il n'a pas labouré la terre aujourd'hui. Les Rouges passèrent et mobilisèrent leur cheval. Des Blancs passaient par là et mobilisaient la volaille. Alors il s'assoit seul dans une ferme, avec un morceau de pain vert, et frotte le tabac de l'année dernière...
Ici, nous nous sommes reposés et avons continué la nuit, en direction de Tsaritsyne, d'où il était plus facile de se rendre vers le sud. Ils marchaient la nuit et dormaient le jour, le plus souvent dans les couvertures de l'année dernière. Kuzma Kuzmich évitait les zones peuplées. Un jour, regardant depuis une colline de craie un village avec des huttes blanches réparties librement le long d'un long étang, il dit :
Les masses humaines de notre époque peuvent être dangereuses, surtout pour ceux qui ne savent pas eux-mêmes ce qu’ils veulent. C’est incompréhensible et suspect : ne pas savoir quoi vouloir. L'homme russe est colérique, Daria Dmitrievna, arrogante et ne compte pas sur sa force. Donnez-lui une tâche - cela semble au-dessus de ses forces, mais une tâche riche - pour cela il s'inclinera à ses pieds... Et vous descendez au village, ils vous parleront avec curiosité. Quelle est ta réponse? - intellectuel! Que tu n’as rien décidé, vraiment rien, pas même un seul paragraphe…
Écoute, laisse-moi tranquille, » dit doucement Dasha.
