Simonov (Geschichte „Tage und Nächte“). Stilistische Merkmale der Militärprosa von K. M. Simonov (Geschichte „Tage und Nächte“) Tage und Nächte Autor des Werkes

Es war trocken und staubig. Eine schwache Brise rollte gelbe Staubwolken unter unsere Füße. Die Füße der Frau waren verbrannt und nackt, und als sie sprach, schaufelte sie mit der Hand warmen Staub auf ihre wunden Füße, als wollte sie den Schmerz lindern.

Kapitän Saburov blickte auf seine schweren Stiefel und trat unwillkürlich einen halben Schritt zurück.

Er stand schweigend da und hörte der Frau zu und blickte über ihren Kopf hinweg auf die Stelle, wo der Zug in der Nähe der Vorhäuser entlud, mitten in der Steppe.

Jenseits der Steppe glitzerte ein weißer Streifen Salzsee in der Sonne, und alles zusammengenommen schien das Ende der Welt zu sein. Jetzt, im September, befand sich hier der letzte und Stalingrad am nächsten gelegene Bahnhof. Weiter vom Ufer der Wolga entfernt mussten wir zu Fuß gehen. Die Stadt hieß Elton, benannt nach dem Salzsee. Saburov erinnerte sich unwillkürlich an die Wörter „Elton“ und „Baskunchak“, die er seit der Schule auswendig gelernt hatte. Es war einmal nur Schulgeographie. Und hier ist er, dieser Elton: niedrige Häuser, Staub, eine abgelegene Eisenbahnlinie.

Und die Frau redete und redete weiter über ihr Unglück, und obwohl ihre Worte vertraut waren, sank Saburovs Herz. Zuvor reisten sie von Stadt zu Stadt, von Charkow nach Waluiki, von Waluiki nach Rossosch, von Rossosch nach Boguchar, und die Frauen weinten auf die gleiche Weise, und auf die gleiche Weise hörte er ihnen mit einem gemischten Gefühl von Scham und Müdigkeit zu . Aber hier war die kahle Transwolga-Steppe, das Ende der Welt, und in den Worten der Frau gab es keinen Vorwurf mehr, sondern Verzweiflung, und es gab nirgendwo weiter in dieser Steppe, wo es viele Meilen lang keine Städte gab. keine Flüsse - nichts.

- Wo haben sie dich hingebracht? - flüsterte er, und die ganze unerklärliche Melancholie der letzten 24 Stunden, als er aus dem beheizten Fahrzeug auf die Steppe blickte, konzentrierte sich in diesen beiden Worten.

In diesem Moment war es für ihn sehr schwierig, aber als er sich an die schreckliche Entfernung erinnerte, die ihn jetzt von der Grenze trennte, dachte er nicht darüber nach, wie er hierher gekommen war, sondern darüber, wie er genau zurückkehren musste. Und in seinen düsteren Gedanken herrschte jene besondere Sturheit des russischen Mannes, die es weder ihm noch seinen Kameraden während des gesamten Krieges ein einziges Mal erlaubte, die Möglichkeit zuzugeben, dass dieses „Zurück“ nicht passieren würde.

Er sah zu, wie die Soldaten hastig aus den Kutschen entluden, und er wollte so schnell wie möglich über diesen Staub zur Wolga gelangen und, nachdem er sie überquert hatte, das Gefühl haben, dass es keine Rücküberfahrt mehr geben würde und dass sich dort über sein persönliches Schicksal entscheiden würde anderen Seite, zusammen mit dem Schicksal der Stadt. Und wenn die Deutschen die Stadt einnehmen, wird er mit Sicherheit sterben, und wenn er es ihnen nicht erlaubt, wird er vielleicht überleben.

Und die Frau, die zu seinen Füßen saß, redete immer noch von Stalingrad und nannte nacheinander zerstörte und verbrannte Straßen. Ihre für Saburov unbekannten Namen hatten für sie eine besondere Bedeutung. Sie wusste, wo und wann die Häuser gebaut wurden, die jetzt niedergebrannt waren, wo und wann die Bäume gepflanzt wurden, die jetzt auf den Barrikaden gefällt wurden, sie bereute das alles, als ob es nicht darum ginge große Stadt, sondern über ihr Haus, in dem Bekannte und Dinge, die ihr persönlich gehörten, verschwanden und unter Tränen starben.

Aber sie sagte nichts über ihr Haus, und Saburov, der ihr zuhörte, dachte darüber nach, wie selten er während des gesamten Krieges tatsächlich auf Menschen traf, die ihr fehlendes Eigentum bedauerten. Und je weiter der Krieg dauerte, desto seltener erinnerten sich die Menschen an ihre verlassenen Häuser und desto häufiger und hartnäckiger erinnerten sie sich nur an verlassene Städte.

Nachdem sie ihre Tränen mit dem Ende ihres Taschentuchs abgewischt hatte, schaute sich die Frau mit einem langen, fragenden Blick zu allen um, die ihr zuhörten, und sagte nachdenklich und mit Überzeugung:

- So viel Geld, so viel Arbeit!

- Welche Arbeit? – fragte jemand, der die Bedeutung ihrer Worte nicht verstand.

„Bauen Sie alles wieder auf“, sagte die Frau schlicht.

Saburov fragte die Frau nach sich selbst. Sie sagte, dass ihre beiden Söhne schon lange an der Front gewesen seien und einer von ihnen bereits getötet worden sei und dass ihr Mann und ihre Tochter wahrscheinlich in Stalingrad geblieben seien. Als die Bombardierung und das Feuer begannen, war sie allein und hat seitdem nichts mehr davon erfahren.

– Gehst du nach Stalingrad? - Sie fragte.

„Ja“, antwortete Saburov, der darin kein militärisches Geheimnis sah, denn wozu, wenn nicht nach Stalingrad, könnte der Militärzug jetzt in diesem gottverlassenen Elton entladen werden.

– Unser Nachname ist Klimenko. Der Ehemann ist Iwan Wassiljewitsch und die Tochter ist Anya. Vielleicht triffst du irgendwo jemanden, der lebt“, sagte die Frau mit schwacher Hoffnung.

„Vielleicht treffe ich dich“, antwortete Saburov wie üblich.

Das Bataillon beendete seine Entladung. Saburov verabschiedete sich von der Frau und machte sich auf den Weg zum Bahngleis, nachdem er eine Schöpfkelle Wasser aus einem auf der Straße stehenden Eimer getrunken hatte.

Die Soldaten saßen auf den Schwellen, hatten ihre Stiefel ausgezogen und steckten ihre Fußwickel hoch. Einige von ihnen kauten, nachdem sie die morgens ausgegebenen Rationen gespart hatten, Brot und Trockenwurst. Das wie immer zutreffende Gerücht des Soldaten verbreitete sich im Bataillon, dass nach dem Ausladen sofort ein Marsch stattfinden würde und alle es eilig hätten, ihre unerledigten Aufgaben zu erledigen. Einige aßen, andere flickten zerrissene Tuniken und wieder andere machten eine Raucherpause.

Saburov ging die Bahnhofsgleise entlang. Die Staffel, in der der Regimentskommandeur Babtschenko unterwegs war, sollte jede Minute eintreffen, und bis dahin blieb die Frage ungeklärt: ob Saburovs Bataillon den Marsch nach Stalingrad antreten würde, ohne auf die restlichen Bataillone zu warten, oder erst nach Übernachtung , am Morgen würde die gesamte Armee sofort ihr Regiment verlegen.

Saburov ging die Gleise entlang und betrachtete die Menschen, mit denen er übermorgen in die Schlacht ziehen sollte.

Er kannte viele von ihnen gut vom Gesicht und vom Namen her. Das waren „Woronesch“ – so nannte er privat diejenigen, die mit ihm in der Nähe von Woronesch kämpften. Jeder von ihnen war ein Juwel, weil man sie bestellen konnte, ohne unnötige Details erklären zu müssen.

Sie wussten, wann die schwarzen Tropfen der Bomben, die aus dem Flugzeug fielen, direkt auf sie zuflogen und sie sich hinlegen mussten, und sie wussten, wann die Bomben weiter fallen würden und sie konnten ihren Flug ruhig beobachten. Sie wussten, dass es nicht gefährlicher war, unter Mörserfeuer vorwärts zu kriechen, als an Ort und Stelle zu bleiben. Sie wussten, dass Panzer am häufigsten diejenigen zerquetschen, die vor ihnen flüchten, und dass ein deutscher Maschinengewehrschütze, der aus zweihundert Metern Entfernung feuert, immer eher darauf hofft, Angst zu machen als zu töten. Mit einem Wort, sie kannten all diese einfachen, aber rettenden Soldatenwahrheiten, deren Kenntnis ihnen die Gewissheit gab, dass sie nicht so leicht zu töten sein würden.

Er hatte ein Drittel seines Bataillons aus solchen Soldaten. Der Rest erlebte zum ersten Mal einen Krieg. In der Nähe eines der Waggons stand ein Soldat der Roten Armee mittleren Alters, der das noch nicht auf die Karren verladene Eigentum bewachte und mit seiner Wachhaltung und dem dichten roten Schnurrbart, der wie Spitzen herausragte, Saburovs Aufmerksamkeit aus der Ferne auf sich zog die Seiten. Als Saburov sich ihm näherte, war er schneidig „auf der Hut“ und schaute dem Kapitän weiterhin direkt und ohne zu blinzeln ins Gesicht. An der Art, wie er stand, an der Art, wie er den Gürtel trug, an der Art, wie er das Gewehr hielt, konnte man jene Soldatenerfahrung spüren, die nur jahrelanger Dienst vermittelt. In der Zwischenzeit erinnerte sich Saburov, der sich vor der Neuorganisation der Division an fast jeden, der mit ihm in der Nähe von Woronesch war, vom Sehen erinnerte, nicht an diesen Soldaten der Roten Armee.

- Wie lautet dein Nachname? – fragte Saburov.

„Konjukow“, sagte der Soldat der Roten Armee und starrte erneut starr in das Gesicht des Hauptmanns.

– Hast du an den Schlachten teilgenommen?

- So genau.

- In der Nähe von Przemysl.

- So. Also haben sie sich aus Przemysl selbst zurückgezogen?

- Auf keinen Fall. Sie rückten vor. Im sechzehnten Jahr.

- Das ist es.

Saburov sah Konjukow aufmerksam an. Das Gesicht des Soldaten war ernst, fast ernst.

- Wie lange waren Sie während dieses Krieges in der Armee? – fragte Saburov.

– Nein, es ist der erste Monat.

Saburov warf erneut einen erfreuten Blick auf Konjukows starke Figur und ging weiter. Im letzten Waggon traf er seinen Stabschef, Leutnant Maslennikow, der für die Entladung verantwortlich war.

Im Gedenken an diejenigen, die für Stalingrad gestorben sind

...so schwerer Hammer,
zerschmettert Glas und schmiedet Damaststahl.

A. Puschkin

ICH

Die erschöpfte Frau saß an der Lehmwand der Scheune gelehnt und sprach mit vor Müdigkeit ruhiger Stimme darüber, wie Stalingrad niedergebrannt sei.

Kapitän Saburov blickte auf seine schweren Stiefel und trat unwillkürlich einen halben Schritt zurück.

Er stand schweigend da und hörte der Frau zu und blickte über ihren Kopf hinweg auf die Stelle, wo der Zug in der Nähe der Vorhäuser entlud, mitten in der Steppe.

Und wenn die Deutschen die Stadt einnehmen, wird er mit Sicherheit sterben, und wenn er es ihnen nicht erlaubt, wird er vielleicht überleben.

Und die Frau, die zu seinen Füßen saß, redete immer noch von Stalingrad und nannte nacheinander zerstörte und verbrannte Straßen. Ihre für Saburov unbekannten Namen hatten für sie eine besondere Bedeutung. Sie wusste, wo und wann die Häuser gebaut wurden, die jetzt niedergebrannt waren, wo und wann die Bäume gepflanzt wurden, die jetzt auf den Barrikaden gefällt wurden, sie bereute das alles, als ginge es nicht um eine große Stadt, sondern um ihr Zuhause. wo Bekannte, die Dinge für sie persönlich gehörten.

- So viel Geld, so viel Arbeit!

- Welche Arbeit? – fragte jemand, der die Bedeutung ihrer Worte nicht verstand.

„Bauen Sie alles wieder auf“, sagte die Frau schlicht.

– Gehst du nach Stalingrad? - Sie fragte.

„Ja“, antwortete Saburov, der darin kein militärisches Geheimnis sah, denn wozu, wenn nicht nach Stalingrad, könnte der Militärzug jetzt in diesem gottverlassenen Elton entladen werden.

– Unser Nachname ist Klimenko. Der Ehemann ist Iwan Wassiljewitsch und die Tochter ist Anya. Vielleicht triffst du irgendwo jemanden, der lebt“, sagte die Frau mit schwacher Hoffnung.

„Vielleicht treffe ich dich“, antwortete Saburov wie üblich.

Saburov ging die Gleise entlang und betrachtete die Menschen, mit denen er übermorgen in die Schlacht ziehen sollte.

- Wie lautet dein Nachname? – fragte Saburov.

„Konjukow“, sagte der Soldat der Roten Armee und starrte erneut starr in das Gesicht des Hauptmanns.

– Hast du an den Schlachten teilgenommen?

- So genau.

- In der Nähe von Przemysl.

- So. Also haben sie sich aus Przemysl selbst zurückgezogen?

- Auf keinen Fall. Sie rückten vor. Im sechzehnten Jahr.

- Das ist es.

Saburov sah Konjukow aufmerksam an. Das Gesicht des Soldaten war ernst, fast ernst.

- Wie lange waren Sie während dieses Krieges in der Armee? – fragte Saburov.

– Nein, es ist der erste Monat.

Saburov warf erneut einen erfreuten Blick auf Konjukows starke Figur und ging weiter. Im letzten Waggon traf er seinen Stabschef, Leutnant Maslennikow, der für die Entladung verantwortlich war.

Maslennikow teilte ihm mit, dass das Entladen in fünf Minuten abgeschlossen sein würde, und sagte mit Blick auf seine Zeigeruhr:

- Darf ich, Genosse Kapitän, bei Ihnen nachfragen?

Saburov holte schweigend seine Uhr aus der Tasche, die mit einer Sicherheitsnadel am Armband befestigt war. Maslennikovs Uhr war fünf Minuten zurück. Er blickte ungläubig auf Saburovs alte silberne Uhr mit einem gesprungenen Glas.

Saburov lächelte:

- Es ist in Ordnung, ordne es neu an. Erstens gehört die Uhr immer noch Vater, Bure, und zweitens muss man sich daran gewöhnen, dass die Behörden im Krieg immer die richtige Zeit haben.

Maslennikow blickte noch einmal auf beide Uhren, brachte vorsichtig seine eigene mit und bat mit erhobenen Händen um Erlaubnis, freizukommen.

Die Zugfahrt, bei der er zum Kommandanten ernannt wurde, und das Ausladen waren Maslennikows erste Frontaufgabe. Hier, in Elton, schien es ihm, als würde er bereits die Nähe der Front wittern. Er war besorgt und erwartete einen Krieg, an dem er, wie es ihm schien, seit langem beschämenderweise nicht mehr teilgenommen hatte. Und Saburov hat heute alles, was ihm anvertraut wurde, mit besonderer Genauigkeit und Gründlichkeit erledigt.

„Ja, ja, geh“, sagte Saburov nach einer Sekunde des Schweigens.

Als Saburov dieses rötliche, lebhafte Jungengesicht betrachtete, stellte er sich vor, wie es in einer Woche aussehen würde, wenn das schmutzige, ermüdende, gnadenlose Leben in den Schützengräben zum ersten Mal mit seiner ganzen Last auf Maslennikow fallen würde.

Die kleine Lokomotive schleppte schnaufend den lang erwarteten zweiten Zug auf das Abstellgleis.

Wie immer sprang der Regimentskommandeur, Oberstleutnant Babtschenko, in Eile von der Trittstufe des Klassenwagens, während er sich noch in Bewegung befand. Nachdem er sich bei einem Sprung das Bein verdreht hatte, fluchte er und humpelte auf Saburov zu, der auf ihn zueilte.

- Wie wäre es mit dem Ausladen? – fragte er düster, ohne Saburov ins Gesicht zu sehen.

- Fertig.

Babtschenko sah sich um. Die Entladung war tatsächlich abgeschlossen. Aber das düstere Aussehen und der strenge Ton, den Babtschenko in allen Gesprächen mit seinen Untergebenen für seine Pflicht hielt, erforderten dennoch eine Bemerkung von ihm, um sein Ansehen zu wahren.

- Was macht ihr? – fragte er plötzlich.

- Ich warte auf Ihre Befehle.

„Es wäre besser, wenn die Menschen erst einmal etwas zu essen bekommen, als zu warten.“

„Für den Fall, dass wir jetzt losfahren, habe ich beschlossen, die Leute beim ersten Halt zu verpflegen, und für den Fall, dass wir übernachten, habe ich beschlossen, in einer Stunde hier warmes Essen für sie zu organisieren“, antwortete Saburov gemächlich ruhige Logik, auf die er nicht besonders scharf ist. Liebte Babtschenko, die es immer eilig hatte.

Der Oberstleutnant schwieg.

- Möchtest du mich jetzt füttern? – fragte Saburov.

- Nein, füttere mich an der Raststätte. Sie werden gehen, ohne auf die anderen warten zu müssen. Befehlen Sie ihnen, sich zu formieren.

Saburov rief Maslennikov und befahl ihm, die Leute in einer Reihe aufzustellen.

Babtschenko schwieg düster. Er war es gewohnt, immer alles selbst zu machen, war immer in Eile und kam oft nicht hinterher.

Streng genommen ist der Bataillonskommandeur nicht verpflichtet, selbst eine Marschkolonne aufzubauen. Aber die Tatsache, dass Saburov dies jemand anderem anvertraute, während er selbst jetzt ruhig und untätig neben ihm, dem Regimentskommandeur, stand, verärgerte Babtschenko. Er liebte es, wenn seine Untergebenen in seiner Gegenwart viel Aufhebens machten und herumliefen. Aber das konnte er mit dem ruhigen Saburov nie erreichen. Er wandte sich ab und begann, die im Bau befindliche Säule zu betrachten. Saburov stand in der Nähe. Er wusste, dass der Regimentskommandeur ihn nicht mochte, aber er war bereits daran gewöhnt und achtete nicht darauf.

Sie standen beide eine Minute lang schweigend da. Plötzlich sagte Babtschenko, der sich immer noch nicht an Saburow wandte, mit Wut und Groll in der Stimme:

- Nein, schaut mal, was sie den Leuten antun, ihr Bastarde!

An ihnen vorbei ging eine Reihe von Stalingrad-Flüchtlingen, die schwer auf die Schläfer traten, zerfetzt, abgemagert und mit staubgrauen Verbänden verbunden.

Beide schauten in die Richtung, in die das Regiment gehen sollte. Dort lag die gleiche kahle Steppe wie hier, und nur der Staub vor uns, der sich auf den Hügeln kräuselte, sah aus wie ferne Wolken aus Schießpulverrauch.

– Treffpunkt in Rybachy. „Gehen Sie in einem beschleunigten Tempo und schicken Sie Boten zu mir“, sagte Babtschenko mit dem gleichen düsteren Gesichtsausdruck und ging, sich umdrehend, zu seiner Kutsche.

Saburov ging auf die Straße. Die Unternehmen haben sich bereits gegründet. Während wir auf den Beginn des Marsches warteten, wurde der Befehl gegeben: „Beruhigen Sie sich.“ Sie unterhielten sich leise in den Reihen. Als Saburov an der zweiten Kompanie vorbei an der Spitze der Kolonne ging, sah er erneut den rotschnurrbärtigen Konjukow: Er erzählte lebhaft etwas und wedelte mit den Armen.

- Bataillon, hören Sie auf meinen Befehl!

Die Kolonne begann sich zu bewegen. Saburov ging voraus. Der ferne Staub, der über der Steppe schwebte, erschien ihm wieder wie Rauch. Aber vielleicht brannte die Steppe tatsächlich vor uns.

II

Vor zwanzig Tagen, an einem schwülen Augusttag, schwebten morgens die Bomber der Fliegerstaffel Richthofens über der Stadt. Es ist schwer zu sagen, wie viele es tatsächlich waren und wie oft sie bombardierten, wegflogen und wieder zurückkehrten, aber an nur einem Tag zählten Beobachter zweitausend Flugzeuge über der Stadt.

Die Stadt brannte. Es brannte die ganze Nacht, den ganzen nächsten Tag und die ganze nächste Nacht. Und obwohl am ersten Tag des Brandes die Kämpfe sechzig Kilometer von der Stadt entfernt an den Donübergängen stattfanden, begann mit diesem Brand die große Schlacht von Stalingrad, denn sowohl die Deutschen als auch wir – einige vor uns – andere hinter uns - von diesem Moment an sahen wir das Leuchten Stalingrads, und alle Gedanken beider kämpfenden Seiten wurden fortan wie ein Magnet von der brennenden Stadt angezogen.

Am dritten Tag, als das Feuer nachzulassen begann, breitete sich in Stalingrad dieser besondere, schmerzhafte Aschegeruch aus, der dann während der Monate der Belagerung nicht mehr verschwand. Die Gerüche von verbranntem Eisen, verkohltem Holz und verbranntem Ziegelstein vermischten sich zu einem, betäubend, schwer und beißend. Ruß und Asche setzten sich schnell auf dem Boden ab, aber sobald der leichteste Wind von der Wolga wehte, begann dieser schwarze Staub über die verbrannten Straßen zu wirbeln, und dann schien es, als ob die Stadt wieder rauchte.

Die Deutschen bombardierten weiter, und in Stalingrad brachen hier und da neue Brände aus, von denen niemand mehr betroffen war. Sie endeten relativ schnell, denn nachdem mehrere neue Häuser niedergebrannt waren, erreichte das Feuer bald die zuvor verbrannten Straßen und erlosch, da es keine Nahrung für sich fand. Aber die Stadt war so riesig, dass irgendwo immer etwas brannte und jeder sich an dieses ständige Leuchten als notwendigen Teil der nächtlichen Landschaft gewöhnt hatte.

Am zehnten Tag nach Ausbruch des Feuers kamen die Deutschen so nah heran, dass ihre Granaten und Minen im Stadtzentrum immer häufiger zu explodieren begannen.

Am einundzwanzigsten Tag kam der Moment, in dem jemand, der nur an die Militärtheorie glaubte, vielleicht dachte, es sei nutzlos und sogar unmöglich, die Stadt weiter zu verteidigen. Nördlich der Stadt erreichten die Deutschen die Wolga, im Süden näherten sie sich ihr. Die Stadt, die sich über eine Länge von 65 Kilometern erstreckte, war nirgends breiter als fünf Kilometer, und auf fast ihrer gesamten Länge hatten die Deutschen bereits die westlichen Außenbezirke besetzt.

Die Kanonade, die um sieben Uhr morgens begann, hörte erst bei Sonnenuntergang auf. Für den Uneingeweihten, der sich im Hauptquartier der Armee befand, schien es, als ob alles gut lief und die Verteidiger auf jeden Fall noch über große Kräfte verfügten. Als er sich die Karte des Hauptquartiers der Stadt ansah, auf der die Standorte der Truppen eingezeichnet waren, hätte er gesehen, dass dieses relativ kleine Gebiet dicht mit der Zahl der in der Verteidigung stehenden Divisionen und Brigaden bedeckt war. Er hätte die Befehle hören können, die den Kommandeuren dieser Divisionen und Brigaden per Telefon erteilt wurden, und es hätte ihm so vorkommen können, als ob er nur alle diese Befehle genau ausführen müsse, und der Erfolg sei zweifellos garantiert. Um wirklich zu verstehen, was geschah, musste dieser uneingeweihte Beobachter zu den Divisionen selbst vordringen, die auf der Karte in Form solcher sauberer roter Halbkreise markiert waren.

Die meisten Divisionen, die sich von jenseits des Don zurückzogen, waren nach zweimonatigen Kämpfen erschöpft und hinsichtlich der Anzahl der Bajonette unvollständige Bataillone. Im Hauptquartier und in den Artillerieregimenten waren noch recht viele Leute, aber in den Schützenkompanien zählte jeder Soldat. IN letzten Tage In den hinteren Einheiten nahmen sie alle mit, die dort nicht unbedingt notwendig waren. Telefonisten, Köche und Apotheker wurden den Regimentskommandanten zur Verfügung gestellt und bei Bedarf zur Infanterie. Aber obwohl der Stabschef der Armee beim Blick auf die Karte sehr wohl wusste, dass seine Divisionen keine Divisionen mehr waren, erforderte die Größe der Sektoren, die sie besetzten, dennoch, dass genau die Aufgabe auf sie fiel, die auf die Schultern der Division fallen sollte ihre Schultern. Und da sie wussten, dass diese Last unerträglich war, legten alle Chefs, vom Größten bis zum Kleinsten, diese unerträgliche Last dennoch auf die Schultern ihrer Untergebenen, weil es keinen anderen Ausweg gab und es immer noch notwendig war, zu kämpfen.

Vor dem Krieg hätte der Armeekommandant wahrscheinlich gelacht, wenn man ihm gesagt hätte, dass der Tag kommen würde, an dem die gesamte mobile Reserve, die ihm zur Verfügung stand, mehrere Hundert Menschen umfassen würde. Und doch war es heute genau so... Mehrere hundert Maschinengewehrschützen auf Lastwagen waren alles, was er im kritischen Moment des Durchbruchs schnell von einem Ende der Stadt zum anderen bringen konnte.

Auf dem großen und flachen Hügel Mamajew-Hügel, einige Kilometer von der Frontlinie entfernt, befand sich in Unterstanden und Schützengräben der Kommandoposten der Armee. Die Deutschen stoppten ihre Angriffe, indem sie sie entweder bis zum Einbruch der Dunkelheit verschoben oder beschlossen, sich bis zum Morgen auszuruhen. Die Situation im Allgemeinen und dieses Schweigen im Besonderen ließen uns vermuten, dass es am Morgen unvermeidlich zu einem entscheidenden Angriff kommen würde.

„Lass uns zu Mittag essen“, sagte der Adjutant und zwängte sich mit Mühe in den kleinen Unterstand, in dem der Stabschef und ein Mitglied des Militärrats über der Karte saßen. Sie sahen sich beide an, dann auf die Karte, dann wieder einander. Wenn der Adjutant sie nicht daran erinnert hätte, dass sie ein Mittagessen brauchten, hätten sie vielleicht lange bei ihr gesessen. Sie allein wussten, wie gefährlich die Situation wirklich war, und obwohl alles, was getan werden konnte, bereits vorhergesehen worden war und der Kommandant selbst zur Division ging, um die Umsetzung seiner Befehle zu überprüfen, war es dennoch schwierig, sich von der Karte zu lösen - ich Ich wollte auf wundersame Weise auf einem Blatt Papier herausfinden, dass es noch einige neue, noch nie dagewesene Möglichkeiten gibt.

„So speisen Sie“, sagte Matwejew, Mitglied des Militärrats, ein von Natur aus fröhlicher Mensch, der es liebte, inmitten der Hektik des Hauptquartiers zu essen, wenn Zeit dafür war.

Sie kamen in die Luft. Es begann dunkel zu werden. Unten, rechts vom Hügel, blitzten vor dem Hintergrund eines bleiernen Himmels Katjuscha-Muscheln wie eine Herde feuriger Tiere auf. Die Deutschen bereiteten sich auf die Nacht vor, indem sie die ersten weißen Raketen in die Luft abfeuerten und so ihre Frontlinie markierten.

Der sogenannte Grüne Ring verlief durch Mamajew Kurgan. Es wurde 1930 von Mitgliedern des Stalingrader Komsomol gegründet und zehn Jahre lang umgaben sie ihre staubige und stickige Stadt mit einem Gürtel junger Parks und Boulevards. Die Spitze des Mamajew-Hügels war ebenfalls von dünnen, zehn Jahre alten, klebrigen Bäumen gesäumt.

Matveev sah sich um. Dieser warme Herbstabend war so schön, es war so unerwartet still rundherum, es roch so nach der letzten Sommerfrische von den klebrigen Bäumen, die anfingen, gelb zu werden, dass es ihm absurd vorkam, in der heruntergekommenen Hütte zu sitzen, wo Das Esszimmer befand sich.

„Sagen Sie ihnen, sie sollen den Tisch herbringen“, wandte er sich an den Adjutanten, „wir werden unter den Klebezetteln zu Mittag essen.“

Der wacklige Tisch wurde aus der Küche geholt, mit einer Tischdecke abgedeckt und zwei Bänke aufgestellt.

„Nun, General, setzen wir uns“, sagte Matveev zum Stabschef. „Es ist schon lange her, dass du und ich unter den Stickies gegessen haben, und es ist unwahrscheinlich, dass wir das bald tun müssen.“

Und er blickte zurück auf die verbrannte Stadt.

Der Adjutant brachte Wodka in Gläsern.

„Erinnern Sie sich, General“, fuhr Matveev fort, „es waren einmal in Sokolniki, in der Nähe des Labyrinths, diese kleinen Käfige mit einem lebenden Zaun aus geschnittenen Flieder, und in jedem gab es einen Tisch und Bänke.“ Und der Samowar wurde serviert... Immer mehr Familien kamen dorthin.

„Na ja, da waren Mücken“, fügte der Stabschef, der nicht in der Stimmung für Lyrik war, hinzu, „nicht wie hier.“

„Aber hier gibt es keinen Samowar“, sagte Matveev.

- Aber es gibt keine Mücken. Und das Labyrinth dort war wirklich so groß, dass man nur schwer herauskommen konnte.

Matveev blickte über seine Schulter auf die unten ausgebreitete Stadt und grinste:

- Labyrinth...

Unten liefen die Straßen zusammen, trennten sich und verwickelten sich, auf denen unter den Entscheidungen vieler menschlicher Schicksale ein großes Schicksal entschieden werden sollte – das Schicksal der Armee.

Der Adjutant erhob sich im Halbdunkel.

– Wir kamen vom linken Ufer aus Bobrov an. „Aus seiner Stimme war klar, dass er hierher gerannt ist und außer Atem war.

- Wo sind sie? – fragte Matveev abrupt und stand auf.

- Mit mir! Genosse Major! - rief der Adjutant.

Neben ihm erschien eine große Gestalt, die in der Dunkelheit schwer zu erkennen war.

- Hast du getroffen? – fragte Matwejew.

- Wir trafen uns. Oberst Bobrov befahl zu melden, dass er nun mit der Überfahrt beginnen werde.

„Okay“, sagte Matveev und seufzte tief und erleichtert.

Was ihn, den Stabschef und alle um ihn herum in den letzten Stunden beunruhigt hatte, war gelöst.

– Der Kommandant ist noch nicht zurückgekehrt? - fragte er den Adjutanten.

- Suchen Sie nach der Abteilung, in der er sich befindet, und melden Sie, dass Sie Bobrov getroffen haben.

III

Am Morgen wurde Oberst Bobrow geschickt, um genau die Division, in der Saburow das Bataillon befehligte, zu treffen und zu beschleunigen. Bobrov traf sie mittags, bevor er Srednyaya Achtuba erreichte, dreißig Kilometer von der Wolga entfernt. Und der erste, mit dem er sprach, war Saburov, der an der Spitze des Bataillons ging. Nachdem er Saburov nach der Divisionsnummer gefragt hatte und von ihm erfahren hatte, dass der Kommandeur ihm folgte, stieg der Oberst schnell in den Wagen und war bereit zur Abfahrt.

„Genosse Hauptmann“, sagte er zu Saburow und sah ihm mit müden Augen ins Gesicht, „ich brauche Ihnen nicht zu erklären, warum Ihr Bataillon um achtzehn Uhr am Übergang sein sollte.“

Und ohne ein Wort hinzuzufügen, schlug er die Tür zu.

Als Bobrov um sechs Uhr abends zurückkehrte, fand er Saburov bereits am Ufer. Nach einem ermüdenden Marsch kam das Bataillon unorganisiert und ausgestreckt an der Wolga an, aber bereits eine halbe Stunde nachdem die ersten Soldaten die Wolga sahen, gelang es Saburov, alle in den Schluchten und Hängen des hügeligen Ufers zu platzieren, während sie auf weitere Befehle warteten.

Als Saburov, der auf die Überfahrt wartete, sich auf die am Wasser liegenden Baumstämme zum Ausruhen setzte, setzte sich Oberst Bobrov neben ihn und bot ihm eine Zigarette an.

Sie begannen zu rauchen.

- Wie geht's? – fragte Saburov und nickte zum rechten Ufer.

„Es ist schwierig“, antwortete der Oberst. „Es ist schwierig ...“ Und zum dritten Mal wiederholte er flüsternd: „Es ist schwierig“, als gäbe es diesem Wort, das alles erschöpft, nichts hinzuzufügen.

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Konstantin Simonow
Tage und Nächte

Im Gedenken an diejenigen, die für Stalingrad gestorben sind

...so schwerer Hammer,
zerschmettert Glas und schmiedet Damaststahl.

A. Puschkin

ICH

Die erschöpfte Frau saß an der Lehmwand der Scheune gelehnt und sprach mit vor Müdigkeit ruhiger Stimme darüber, wie Stalingrad niedergebrannt sei.

Kapitän Saburov blickte auf seine schweren Stiefel und trat unwillkürlich einen halben Schritt zurück.

Er stand schweigend da und hörte der Frau zu und blickte über ihren Kopf hinweg auf die Stelle, wo der Zug in der Nähe der Vorhäuser entlud, mitten in der Steppe.

Und die Frau, die zu seinen Füßen saß, redete immer noch von Stalingrad und nannte nacheinander zerstörte und verbrannte Straßen. Ihre für Saburov unbekannten Namen hatten für sie eine besondere Bedeutung. Sie wusste, wo und wann die Häuser gebaut wurden, die jetzt niedergebrannt waren, wo und wann die Bäume gepflanzt wurden, die jetzt auf den Barrikaden gefällt wurden, sie bereute das alles, als ginge es nicht um eine große Stadt, sondern um ihr Zuhause. wo Bekannte, die Dinge für sie persönlich gehörten.

- So viel Geld, so viel Arbeit!

- Welche Arbeit? – fragte jemand, der die Bedeutung ihrer Worte nicht verstand.

„Bauen Sie alles wieder auf“, sagte die Frau schlicht.

– Gehst du nach Stalingrad? - Sie fragte.

„Ja“, antwortete Saburov, der darin kein militärisches Geheimnis sah, denn wozu, wenn nicht nach Stalingrad, könnte der Militärzug jetzt in diesem gottverlassenen Elton entladen werden.

– Unser Nachname ist Klimenko. Der Ehemann ist Iwan Wassiljewitsch und die Tochter ist Anya. Vielleicht triffst du irgendwo jemanden, der lebt“, sagte die Frau mit schwacher Hoffnung.

„Vielleicht treffe ich dich“, antwortete Saburov wie üblich.

Saburov ging die Gleise entlang und betrachtete die Menschen, mit denen er übermorgen in die Schlacht ziehen sollte.

- Wie lautet dein Nachname? – fragte Saburov.

„Konjukow“, sagte der Soldat der Roten Armee und starrte erneut starr in das Gesicht des Hauptmanns.

– Hast du an den Schlachten teilgenommen?

- So genau.

- In der Nähe von Przemysl.

- So. Also haben sie sich aus Przemysl selbst zurückgezogen?

- Auf keinen Fall. Sie rückten vor. Im sechzehnten Jahr.

- Das ist es.

Saburov sah Konjukow aufmerksam an. Das Gesicht des Soldaten war ernst, fast ernst.

- Wie lange waren Sie während dieses Krieges in der Armee? – fragte Saburov.

– Nein, es ist der erste Monat.

Saburov warf erneut einen erfreuten Blick auf Konjukows starke Figur und ging weiter. Im letzten Waggon traf er seinen Stabschef, Leutnant Maslennikow, der für die Entladung verantwortlich war.

Maslennikow teilte ihm mit, dass das Entladen in fünf Minuten abgeschlossen sein würde, und sagte mit Blick auf seine Zeigeruhr:

- Darf ich, Genosse Kapitän, bei Ihnen nachfragen?

Saburov lächelte:

- Es ist in Ordnung, ordne es neu an. Erstens gehört die Uhr immer noch Vater, Bure, und zweitens muss man sich daran gewöhnen, dass die Behörden im Krieg immer die richtige Zeit haben.

Maslennikow blickte noch einmal auf beide Uhren, brachte vorsichtig seine eigene mit und bat mit erhobenen Händen um Erlaubnis, freizukommen.

„Ja, ja, geh“, sagte Saburov nach einer Sekunde des Schweigens.

Die kleine Lokomotive schleppte schnaufend den lang erwarteten zweiten Zug auf das Abstellgleis.

- Wie wäre es mit dem Ausladen? – fragte er düster, ohne Saburov ins Gesicht zu sehen.

- Fertig.

- Was macht ihr? – fragte er plötzlich.

- Ich warte auf Ihre Befehle.

„Es wäre besser, wenn die Menschen erst einmal etwas zu essen bekommen, als zu warten.“

Der Oberstleutnant schwieg.

- Möchtest du mich jetzt füttern? – fragte Saburov.

- Nein, füttere mich an der Raststätte. Sie werden gehen, ohne auf die anderen warten zu müssen. Befehlen Sie ihnen, sich zu formieren.

Saburov rief Maslennikov und befahl ihm, die Leute in einer Reihe aufzustellen.

Babtschenko schwieg düster. Er war es gewohnt, immer alles selbst zu machen, war immer in Eile und kam oft nicht hinterher.

Sie standen beide eine Minute lang schweigend da. Plötzlich sagte Babtschenko, der sich immer noch nicht an Saburow wandte, mit Wut und Groll in der Stimme:

- Nein, schaut mal, was sie den Leuten antun, ihr Bastarde!

An ihnen vorbei ging eine Reihe von Stalingrad-Flüchtlingen, die schwer auf die Schläfer traten, zerfetzt, abgemagert und mit staubgrauen Verbänden verbunden.

- Bataillon, hören Sie auf meinen Befehl!

Die Kolonne begann sich zu bewegen. Saburov ging voraus. Der ferne Staub, der über der Steppe schwebte, erschien ihm wieder wie Rauch. Aber vielleicht brannte die Steppe tatsächlich vor uns.

II

Am zehnten Tag nach Ausbruch des Feuers kamen die Deutschen so nah heran, dass ihre Granaten und Minen im Stadtzentrum immer häufiger zu explodieren begannen.

Die Kanonade, die um sieben Uhr morgens begann, hörte erst bei Sonnenuntergang auf. Für den Uneingeweihten, der sich im Hauptquartier der Armee befand, schien es, als ob alles gut lief und die Verteidiger auf jeden Fall noch über große Kräfte verfügten. Als er sich die Karte des Hauptquartiers der Stadt ansah, auf der die Standorte der Truppen eingezeichnet waren, hätte er gesehen, dass dieses relativ kleine Gebiet dicht mit der Zahl der in der Verteidigung stehenden Divisionen und Brigaden bedeckt war. Er konnte die Befehle hören, die den Kommandeuren dieser Divisionen und Brigaden per Telefon erteilt wurden, und es könnte ihm so vorkommen, als müsste er nur alle diese Befehle genau ausführen, und der Erfolg wäre zweifellos garantiert. Um wirklich zu verstehen, was geschah, musste dieser uneingeweihte Beobachter zu den Divisionen selbst vordringen, die auf der Karte in Form solcher sauberer roter Halbkreise markiert waren.

Die meisten Divisionen, die sich von jenseits des Don zurückzogen, waren nach zweimonatigen Kämpfen erschöpft und hinsichtlich der Anzahl der Bajonette unvollständige Bataillone. Im Hauptquartier und in den Artillerieregimenten waren noch recht viele Leute, aber in den Schützenkompanien zählte jeder Soldat. In den hinteren Einheiten haben sie in den letzten Tagen alle mitgenommen, die dort nicht unbedingt notwendig waren. Telefonisten, Köche und Apotheker wurden den Regimentskommandanten zur Verfügung gestellt und bei Bedarf zur Infanterie. Aber obwohl der Stabschef der Armee beim Blick auf die Karte sehr wohl wusste, dass seine Divisionen keine Divisionen mehr waren, erforderte die Größe der Sektoren, die sie besetzten, dennoch, dass genau die Aufgabe auf sie fiel, die auf die Schultern der Division fallen sollte ihre Schultern. Und da sie wussten, dass diese Last unerträglich war, legten alle Chefs, vom Größten bis zum Kleinsten, diese unerträgliche Last dennoch auf die Schultern ihrer Untergebenen, weil es keinen anderen Ausweg gab und es immer noch notwendig war, zu kämpfen.

„So speisen Sie“, sagte Matwejew, Mitglied des Militärrats, ein von Natur aus fröhlicher Mensch, der es liebte, inmitten der Hektik des Hauptquartiers zu essen, wenn Zeit dafür war.

„Sagen Sie ihnen, sie sollen den Tisch herbringen“, wandte er sich an den Adjutanten, „wir werden unter den Klebezetteln zu Mittag essen.“

Der wacklige Tisch wurde aus der Küche geholt, mit einer Tischdecke abgedeckt und zwei Bänke aufgestellt.

Und er blickte zurück auf die verbrannte Stadt.

Der Adjutant brachte Wodka in Gläsern.

„Na ja, da waren Mücken“, fügte der Stabschef, der nicht in der Stimmung für Lyrik war, hinzu, „nicht wie hier.“

„Aber hier gibt es keinen Samowar“, sagte Matveev.

- Aber es gibt keine Mücken. Und das Labyrinth dort war wirklich so groß, dass man nur schwer herauskommen konnte.

Matveev blickte über seine Schulter auf die unten ausgebreitete Stadt und grinste:

- Labyrinth...

Der Adjutant erhob sich im Halbdunkel.

– Wir kamen vom linken Ufer aus Bobrov an. „Aus seiner Stimme war klar, dass er hierher gerannt ist und außer Atem war.

- Wo sind sie? – fragte Matveev abrupt und stand auf.

- Mit mir! Genosse Major! - rief der Adjutant.

Neben ihm erschien eine große Gestalt, die in der Dunkelheit schwer zu erkennen war.

- Hast du getroffen? – fragte Matwejew.

- Wir trafen uns. Oberst Bobrov befahl zu melden, dass er nun mit der Überfahrt beginnen werde.

„Okay“, sagte Matveev und seufzte tief und erleichtert.

Was ihn, den Stabschef und alle um ihn herum in den letzten Stunden beunruhigt hatte, war gelöst.

– Der Kommandant ist noch nicht zurückgekehrt? - fragte er den Adjutanten.

- Suchen Sie nach der Abteilung, in der er sich befindet, und melden Sie, dass Sie Bobrov getroffen haben.

III

„Genosse Hauptmann“, sagte er zu Saburow und sah ihm mit müden Augen ins Gesicht, „ich brauche Ihnen nicht zu erklären, warum Ihr Bataillon um achtzehn Uhr am Übergang sein sollte.“

Und ohne ein Wort hinzuzufügen, schlug er die Tür zu.

Als Saburov, der auf die Überfahrt wartete, sich auf die am Wasser liegenden Baumstämme zum Ausruhen setzte, setzte sich Oberst Bobrov neben ihn und bot ihm eine Zigarette an.

Sie begannen zu rauchen.

- Wie geht's? – fragte Saburov und nickte zum rechten Ufer.

Und wenn das erste „schwierig“ einfach schwierig bedeutete und das zweite „schwierig“ sehr schwierig bedeutete, dann bedeutete das dritte „schwierig“, geflüstert gesagt, im Extremfall furchtbar schwierig.

Schweigend blickte Saburov auf das rechte Ufer der Wolga. Hier ist es – hoch, steil, wie alle Westufer russischer Flüsse. Das ewige Unglück, das Saburov während dieses Krieges erlebte: Alle Westufer der russischen und ukrainischen Flüsse waren steil, alle Ostufer waren abschüssig. Und alle Städte lagen genau an den Westufern der Flüsse – Kiew, Smolensk, Dnepropetrowsk, Rostow … Und sie alle waren schwer zu verteidigen, weil sie an den Fluss gepresst waren, und es wäre schwierig, sie alle einzunehmen zurück, weil sie sich dann auf der anderen Seite des Flusses wiederfinden würden.

Es begann zu dämmern, aber es war deutlich zu erkennen, wie deutsche Bomber über der Stadt kreisten, ein- und ausstiegen, und Flugabwehrexplosionen bedeckten den Himmel mit einer dicken Schicht, wie kleine Zirruswolken.

Im südlichen Teil der Stadt brannte ein großer Getreidespeicher, und selbst von hier aus konnte man die Flammen darüber aufsteigen sehen. Der hohe Schornstein aus Stein hatte offenbar einen enormen Luftzug.

Und über die wasserlose Steppe, jenseits der Wolga, marschierten Tausende hungriger Flüchtlinge, die nach mindestens einer Kruste Brot dürsteten, auf Elton zu.

Aber all dies gab Saburov nun nicht die ewige allgemeine Schlussfolgerung über die Sinnlosigkeit und Ungeheuerlichkeit des Krieges, sondern ein einfaches, klares Gefühl des Hasses auf die Deutschen.

Der Abend war kühl, aber nach der sengenden Steppensonne, nach der staubigen Wanderung kam Saburov immer noch nicht zur Besinnung, er war ständig durstig. Er nahm einem der Kämpfer einen Helm ab, ging den Hang zur Wolga hinunter, ertrank im weichen Küstensand und erreichte das Wasser. Nachdem er es zum ersten Mal aufgeschöpft hatte, trank er gedankenlos und gierig dieses kalte, saubere Wasser. Doch als er, schon halb abgekühlt, ihn ein zweites Mal aufhob und den Helm an die Lippen hob, schien ihm plötzlich der einfachste und zugleich scharfe Gedanke zu kommen: Wolgawasser! Er trank Wasser aus der Wolga und befand sich gleichzeitig im Krieg. Diese beiden Konzepte – Krieg und Wolga – passten trotz ihrer Offensichtlichkeit nicht zusammen. Von Kindheit an, von der Schule an, sein ganzes Leben lang war die Wolga für ihn etwas so Tiefgründiges, so unendlich Russisches, dass jetzt die Tatsache, dass er am Ufer der Wolga stand und Wasser daraus trank, und am anderen Ufer waren Deutsche , kam ihm unglaublich und wild vor.

Mit diesem Gefühl kletterte er den sandigen Hang hinauf bis zu der Stelle, an der noch immer Oberst Bobrow saß. Bobrov sah ihn an und sagte nachdenklich, als würde er auf seine verborgenen Gedanken antworten:

Das Dampfschiff, das einen Lastkahn hinter sich herzog, landete etwa fünfzehn Minuten später am Ufer. Saburov und Bobrov näherten sich einem hastig zusammengebauten Holzsteg, an dem die Verladung stattfinden sollte.

Die Verwundeten wurden vom Lastkahn an den Soldaten vorbeigetragen, die sich um die Brücke drängten. Einige stöhnten, aber die meisten schwiegen. Eine junge Schwester ging von Trage zu Trage. Nach den Schwerverletzten stiegen eineinhalb Dutzend derjenigen, die noch gehen konnten, aus dem Lastkahn.

„Es gibt nur wenige Leichtverletzte“, sagte Saburov zu Bobrov.

- Wenige? – fragte Bobrov und grinste: „Die gleiche Zahl wie überall sonst, aber nicht jeder kommt rüber.“

- Warum? – fragte Saburov.

– Wie soll ich es dir sagen... sie bleiben, weil es schwierig ist und wegen der Aufregung. Und Bitterkeit. Nein, das ist nicht das, was ich dir sage. Sobald Sie die Grenze überquert haben, werden Sie am dritten Tag verstehen, warum.

Die Soldaten der ersten Kompanie begannen, die Brücke auf den Lastkahn zu überqueren. In der Zwischenzeit kam es zu einer unvorhergesehenen Komplikation: Es stellte sich heraus, dass sich am Ufer viele Menschen angesammelt hatten, die gerade jetzt und auf diesem Lastkahn auf dem Weg nach Stalingrad verladen werden wollten. Einer kam aus dem Krankenhaus zurück; ein anderer trug ein Fass Wodka aus einem Lebensmittellager und verlangte, es mit sich zu beladen; der dritte, ein riesiger, großer Mann, der eine schwere Kiste an seine Brust drückte und sich gegen Saburov drückte, sagte, dass dies Kappen für Minen seien und dass ihm der Kopf abgenommen würde, wenn er sie heute nicht abliefern würde; schließlich gab es Leute, die aus verschiedenen Gründen einfach am Morgen auf das linke Ufer gegangen waren und nun so schnell wie möglich wieder in Stalingrad sein wollten. Keine Überzeugungsarbeit hat funktioniert. Ihrem Tonfall und Gesichtsausdruck nach zu urteilen, konnte man unmöglich annehmen, dass dort am rechten Ufer, wo sie es so eilig hatten, eine belagerte Stadt lag, auf deren Straßen jede Minute Granaten explodierten!

Saburov ließ den Mann mit den Kapseln und den Quartiermeister mit Wodka eintauchen und entließ die anderen mit der Aussage, dass sie mit dem nächsten Lastkahn weiterfahren würden. Der Letzte, der sich ihm näherte, war eine Krankenschwester, die gerade aus Stalingrad angekommen war und die Verwundeten beim Entladen vom Lastkahn begleitete. Sie sagte, dass es auf der anderen Seite noch Verwundete gäbe und dass sie diese mit diesem Lastkahn hierher transportieren müsste. Saburov konnte sie nicht ablehnen, und als die Kompanie beladen war, folgte sie den anderen über eine schmale Leiter, zuerst auf einen Lastkahn und dann auf ein Dampfschiff.

Der Kapitän, ein älterer Mann in einer blauen Jacke und einer alten sowjetischen Marinemütze mit kaputtem Schirm, murmelte einen Befehl in sein Mundstück, und der Dampfer stach vom linken Ufer aus in See.

Saburov saß im Heck, seine Beine hingen über die Bordwand und seine Hände waren um die Reling geschlungen. Er zog seinen Mantel aus und legte ihn neben sich. Es war angenehm zu spüren, wie der Wind vom Fluss unter die Tunika strich. Er knöpfte seine Tunika auf und zog sie über seine Brust, so dass sie sich wie ein Segel aufblähte.

„Du wirst dich erkälten, Genosse Hauptmann“, sagte das Mädchen, das neben ihm stand und hinter den Verwundeten ritt.

Saburov lächelte. Es kam ihm lächerlich vor, dass er sich im fünfzehnten Kriegsmonat auf der Überfahrt nach Stalingrad plötzlich eine Erkältung einfing. Er antwortete nicht.

„Und ehe du dich versiehst, bekommst du eine Erkältung“, wiederholte das Mädchen beharrlich. - Abends ist es am Fluss kalt. Ich schwimme jeden Tag hinüber und habe mir schon eine solche Erkältung zugezogen, dass ich nicht einmal mehr eine Stimme habe.

– Schwimmen Sie jeden Tag? – fragte Saburov und blickte sie an. - Wie oft?

- Ich schwimme über so viele Verwundete wie möglich. Bei uns ist es nicht mehr so wie früher – erst zum Regiment, dann zum Sanitätsbataillon, dann ins Krankenhaus. Wir holen die Verwundeten sofort von der Front und bringen sie selbst über die Wolga.

Sie sagte dies in einem so ruhigen Ton, dass Saburov, unerwartet für ihn, die leere Frage stellte, die er normalerweise nicht gerne stellte:

– Haben Sie keine Angst, so oft hin und her zu gehen?

„Es ist beängstigend“, gab das Mädchen zu. „Wenn ich die Verwundeten von dort bringe, ist es nicht beängstigend, aber wenn ich alleine dorthin zurückkehre, ist es beängstigend.“ Es ist beängstigender, wenn man alleine ist, oder?

„Das stimmt“, sagte Saburov und dachte bei sich, dass er selbst, wenn er in seinem Bataillon war und an ihn dachte, immer weniger Angst hatte als in den seltenen Momenten, in denen er allein gelassen wurde.

Das Mädchen setzte sich neben ihn, ließ ebenfalls ihre Beine über das Wasser baumeln und flüsterte, indem sie vertrauensvoll seine Schulter berührte:

– Weißt du, was gruselig ist? Nein, du weißt es nicht ... Du bist schon viele Jahre alt, du weißt es nicht ... Es ist beängstigend, dass sie dich plötzlich töten und nichts passieren wird. Es wird nichts passieren, wovon ich immer geträumt habe.

– Was wird nicht passieren?

- Aber es wird nichts passieren... Weißt du, wie alt ich bin? Ich bin achtzehn. Ich habe noch nichts gesehen, nichts. Ich habe davon geträumt, wie ich studieren würde, aber ich habe nicht studiert ... Ich habe davon geträumt, wie ich nach Moskau und überallhin gehen würde – und ich war nirgendwo. Ich habe geträumt... - sie lachte, fuhr dann aber fort: - Ich habe davon geträumt zu heiraten - und auch nichts davon ist passiert... Und so habe ich manchmal Angst, große Angst, dass das alles plötzlich nicht passieren wird. Ich werde sterben und nichts, nichts wird passieren.

– Und wenn Sie bereits studieren und reisen würden, wohin Sie wollen, und verheiratet wären, würden Sie sich dann nicht so sehr fürchten? – fragte Saburov.

„Nein“, sagte sie überzeugt. „Ich weiß, dass du nicht so viel Angst hast wie ich.“ Du bist schon viele Jahre alt.

- Wie viele?

- Na ja, fünfunddreißig bis vierzig, oder?

„Ja“, lächelte Saburov und dachte bitter, dass es völlig sinnlos sei, ihr zu beweisen, dass er nicht vierzig oder gar fünfunddreißig war und dass auch er noch nicht alles gelernt hatte, was er lernen wollte, und dass er noch nicht dort war, wo er war wollte gehen und liebte, wie er lieben möchte.

„Sehen Sie“, sagte sie, „deshalb sollten Sie keine Angst haben.“ Und ich habe Angst.

Dies wurde mit solcher Traurigkeit und gleichzeitig Selbstlosigkeit gesagt, dass Saburov ihr sofort wie ein Kind den Kopf klopfen und etwas Leeres sagen wollte gute Worte dass alles noch gut wird und ihr nichts passiert. Aber der Anblick der brennenden Stadt hielt ihn von diesen leeren Worten ab, und stattdessen tat er nur eines: Er streichelte ganz leise ihren Kopf und nahm schnell seine Hand weg, um nicht zu wollen, dass sie dachte, dass er ihre Offenheit anders als nötig verstand.

„Unser Chirurg wurde heute getötet“, sagte das Mädchen. – Ich habe ihn transportiert, als er starb ... Er war immer wütend und beschimpfte jeden. Und als er operierte, fluchte und schrie er uns an. Und wissen Sie, je mehr die Verwundeten stöhnten und je mehr Schmerz sie empfanden, desto mehr fluchte er. Und als er selbst zu sterben begann, transportierte ich ihn – er war am Bauch verletzt – er hatte große Schmerzen, und er lag ruhig und fluchte nicht und sagte überhaupt nichts. Und mir wurde klar, dass er wahrscheinlich tatsächlich ein sehr freundlicher Mensch war. Er fluchte, weil er nicht sehen konnte, wie sehr die Menschen verletzt waren, und als er selbst Schmerzen hatte, schwieg er und sagte nichts, bis zu seinem Tod ... nichts ... Erst als ich über ihn weinte, lächelte er plötzlich. Warum denken Sie?

1942 Neue Einheiten, die an das rechte Ufer der Wolga verlegt wurden, schließen sich der Armee der Verteidiger Stalingrads an. Unter ihnen ist das Bataillon von Kapitän Saburov. Mit einem heftigen Angriff schlagen die Saburiten die Faschisten aus drei Gebäuden nieder, die sich in unsere Verteidigung eingeklemmt haben. Es beginnen Tage und Nächte der heldenhaften Verteidigung von Häusern, die für den Feind uneinnehmbar geworden sind.

„... Nachdem Saburov in der Nacht des vierten Tages im Regimentshauptquartier einen Orden für Konjukow und mehrere Medaillen für seine Garnison erhalten hatte, begab er sich erneut in Konjukows Haus und überreichte die Auszeichnungen. Jeder, für den sie bestimmt waren, lebte, obwohl dies in Stalingrad selten vorkam. Konyukov bat Saburov, den Befehl zu vermasseln – seine linke Hand wurde von einem Granatsplitter verletzt. Als Saburov wie ein Soldat mit einem Klappmesser ein Loch in Konjukows Tunika schnitt und anfing, den Befehl zu vermasseln, sagte Konjukow, der stramm stand:

„Ich denke, Genosse Hauptmann, wenn ein Angriff auf sie verübt wird, ist der beste Weg, direkt durch mein Haus zu gehen.“ Sie halten mich hier unter Belagerung, und wir sind direkt auf ihnen. Wie gefällt Ihnen mein Plan, Genosse Kapitän?

- Warten. Wenn wir Zeit haben, machen wir es“, sagte Saburov.

– Ist der Plan richtig, Genosse Hauptmann? - Konjukow bestand darauf. - Was denken Sie?

„Richtig, richtig ...“ Saburov dachte bei sich, dass Konjukows einfacher Plan im Falle eines Angriffs wirklich der richtigste war.

„Direkt durch mein Haus – und bei ihnen“, wiederholte Konjukow. - Mit einer völligen Überraschung.

Er wiederholte die Worte „mein Zuhause“ oft und gerne; Durch die Soldatenpost hatte ihn bereits das Gerücht erreicht, dass dieses Haus in Berichten „Konjukows Haus“ genannt wurde, und er war stolz darauf. ...“

Konstantin Michailowitsch Simonow

Tage und Nächte

Im Gedenken an diejenigen, die für Stalingrad gestorben sind

...so schwerer Hammer,

zerschmettert Glas und schmiedet Damaststahl.

A. Puschkin

Die erschöpfte Frau saß an der Lehmwand der Scheune gelehnt und sprach mit vor Müdigkeit ruhiger Stimme darüber, wie Stalingrad niedergebrannt sei.

Kapitän Saburov blickte auf seine schweren Stiefel und trat unwillkürlich einen halben Schritt zurück.

Er stand schweigend da und hörte der Frau zu und blickte über ihren Kopf hinweg auf die Stelle, wo der Zug in der Nähe der Vorhäuser entlud, mitten in der Steppe.

Und die Frau, die zu seinen Füßen saß, redete immer noch von Stalingrad und nannte nacheinander zerstörte und verbrannte Straßen. Ihre für Saburov unbekannten Namen hatten für sie eine besondere Bedeutung. Sie wusste, wo und wann die Häuser gebaut wurden, die jetzt niedergebrannt waren, wo und wann die Bäume gepflanzt wurden, die jetzt auf den Barrikaden gefällt wurden, sie bereute das alles, als ginge es nicht um eine große Stadt, sondern um ihr Zuhause. wo Bekannte, die Dinge für sie persönlich gehörten.

- So viel Geld, so viel Arbeit!

- Welche Arbeit? – fragte jemand, der die Bedeutung ihrer Worte nicht verstand.

„Bauen Sie alles wieder auf“, sagte die Frau schlicht.

– Gehst du nach Stalingrad? - Sie fragte.

„Ja“, antwortete Saburov, der darin kein militärisches Geheimnis sah, denn wozu, wenn nicht nach Stalingrad, könnte der Militärzug jetzt in diesem gottverlassenen Elton entladen werden.

– Unser Nachname ist Klimenko. Der Ehemann ist Iwan Wassiljewitsch und die Tochter ist Anya. Vielleicht triffst du irgendwo jemanden, der lebt“, sagte die Frau mit schwacher Hoffnung.

„Vielleicht treffe ich dich“, antwortete Saburov wie üblich.

Saburov ging die Gleise entlang und betrachtete die Menschen, mit denen er übermorgen in die Schlacht ziehen sollte.

- Wie lautet dein Nachname? – fragte Saburov.

„Konjukow“, sagte der Soldat der Roten Armee und starrte erneut starr in das Gesicht des Hauptmanns.

– Hast du an den Schlachten teilgenommen?

- So genau.

- In der Nähe von Przemysl.

- So. Also haben sie sich aus Przemysl selbst zurückgezogen?

- Auf keinen Fall. Sie rückten vor. Im sechzehnten Jahr.